Анализ.
Помню : как-то я простыл,
На прием к врачу сходил.
И услышао от врача :
"Мне нужна твоя моча."
Я подумал : это, мол,
У врачей такой прикол.
И сказал, что не хочу
Я сдавать свою мочу,
Что мочу я не отдам -
Пусть ее сдает он сам.
Но поправил врач пенсне
И твердит упорно мне :
"Я же, блин, тебя лечу -
Ты обязан сдать мочу !"
Вышел злобный от врача
Я, проклятья бормоча,
И в руках кручу-верчу
Направленье на мочу.
Что же делать ? Как же быть ?
Надо ж было так простыть !
Утром мне, запрятав злость,
Писать в баночку пришлось...
Хорошие манеры.
Все в этом мире жертвы, даже Боги,
Все в этом мире жертва, вот беда!?
И есть ли что среди событий многих,
Что не было бы жертвой никогда...
Так я сидел и думал, денно-ночно,
Свой сон и стол панически презрев:
Но мысль была вялА, была не сОчна,
Была крива, обрывчато-кусочна,
Вела себя весьма неправомочно,
Воняла изподмышечно-носочно,
Была хрупка, рассыпчато-песочна,
А заявляла, будьто жаропрочна,
Вилась вокруг, надстрочно и подстрочно,
Была как-будьто кем-то обесточена,
Несла с собой другую мысль побочно,
(Я весь в поту, как вор, на ставке очной)
Ее рождать уж надо было срочно,
Зачатую без дури, непорочно,
Руками (не промышленно-станочно),
В одном лишь экземпляре, не поточно,
Запутанную ниточно-клубочно,
Забитую кувалдно-молоточно,
Подгляданную скваженно-замочно-
-Эрото-голожопо-беспорточно,
И вот она, под умную заточена:
(Моих напутствий строй преодолев)
"Хорошие манеры так же точно -
Есть следствия хоть маленьких, но жертв!"
По субботам как напьюсь,
Головой об стенку бьюсь.
Может вредно мне спиртное,
А, может, это возрастное?
Знаю, с милой будет рай и в шалаше.
Все забудешь, глядя на закат в заливе...
Может революций не было б вообще,
Если б с милой был шалаш в Разливе.