Давно это было, лет 40 тому назад: был я типа спортсменом, бегал средние дистанции. Если кто не знает - 800 и 1500 метров. Звезд с неба не хватал, но за родной спортклуб старался, как умел. Умел, впрочем, тоже не очень - где-то на уровне 1 разряда. Иногда лучше, но на КМС только завистливо поглядывал...
Предыстория -- неприлично длинная и пафосная:
Очередные мелкие местечковые соревнования. Приезжаю на стадион за час, чувствую себя омерзительно: заболеваю, не иначе. Вместо разминки - сижу на скамейке, собираю себя из кусочков. Мысль одна: добежать бы до финиша, о результате и речи нет. И тут подходит тренер:
- Придется тебе сегодня прогнуться. Сергей (один из спринтеров наших) заболел. Пробежишь за него 400. Просто для зачета, результат не важен. А уж потом свои 1500. Чемпионом тебе - что греха таить - все равно не быть, так хоть команду выручишь. Да что с тобой?
Ну что тут сказать? Что я ничем не лучше Сергея? Не поймут, раз я здесь. Да и в моем состоянии все уже пофиг.
- Ладно...
Забег на 400 я пробежал позорно, хотя, на удивление, пришел не последним. Но секунды... Едва в минуту уложился. Бабульки шустрее дорогу перебегают. В финал, есс-но, не попал, но на это никто и не рассчитывал.
Через полчаса - мои любимые 1500. А чувствую себя уже совсем никудышно. Чем дальше - тем хуже. Собрал в кулак остатки воли, стартовал с матюгами. Держусь на автопилоте. Кто бегал, тот поймет: когда бежит группа, и в голове, и в организме что-то странное происходит. Даже если нет уже никаких сил, все подчинено одному: не отстать. Я и не отстаю -- первый круг, второй, третий. И вдруг что-то произошло -- это, кажется, "вторым дыханием", называют. Вся хворь куда-то ушла и откуда-то силы взялись, рванул я вперед и пришел к финишу вплотную с лидерами забега, но третьим. Опять в финал не попал, хотя секунды были на удивление хороши. Сам не ожидал, особенно в таком состоянии. Ладно, черт с ним: не упал замертво, не сошел - и на том уже спасибо!
Тренер на финише буквально ловит меня в объятия:
- Прости, виноват я перед тобой. Не подписал бы я тебя на 400 - был бы ты в финале. Большое тебе человеческое спасибо! Ты всех нас, команду выручил!
А у меня уже вся эйфорея прошла, чувствую себя - хоть в гроб клади. Пробормотал я в ответ что-то несвязное - типа: "только финала мне и не хватало" и почти упал. Тренер меня подхватил и говорит:
- Иди в душ, отдохни, посиди на трибуне. Через час все закончится, отвезу тебя домой на машине.
Был у него старый "Москвич", по тем временам - роскошь, а уж прокатиться на нем - редкая честь.
- Да ладно, спасибо, я как-нибудь, на метро...
А теперь история -- короткая и очень неэстетичная:
Вошел я в метро, себя не помня. Еду. И чувствую - совсем плохо мне, мало того, что штормит не по-детски, так еще и выворачивает наизнанку. Терпеть - никаких сил. Передо мной стоят две расфуфыренные девицы - ну не на них же остаточное содержимое желудка выплескивать. Резко разворачиваюсь на 180 градусов и даю волю инстинктам: говорю "б-э-э-э" ... на огромного мужика в светлом плаще.
Тот подхватывает меня одной левой и угрожающе заносит правую. И тут - я не знаю, что двигало моим языком, во всяком случае, рациональное мышление точно не смогло бы сформулировать единственно возможную в этой ситуации спасительную фразу:
- Спокойно! А то добавлю!
Мужик как-то сразу обмяк, поставил меня на место и на следующей остановке, отряхиваясь и опасливо озираясь на меня, вышел.
Все-таки вредная это штука - спорт...