Мой взгляд уткнулся в стоящий на асфальте рюкзак, одного из заробитчан. Тот самый, камуфлированный польский баул, который стали выдавать пятой волне мобилизации.
– Чей чемодан?
– Мой, — ответил долговязый, угрюмый парень.
– Ты что, АТОшник???
Тишина. Только виновато опущенный взгляд, блуждающий у себя под ногами.
– Оглох?
– Да.
– Что да?!
— АТОшник.
– Ееее@ануться, – возмущенно присвистнул Филин.
– Волна. Бригада?
– Четвертая, двадцать пятая.
– Значит десантник? – спросил я не веря своим ушам.
Парень молча кивнул.
– У тебя с головой проблем нет? Ну там парашют не раскрылся? Мало ли, стукнулся башкой об бээмдэшку?!
– Нема. А шо?
– Чувак, ты идиот?… Ты куда ехал?
– В Крыыым, – растерянно пробормотал он.
– Я бл@дь вижу, что не в Испанию. Ты решил выиграть в конкурсе «диверсант года?