К истории от 04.06 про кота.
1-й этаж. Июльская ночь. Жара. Открытые окна. Читаю Стивена Кинга... Грохот на кухне. Вскакиваю, хватаю подвернувшееся под руку орудие защиты (большой напильник). Крадусь на кухню. Включаю свет... Никого! Тишина. Ложусь читать дальше, навострив уши. Опять грохот. Крадусь с железной хренью наперевес. Свет! - Никого! Выключаю свет. Таюсь рядом. Жду. Грохот. Выдвигаюсь в тёмную кухню. Грохот от газовой плиты.Снизу. Включаю свет. Открываю нижнюю створку - ОГРОМНАЯ крыса. Да-да, именно там, где я прикармливала печеньками домового. Крыса кидается от меня к задней стенке (там есть отверстия), исчезает сзади плиты, карабкается наверх и затихает под верхней панелью. Отвинчиваю 4 винта, поднимаю крышку, держа наготове рашпиль, вместе с крышкой поднимается крыса во весь рост, глядя в глаза. От испуга роняю крышку ей на башку, крыса бежит вниз, слышу, как карабкается по задней стенке, - жду, изготовившись с напильником, когда пробежит мимо (представляю, как хренакну по башке - мозги, кровь по стенам, хруст костей, писк...) - зажмурившись бью пробегающую крысу - мимо... Крыса исчезла (возможно, в глубинах кватиры).
Таки не стоит прикармливать домового...