Н.Н. я вас так понимаю.
Налетели мна поэта, навалились.
Злобной стаей на козленка воронье.
Он уже не помнит дня недели,
Где в него не целилось копье.
Ладно бы копье, а то ведь вилы.
Злобную гурьбой втыкают с бок.
Нет бы им попомнить Фермопилы.
И зарыть проклятия в песок.
Ты бы в банке щелкал дебит, кредит.
Летом отдыхал у пирамид.
Нет ведь, навалились, налетели.
Жалко, не оставят и копыт.
Ты б, поэт, тихонько ехал в Бостон.
Чем душой истерзаной страдать.
В Бостоне все хорошо, все просто.
Ничего не надо понимать.
Граф Кошкин