главная страница
| ||
Назад, в Архивы На Главную страницу Салона
Выпуск 23
***
На шестнадцатый день я доем колбасу
И увижу в холодном тумане рассвета,
Как внезапно кончается серое лето,
И топор оживает в замерзшем лесу.
Как властитель окраин, я прячусь за дверь,
Как безумный тростник, я цепляюсь за землю.
Алый сок напитал мои острые стебли,
И кричит, как старуха, израненный зверь.
Вот и ангел пришел с пионерской трубой,
И с тех пор, как я стал элементом природы,
На земле стали часто рождаться уроды,
Все вокруг без стыда заполняя собой.
***
Пусть родня соберется на ужин,
Пусть друзья присылают венки;
Я измучен, небрит и простужен,
Я ищу, куда бросить коньки.
Помню, как, тяжело и зловеще,
С тощих бедер сдирая капрон,
Батальоны беременных женщин
Уходили на Западный фронт.
Ах, мадам, ваши длинные зубы...
Ах, пардон, вы совсем не мадам;
Все равно приходите, я дуба
Хоть немного, но каждому дам.
Юный рыцарь кинжа и плащала,
Пал я жертвой кровавых коррид.
В иностранном порту, у причала
Забодал меня пьяный бушприт.
***
Я реальность пустил на порог,
Чуть живую, в шинели казенной;
Но и утром похвастать не мог
Глубиной постижения оной.
В. Крупский
Безвестность или слава - коротки,
Как руки, когда хочется летать;
Печаль свои вонзает коготки,
И душу снова надобно латать.
Нет нового на свете ничего,
Нет нового поскольку вообще ≈
И будь ты крез, и будь ты нищ и гол,
За Ахерон поедешь без вещей.
***
На шестнадцатый день я доем колбасу,
На двадцатый тушенку из старых запасов
На тридцатый в замерзшем на время лесу
Я поймаю лису - хоть какое, да мясо.
Через год с барабаном придет ко мне он,
Пионер и спортсмен, да и просто, красавец,
Он возденет к богам свой обкусанный палец
И предложит мне тихо и властно: Come on!
***
Ходят люди по зубцам стены кирпичной,
Прилипающей походкою привычной,
Очень нужно удержаться на ногах,
Сохранить для продолженья рода пах.
Искушают их высоты и красоты,
Но им люди поддаваться не хотят,
Заползают на ночь в свои соты,
И шевелятся, кряхтят там и сопят.
Собакинъ
чайки хотят зачеркнуть небеса,
мир мой идёт по доске,
и аплодируют паруса
жилке на мокром виске.
мир мой уходит в зеленую тьму
тонет в соленой воде.
и никогда не выплыть ему,
не выплыть ему нигде.
так вот, в соплях, на песке я рыдал,
руки свои поломал!
крабы смеялись, и даже коралл,
даже коралл...
***
ночь утекает, пальцы царапая
звёздами, жалит луной;
всё утекает сквозь пальцы, арапами
тени крадутся за мной.
может быть засветло станет пустыннее,
станет стерильнее дом.
если так будет, то ты навести меня,
если так будет, потом.
stagger lee
Oscar Wilde
To my wife
I can write no stately poem
As a prelude to my lay;
From a poet to a poem
I would dare to say.
For if of these fallen petals
One to you seem fair,
Love will waft it till it settles
On your hair.
And when wind and winter harden
All the loveless land,
It will whisper of the garden,
You will understand.
-----------------------------------------
"Ему"
Я смогу написать тебе не оду,
Как прелюдию моей страсти;
Поэту в поэме, не пролив воду,
Сметь бы сказать про ее напасти.
Вот пух одуванчика вихрится---
Он так же снежно белокур,
Mоей любовью ведомый, ложится
На волосы твои, мой Эпикур.
Когда же зимний ветер крикнет
Над всей землею без любви,
То шопот сада скрипнет
И ты поймешь слова мои.
Enigma
Из дневника Алисы (1986 г., 8 класс, 2-я четверть):
╚КлавПетра приказала развить тему ╚Зима╩... к завтра... на трех страницах... После моего вопроса ╚Можно ли переписать сочинение за 6-й класс?╩ она завращала глазами и наградила меня дополнительными 2-мя страницами... Вот жаба... зимняя... Пять страниц... Зима... 3 месяца, ну, для нашей полосы, можно добавить еще ноябрь и март... Получается, по странице на месяц... Если увеличить интервалы между словами, то можно обойтись описанием диапазонов средних температур, долготы дня, уровней месячных осадков... Ну, еще... там... грачи улетели - грачи прилетели, мороз и солнце, санки, коньки, снежная баба... насморк, ...ангина, ...двусторонний отит... в школу не надо... КлавПетру не слышать... Вот ведь! Завтра, наверняка, с меня начнет... Еще будет разбирать, есть ли ╚ н а с т р о е н и е ╩ в моей зимней зарисовке... Интересно, она когда-нибудь пробовала в 20-и градусный мороз дотронуться до перил качелей языком? Или еще когда НУ ОЧЕНЬ холодно, когда вот-вот отмерзнет все, что оттопыривается от туловища хотя бы на сантиметр (нос, там, уши, голова, руки, ноги)... берешь снег и растираешь, что можешь, обычно руки, иногда щеки,... и случается удивительное - печет так, как будто в батарею все это засунули, нестерпимо,... но приятно... Правда, быстро проходит... Или зайдешь бывало в парк... по делу... Дика выгулять... воскресенье, часов 12... Народу мало... Небо странное, летнее... голубое... теплое... чистое... Только около самого солнечного диска какая-то вата разбросана... Сугробы еще свеженькие, слепят глаза - приходится щуриться... Сворачиваешь с центральной аллеи.. Тропинка узкая, утоптанная, аккуратная, только кое-где пересекает лыжню... на таких перекрестках всегда хочется свернуть, чтобы для каждой ноги была своя дорожка... Тихо... Иногда начинают гомонить вороны, дерутся, летит пух... Дик взвивается как сумасшедший... Потом все опять затихает .. Сосны ровненькие, чистые, светло коричневые... такими они еще бывают весной, после грозового дождя... И ни души... И тут ...достаешь из кармана аляски помятую сигарету ╚BT╩, охотничьи спички... С такими спичками хорошо - не гаснут ни на ветру, ни в воде, но проблема - жутко воняют... даже прикуривать от них не рекомендуется - сигарета забирает запах. Закуриваешь... И десять минут стоишь, пускаешь клубы дыма вперемешку с паром, любуешься... Эх, вот это ╚настроение╩...Но разве КлавПетре это нарисуешь?... Придется поболеть..."
Колпаков