Стишок №98532

На кладбище ветер свищет,
Сорок градусов мороз.
На могилке Петя дрищет,
У него понос.

Вдруг вылезает мертвец:
"На хрена в такую пору
Обосрал мою контору?"

Петя долго извинялся,
Жопу пальцем затыкал,
Но понос не унимался,
Через уши протекал!