Салон Авторская

РД


Другая история города Гаммельна



В теплом городе Гаммельне уют, покой и добродушие царят вот уже две-три сотни лет. Булочники пекут кренделя кожевникам, а те гоняют подмастерий со стопками мягких кож к сапожникам, а бондари в новых сапогах катят гудящие бочонки пивоварам, а трактирщик окатывает из ведра щербатые глиняные кружки. Толстые крысы каждый день начинают с зерна, полдничают обрезками кож и чуть принимают к вечеру ячменного пива, что льется вниз сквозь щели в полу. Жены в кружевных чепцах дородны и румяны, бургомистр пухл и слегка припорошен мукой.

Но вдруг город Гаммельн решил вывести крыс. И откуда-то из-за края света, хрустя хилым ноябрьским снежком на опавшей листве, в город вошел Крысолов.

Вряд ли он в разговоре с бургомистром сказал хоть слово. Вряд ли он вообще умел говорить. Его дело - играть. Свое дело Крысолов знал в совершенстве.

Наверное, город молчал в тот вечер, когда крысы выливались из переулков на площадь, к беспощадной флейте. Почтенные главы семейств стояли в дверях и как-то странно смотрели им вслед, в сторону чуть поблескивающей, стынущей, маслянистой реки. А их жены вдруг кинулись укладывать спать детей, и почему-то забыли все колыбельные, и только судорожно кутали в одеяльца недовольных сопящих ребятишек. А слышен по всему городу был лишь топот крысиных лапок - Крысолов умел играть только тем, кто приговорен услышать.

Вряд ли город не уплатил Крысолову. Город Гаммельн не знал высокой чести, но жил и дышал простой честностью. Неуплату придумали позже, чтобы не пустить, чтобы отогнать холод и воспоминание о Крысолове, который всегда, вы слышите, всегда возвращается. Достаточно раз позвать. Он вернется к своему теперь городу, и какая ему разница, кого повести к реке - крыс или детей. Его дело - играть. Свое дело Крысолов знает в совершенстве. И дорога к этой реке ему уже знакома.

Не отдавайте своих крыс. Стоит раз подумать, что вам мешают крысы - и из темноты придет Крысолов. В первый раз - за ними. А потом, во второй, - за детьми. А потом - еще. Вы не увидите только последнего раза - говорят, за той флейтой бегут с восторгом, отбивающим ум и память. Стоит только захотеть избавиться от крыс.

А лучше - спросите у вечно пьяного, заросшего щетиной егеря-браконьера, где отсиживается Крысолов. И позовите его в город, и пусть он не умеет говорить - он же может держать щербатую кружку, на нашей равнине все умеют держать кружки с добрым мутным пивом. А вечерами пусть играет на башне ратуши, чтобы слышно было всем крысам по всем промерзшим окрестным полям: "Эй, крысы! Хватит искать оставшиеся колоски. Собирайтесь сюда, у нас полы амбаров посыпаны зерном, поскольку криворукий Ганс каждый пятый мешок шьет с дырами, а обрезки кож так и летят в стороны, а пива на пол льется вдоволь! Нам не жалко, если все это достанется вам. Собирайтесь сюда, где изразцовые печи накалены чуть не докрасна, а мерзлый ветер вязнет в кривых узких улочках. И никогда не задувает желтых, коптящих, теплых свечей."

Никто не любит крыс. Нельзя полюбить тех, кто с противным писком мечется у тебя под ногами. Да и не нужно всех любить. Достаточно - не отдавать.



В Салон

Rambler's Top100  Рейтинг@Mail.ru  liveinternet.ru: показано число просмотров за 24 часа, посетителей за 24 часа и за сегодня