Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Юрий Тубольцев
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Над городом, что выцвел и притих, Где каждый камень помнит чей-то стих, И каждый ветер – след чужих шагов, Висит небес свинцовый серый кров.
Осенний воздух, горечи и дым Несёт в себе забытый кем-то дом, Где скрип полов, и шорох, и обрывки Несыгранных мелодий, словно в сшивке Потертых дней. И тлеет мох на крыше, Как память о несбывшемся, всё тише.
И человек, как хрупкий мотылёк, Летит на свет, сквозь ледяную ночь, Не зная, что его последний слог Отыщет эхо в будущих мирах.
Мы мним себя – властителями пешек, А сами – пыль на тротуарах лживых, Где каждый взгляд, и каждый звонкий смешок, Лишь отблеск солнца в лужах дождевых. И в этой суете, в бескрайней гонке, За смыслом, что мерещится вдали, Мы пропускаем шёпот тихой, тонкой Души, что спит глубоко, под золой.
Неправда, что молчание – лишь прах. В нём слышен стук невидимых часов. И в этих бесприютных вечерах Растёт зерно неслыханных слов. И то, что мы не съели, не пропили, Вдруг обернётся истиной всему: Мы – часть всего, что есть и что любили, И в этом наше вечное "Я есть".
Так пусть же этот ветер, что несёт Листву и пыль, и чей-то тихий вздох, Нам шепчет, что сквозь тысячи невзгод В душе горит непогасимый Бог. Что каждое мгновенье – дар и суть, И каждый взгляд – Вселенной полный том. И в этом вечном, неизменном Пути Есть правда, что зовётся просто – Домом. (с) Юрий Тубольцев