Возвращаюсь с работы.
На полдороги от остановки к дому вижу чудную картину: весьма характерный
колдырь, нетвёрдо стоя на ногах, вещает зычным голосом в пространство:
- Если я умру от рака лёгких, я ж, бля, прямиком в астрал отправлюсь!
Если я умру от рака... Я ж, если я умру от рака лёгких, я ж в астрал
прямиком..!
И так без остановки.
Миновав этого оратора, прохожу во двор. Посреди двора ко мне подруливают
два не менее упитых товарища примерно моих лет, у одного из которых за
пазухой видна литровая бутыль беленькой.
Этот, с бутылью, раскачиваясь:
- Молодой человек, а вы знаете такого - Степана Тимофеевича Разина?
Я, дабы не вступать в обсуждение: "Нет, никогда не слышал", и быстренько
прохожу мимо.
А позади раздаётся самодовольное:
- Конечно! Он же в семнадцатом веке жил!
Какой, однако, алкаш нынче пошёл! ))))))))))