Ведут мужика на расстрел, а погодка та еще, грязь, дождь проливной,
ветер. Он идет и плачется:
- Господи, в такой день помирать, грязно, сыро...
- Да ладно тебе мужик,- говорит конвоир, тебе-то что, тебя сейчас
приведут, расстреляют, а мне еще возвращаться.
КЖ