Осенняя ночь. Темнота. Холод. Муж на карачках ищет в траве брошенные
мной в него ключи от дома. Рядом стоит пакет с бисквитным пирогом,
испеченным Его Мамой. Из кустов тихо выбегает ирландский сеттер,
залезает носом в пакет, нюхает, затем с блаженным видом поднимает лапу,
мощно и красиво ссыт туда - и исчезает в ночи...