Наступила осень, желтеют волосья на мошонке, готовятся к опаданию, а
последняя сворачивается в трубочку от прохладного осеннего ветра. Хуй
порастает мохом и грибами и висит как неприкаенный, и засохшие капельки
спермы на нем трескаются и постепенно отваливаются. Трусы не менялись
уже две недели и покрылись желтыми корками, местами похожими на стельки.
Ах, если б я был поэтом!!! Как прекрасно вдыхать всей грудью этот
чарующий аромат осенних носков, ведь к зиме они, пропитавшись соком
немытых ног, превратятся в настоящие валенки и будут грозно давить
олединевший кал. Ну да ладно, хватит о прекрасном, а то вот я пишу эти
строки и чувствую, как Есенин в гробу переворачивается от зависти к
моему таланту. А ведь какое вдохновение, какой порыв души движут сейчас
мною, даже наворачиваются слезы умиления, и слегка пощипывает в анусе.
Вот. Все. Конец.