Видимо верна все же поговорка — на вкус и цвет товарища нет. Я ее оспаривать тоже не буду, но когда в середине семидесятых я прочитал в одном журнале, что продовольственная программа человечества не за сельским хозяйством, а за химической промышленностью, напрягся уже тогда.
И история эта о шашлыке. Шашлыке, которого за прошедшие праздники я думаю было съедено немало. Вероятней всего у каждого кто его когда либо готовил, есть свой секрет. Выглядит в натуре он примерно так — ну так получилось! Но кто, мля, вам его откроет. Вотрут по ушам такую жесть, что вы несколько дней будете ходить и оглядываться на производителя с восхищением. Так уж получилось, что мне за последние десять дней, пришлось дегустировать восемь сортов шашлыка. С добавками и изворотами — с грибами, лесной ягодой, брусничным листом и тд и тп. Короче обожрался выше крыши, но не в удовольствие, поэтому сейчас когда мне говорят шашлык, я восклицаю — что опять?!
Но не в последний раз. Он дымил на шампурах источая в воздух запах мяса. Мяса, а не того, что я перечислил выше. Он пах мясом и ничем другим. А еще он таял во рту, потому что на нем были прожилки сала. Зарумяненного на углях сала. Поэтому я сказал — семь! Подумал и добавил — десять! У нас пяти бальная шкала, поправили меня. Вот по пяти бальной как раз десять, уверенно добавил я. Так, а это и не шашлык в общем, еще раз хотели сбить мой настрой и слюну. Знакомый, вчера, домашнего поросенка вальнул, мы и мясо-то не мариновали. Ну и слава разуму, вздохнул я, дайте еще один шампур!