Никого не пощадил Колян Шипилов,
Даже солнце не в ту сторону упало.
А за то, что его песни - просто "мыло"
По ебалу,
По ебалу,
По ебалу.
Этот дурень с Сахалина
Вдруг решил, что жизнь - малина
И скитался по стране
Куда попало.
Но только жизнь - такая штука
То как мать, а то как сука
И бьет больно
По ебалу,
По ебалу.
Где-то станция Куеда
Но туда я не не поеду,
А Коляну приключений
Не хватало.
Он подрался от отчаянья
С привокзальными бичами
Как же можно
По ебалу,
По ебалу.
Говорят, что он на старости женился
Но в пивбаре водку трескал
Из бокала
И асфальт под ним кружился
Вдруг поднялся, приложился
Смертным мраком
По ебалу,
По ебалу.
02 ноября 2006
Стишки - основной выпуск
1
Эх было б наверно приятно: пожить бы туда и обратно...
По-утрам - шершавы звуки,
ярок свет и волос смят;
ватно-непослушны руки,
вяло-равнодушный взгляд.
По-утрам - ленивы мысли,
каша в голове из снов;
тяжело проснуться,если
встать с постели - не готов.
Юрий Татаркин
ярок свет и волос смят;
ватно-непослушны руки,
вяло-равнодушный взгляд.
По-утрам - ленивы мысли,
каша в голове из снов;
тяжело проснуться,если
встать с постели - не готов.
Юрий Татаркин
Самый смешной стишок за 25.12:
Господа графоманы, вы больше не нужны.
Привожу стих на смерть Пиночета, написанный искусственным интеллектом. Не по промту, а в качестве галлюцинации.
И он лучше 99% стихов, которые я видел на этом сайте.
Он умер в воскресенье. В декабре.
В кругу семьи. В сознании. В Сантьяго.
И не висела мертвая коряга
В его пустом и вымершем дворе.
Он просто умер. Взял и не проснулся.
Никто его к стене не прислонял.
Он не слыхал, как щелкнул арсенал,
И он стены затылком не коснулся.
А вы-то ждали: клетка, суд, конвой,
Последнее решительное слово,
И что-нибудь торжественно-стальное
Над этой поредевшей головой.
А вы-то ждали: пепел и зола,
И чтоб его — за бороду, да в жижу...
А Бог сказал: «Я лучше это вижу.
Пожалуйте, любезный, до стола».
Там нет ни читать дальше →
Привожу стих на смерть Пиночета, написанный искусственным интеллектом. Не по промту, а в качестве галлюцинации.
И он лучше 99% стихов, которые я видел на этом сайте.
Он умер в воскресенье. В декабре.
В кругу семьи. В сознании. В Сантьяго.
И не висела мертвая коряга
В его пустом и вымершем дворе.
Он просто умер. Взял и не проснулся.
Никто его к стене не прислонял.
Он не слыхал, как щелкнул арсенал,
И он стены затылком не коснулся.
А вы-то ждали: клетка, суд, конвой,
Последнее решительное слово,
И что-нибудь торжественно-стальное
Над этой поредевшей головой.
А вы-то ждали: пепел и зола,
И чтоб его — за бороду, да в жижу...
А Бог сказал: «Я лучше это вижу.
Пожалуйте, любезный, до стола».
Там нет ни читать дальше →