Случайные истории

Вообще, солдаты-срочники любой армии - суть, дети с автоматами. И как любому нормальному ребенку, солдатику хочется все новое потрогать, поползать по нему и изучить.
И на одной из советских авиабаз был ангар, у которого была вмятина в крыше. С внутренней стороны. Причем не одна, а так, будто долбили много раз.
И на вопрос проверяющего, что же это за хуйня, ему рассказали, откуда эти вмятины. Уж не знаю, как у него там лицо перекосило.
А дело-то вот в чем - в ангаре стоят самолеты, их обслуживают в том числе и солдаты-срочники. А знаете, здорово же залезть, пока никто не видит, в кабину и вообразить себя лихим истребителем, уничтожающим американские "Фантомы", или отчаянным штурмовиком, жгущим вражеские танки.
Ну, а для полноты антуража можно и всякие тумблеры пощелкать, кнопки понажимать - дело-то нехитрое, а опытный пилот ругнется, конечно, но за секунду сбросит все настройки в требуемое положение.
И вроде бы все безобидно, вроде бы самолет обесточен, вроде бы на эти перещелкивания не реагирует ни одна система.
Вроде бы. Потому что есть в самолете система, которая работает всегда.
Катапульта.
Бон вояж. До потолка.

Ехал я на днях в маршрутке, зашла женщина (полковник полиции) и села передо мной, через несколько остановок зашел мужчина и встал рядом с нами, а возле женщины было свободное место, она ему говорит: "Сядете?", а он сразу же отвечает "За что?"

Навеяло весенними приготовлениями к дачному сезону...
Лет 8 назад помогала подруге (Натаха - привет!) перебирать семена для
высеивания помидорной рассады. Семенами у нее всегда занималась бабушка.
Каждый сорт лежал в аккуратно свернутом тетрадном листочке, а сверху
бабушкиной рукой было выведено название. Почерк у бабушки был почти как
у всех бабушек - неуверенный и неразборчивый, и один из пакетиков был
подписан ну совершенно нечитаемо. После долгих гаданий приняли решение
обратиться к "автору". Бабушка расшифровала: сорт назывался "СПИЗДИЛА У
ШУРЫ"...
Пошла, говорит в гости к Шуре, а ее дома нет. Заглянула на огород -
хорошие какие помидоры Шура вырастила! Вот и не удержалась...

Итак, 97 год. Израиль, база Бейт-Илель, в 5 километрах от ливанской
границы, и потому в масштабах Израиля почти тыловая. Время - пятница,
после полудня. Рота имеет боевое задание определяемое емким словом
"коненут" - готовность. Объяснить это лучше всего словами поэта "Если
где-то, что, чего, он сразу шасть туда". То есть контингент не делает
ничего, в ожидании событий. В практическом плане - половина спит, а
вторая половина бродит по территории в трусах и футболках, прикидывая
как провести время до ужина. Естественным образом, все собираются около
палатки дежурного, где стоит рация и соответственно хоть что-то
происходит.
Как говорится, "ничто не предвещало". Вдруг рация оживает и голосом
дежурной из штаба батальона орет, что на Срейфе - наш опорный пункт
внутри Ливана - упал снаряд и у них там раненый и вообще. Делая поправку
на истеричность дежурной, все понимают, что видимо все-таки не снаряд, а
мина Хизбаллы и раненый не один. Поднимается жуткая беготня, все медики
рысью бегут к машинам, доктор-резервист, который на гражданке всего лишь
гинеколог, начинает нервно вспоминать, как проводят операции в полевых
условиях и что с ним будет, если он что-то перепутает. Через десять
минут перед воротами в Ливан выстраивается длинная колонна армейских
амбулансов, и все наперебой просят разрешения на вход у совсем
обезумевшей дежурной, которая разрешения дать не может. Рота в Бейт-
Илеле переглядывается и, не дожидаясь указаний надевает форму, потому
как они "коненут" и при любом раскладе первые кандидаты на инициативы
начальства. В эфире наконец появляется комбат, который ездил к знакомому
в ближайший кибуц кушать шаварму, и пытается выяснить у дежурной, что же
происходит и какие потери. Дежурная явно не в себе, но после пары
виртуальных пощечин наконец сообщает, что вроде снаряд не Хизбаллы, а
наш. То есть у артиллеристов на позиции сдетонировала часть боезапаса,
что в принципе невозможно, но иногда случается. И тут всем плохеет
окончательно, потому что снаряд 155 мм на позиции, этого может хватить на
всю батарею. Доктор-резервист в полуобморочном состоянии считает запас
черных пластиковых мешков и представляет, как сейчас придется собирать
окровавленные ошметки тел. Над батальоном повисает никем не сказанное,
но видимо распостранившиеся телепатически слово "Пи@@@ц". И тут комбату
приходит в голову вызвать напрямую Срейфе, которые работают на другой
частоте. Выясняется, что там все живы и очень удивлены таким вниманием к
себе. Да, упал снаряд. Да, наш. Да, один раненый, тот самый салага,
который этот 50-килограммовый снаряд себе на ногу уронил. Кажется, сломал
палец на ноге, а что? Разъяренный комбат объявляет отбой и мчится в штаб
воспитывать дежурную, доктор в амбулансе впервые с трехлетнего возраста
благодарит бога и вынимает из-под кучи инфузий заначенную бытылку виски.
Пятница. Рота бродит по территории и думает чем себя занять до ужина.

Стою как-то летом посреди Москвы. Собираюсь, значит, улицу переходить.
На перекрестке грузовик - тоже стоит, благо сигнал светофора
неблагоприятный. А кузов у грузовика открытый, и виднеется из него
типичный коммерческий ларек. А внутри ларька, за прозрачным стеклом,
сидит себе типичный коммерческий грузин.
И глаза у него грустные-грустные....
Переезжает... :)

Как рождаются слухи
Недавно сбылась "мечта идиота" - купил новую Бэху пятерку (BMW- 528i xDrive) .
Машина - супер , но клиренс сделали не только не для наших дорог, но и не для наших гаражей – переезжая рамку ворот из 63-го уголка постоянно цепляю брызговиками. Ну и сегодня решил исправить - так как являюсь владельцем небольшого металлообрабатывающего производства поехал в цех, отрубил 2 куска рифленки, положил в багажник инвертор, маску, электроды, чью-то брезентовую куртку с надписью "Водоканал" и поехал "ваять".
Подъехал к гаражу, солнышко светит, около соседнего гаража молодая пара из ведра моет старенькую Тойоту. Открыл гараж , достал из багажника БМВ все привезенное, надел куртку "Водоканал" и осуществил задуманное, то есть приварил листы в качестве трапиков с внутренней стороны гаража.
- Мужчина, можно спросить – Вы сварщик? – это подошла девушка, которая рядом мыла машину.
- Да, а что помощь нужна?
- нет, нет – я просто спросила, – сказала девушка и отошла.
Я зашел в гараж смотать переноску и слышу, как она говорит своему парню:
- Ну теперь ты видишь, что сварщики до ХРЕНА получают!
Занавес

ПОСТ N 1
Пару лет назад, делал документальное кино про войну и три дня снимал
в Кремле роту почетного караула.
Как она живет, как тренируется и охраняет пост номер один.
Каждый час писали смену караула у Вечного Огня: сначала крупно ноги,
через час - общий план, еще через час - крупно лица, еще через час -
другой ракурс, еще через час... и так далее, ведь их же нельзя
остановить и попросить пройтись для второго дубля.
Одним словом обычная съемочная суета.
Замполит роты Олег – хороший мужик, в очередную смену караула, посмотрел
на часы и вдруг говорит:
- Ты сейчас снимай не солдат, а публику, которая будет на них смотреть.
Сними не пожалеешь.
Я удивился, но послушался и не пожалел - это оказался мудрый совет.
Мы с оператором перелезли через ограждение, зашли за Вечный Огонь и
начали снимать публику сквозь пламя по переднему плану.
Примаршировала новая смена, вдруг люди пооткрывали рты, как будто они
увидели не солдат, а инопланетян...
Я присмотрелся и правда караульные с разводящим шли не то что синхронно,
а просто как роботы... и все какие-то неправдоподобно одинаковые.
Пораженные зрители от удивления даже забывали их фотографировать. Только
потом я понял, что разводящий и двое караульных были тремя братьями
близнецами.
Внутри, за кремлевским забором все эти «киборги» превращались в обычных
жизнерадостных мальчишек, даже не верилось, что это те же сверхлюди,
которые стоят там, у Вечного Огня...
Рядом крутился мой четырехлетний сынок, он мерил фуражки и хватал всех
за карабины, пытаясь примкнуть штык.
Мы брали у солдат маленькие интервью: «Тяжело ли без движения стоять
целый час?», «Что ты чувствуешь у вечного огня?», «Какие забавные или
не очень случаи происходили на посту?» и т. д.
Каждый очень искренно говорил о себе. Рассказали, как однажды к огню
поперлось пьяное мурло, не обращая внимания на окрики. В результате
"мурло" получило от часового - отверстие штыком в области ягодицы, а
часовой получил отпуск на родину, так что если кто не в курсе: эти
ребята далеко не манекены в военной форме...
Я спросил пацанов:
- А не трудно ли сдерживаться, когда публика пытается вас рассмешить?
Смеяться-то нельзя...
Они наперебой стали рассказывать, какие иезуитские способы бывают у
зрителей, лишь бы «расколоть» часового: и рожи корчат, и разные звуки
издают, часто травят анекдоты, но стоишь, не подаешь виду, зато в
караулке все ржут потом как подорванные. А на посту нет, такого быть не
может... Как будто выключателем отключается способность смеяться.
Один парень рассказал, как однажды стоял на посту и тут его из толпы
случайно увидела одноклассница, она была в Москве проездом.
Кричит: «Ваня! Ваня! Это ты, или не ты!?»
Часовой конечно и бровью не повел...
Хорошо, что одноклассница догадалась дождаться до конца часа и пойти за
караульными до дверей в стене.
Парень отпросился, вышел и минут двадцать поболтал с девчонкой у ворот.
Мне понравилась эта история, и я попросил пересказать ее еще раз на
камеру.
Солдат согласился.
Включилась камера, но парень впал в ступор (такое бывает).
Единственное, что он смог заикаясь из себя выдавить:
- Меня зовут Иван Иванович... эээ...

Все вокруг просто таки упали от смеха, думаю что товарищи его с тех пор
только так и называют: Иван Иваныч.
Съемка закончилась, мы попрощались с ребятами и пошли с сыном
прогуляться по Александровскому саду: поели мороженого, полюбовались на
фонтаны.
Напоследок сынок захотел еще разик посмотреть на смену караула и тогда
уже поехать домой.
Я посадил хлопца себе на шею и протиснулся сквозь публику поближе к
самому ограждению. Еще семь минут и будет смена.
Ждем.
Вдруг Сынок, сидя на моем загривке, показывает на часового рукой и
громко говорит:
- Папа! Папа! Смотри! А вот с ружьем Иван Иваныч!!!
Через секунду часовые синхронно (а они все делают синхронно...)
покраснели и стали медленно опускать головы на грудь пряча лица под
фуражками, потом мелко затряслись...
Видимо они переживали, что-то среднее между оргазмом и
микро-инсультом...
Я быстро унес своего подстрекателя подальше.
Хорошие они все-таки ребята, с юмором. Не зря каждого из них отбирают
одного из двух тысяч.

Молодая и беременная жена захотела щучки. Купил, принёс. Вечером прихожу - рыба не готова, девушка плачет. Чистила щуку, а внутри неё нашла маленькую рыбку. Ну и теперь рыдает: как так, беременную рыбу убили и чуть не съели. Еле уговорил, что рыбы не живородящие...

Рассказала знакомая, сдает квартиру.
Идет вечером мимо своего дома, у квартиранта горит свет везде, балкон нараспашку. Решила зайти, проведать. Звонит, никто не открывает, есть свой ключ, открыла. Дома все вверх дном, шкаф весь выпотрошен, мебель перевернута, воры залезли. Звонит квартиранту, пришел, увидел, сидит на полу, ревет. Спрашивает, что украли? Говорит в коробке из под обуви было 7 тыс долларов, копил на что то. Коробка где была, спрашивает. В шкафу, наверху.
Полезла наверх, в углу самом примостилась коробка, открывает, деньги там. Видимо, в спешке не заметили.

Один мой друг ехал в автобусе с очень большой, но не тяжелой сумкой.
Когда в автобус набился народ, к нему прибило очень симпатичную девушку,
причем сумку затянуло к ней за спину.
Он показал глазами, что отодвинуться не может, она улыбнулась в ответ
и Алик сказал: "Простите меня за то, что я имею счастье обнимать Вас
при столь многочисленной аудитории."
История хороша тем, что девушка оценила это высказывание, и позже он
имел это счастье и при более благоприятных обстоятельствах. Если,
конечно, не врет.