Общий выпуск

Вы плоть богов - Вы так пленительны,
Не нужно слов - Вы охуительны!

Я Вас любил , иную не желая...
А Вы упрямились...Судьба такая.

Я розы Вам дарил, их окунали в вазу.
Сонеты говорил - Нет, не дали не разу..

Я к вам пылал, страдая и скучая
Но под другим стонали Вы, кончая...

Я умирал, и вновь с зарей рождался..
Но я от Вас чего-то не дождался...

Уйду, страдая, слезы затая...
Вы пожалеете, что Вас ебал не я!

Как Вы могли мне врать, взирая в очи?
Ведь я без Вас не жил ни дня ни ночи,

Меня морочить, думая о нем...
Ебитесь Вы Буденновским конем!!!

Однажды в нашем зоопарке было чудо.
Родилось семеро козлят в семье верблюда.
К досаде двоегорбого отца,
Безгорбые, зато какие рожки
Имели эти шустренькие крошки,
Что наш верблюд заметно спал с лица.

Зверинец вывихнул мозги в горячем споре.
Сошлись на том - дыра была в заборе
И сквозь дыру в вольер проник подлец.
Лев речь задвинул о паденьи нравов,
Пора, мол, на козла найти управу,
Козлораспутству положить конец.

Козлу, наверное, совсем пришла бы крышка,
Но тут вступился гималайский мишка:
Козел - козлом, но вот верблюдница,
Она, пожалуй больше интересна,
К тому же всем пословица известна
Коль самке не захочется самца...

Финал истории и скучен и банален
Верблюдицу недолго обвиняли
И приговор - виной всему... верблюд!!!
Коль скоро был бы он примерным мужем,
Тогда жене козел бы не был нужен,
И пусть теперь горбатится верблюд...

Хотел в истории совсем поставить точку,
Но повстречал сегодня маму с дочкой
Блондинка мама, дочь - чернее ночи,
К тому же кучерявая и прочее...
Взглянуть бы хоть в пол глаза на отца,
Тогда и дописал бы до конца.

Настроение не очень…
Может мне винца хлебнуть,
Выпить водочки холодной,
Сверху пивом полирнуть,

И упав в траве душистой,
К небу выкатить глаза.
Посмотреть на все сквозь пальцы,
И послать вокруг всех на….

Писать стихи - не хрен собачий,
И быть поэтом - не пустяк.
Приходит рифма наудачу,
Не удержать ее никак.

Глядишь, так лет через десяток
Какой - то друг степей калмык
Прочтет моих стихов остаток,
Оценит острый мой язык.

Что нам года? - Нам жить не вечно,
Еще полсотни - и привет.
Поэты смертны, да, конечно...
И гаснет их несмелый свет...

Но все же хочется поверить,
Что не напрасен этот труд.
Талант, - его же не измерить.
Глядишь, когда-нибудь прочтут.

И будут цокать языками,
И памятник поставят мне...
И как тут, лежа под камнями
Не усмехнуться в тишине...

Кто письку длинную в тумане
Забыл, войдя на поворот,
И кто, храня ее в кармане,
Сосал, держа наоборот...?