Воскреснее. Утро. Плохо... Покупаю в аптеке алказельцер. Скрипя
тормозами подруливает полуразвалившейся УАЗик до краев заполненый
рыбаками. Делегированный кекс со стойким запахом "вчерашнего" и ароматом
"сегодняшнего" подруливает к кассе стремно зыркая по сторонам:
"Девушка... этаа, у Вас прокладки есть?". "Есть, Вам какие?" Мужик
впадает в ступор. На лбу 72 штрифтом написано "О б#$@, они че, еще и
разные бывают?".
"Ну так мне этаа... , 43 размера, пожалуйста". Юное тело аптекарши
стекает на пол, я хрюкаю. А так хотелось сказать, "Мужик! Где же ты
такую бабищу нашел?"
DDSыч