По вечерам над диспансерами
Горячий воздух дик и глух.
Больные в них тенями серыми
Тлетворный испускают дух.
Гуляют вечерами длинными,
Читают пошлые стихи.
И колют их пенициллинами
За их ничтожные грехи.
Рвались их души до небес порхать,
Но плоти - похоти близки.
И льется в них из кружек Эсмарха
Напиток грусти и тоски...
Им лгут врачи, медсестры кровь еще
Берут, но видно по всему -
Предстательное их сокровище
Уже не нужно никому!