Спускаюсь я как-то зимой по лестнице одного питерского жилого дома. Вечер, темно, ни одна лампа в подъезде не горит, вонь из люков мусоропровода страшная, кроме того чем-то еще воняет, чуть ли не говном. Чтобы как-то приглушить запах, закурил. Вдруг, когда я прохожу очередную площадку между этажами, откуда-то снизу раздается голос: «У нас в Санкт-Петербурге в парадных приличные люди не курят». Кто говорит, в темноте совершенно не видно. Достаю зажигалку, щелкаю, приглядываюсь: у трубы мусоропровода сидит на корточках бомжик с приспущенными штанами и смотрит на меня осуждающим взглядом.