К истории про милостыню в стаканчик с кофе от 19 декабря.
Нью-Йорк, 1993. СССР уже нет, а Центр Мировой Торговли еще на месте. Я
болтаюсь по городу, высунув язык от жары. Шорты, с утра изгаженные
упавшим на них сендвичем, потная футболка уже неопределенного цвета.
Нет, я не гопник, я другой. Я еду домой на Родину из канадского
университета, где я работаю ученым. Домой на побывку. Да-да, у меня есть
немного приличной одежды. Не супер, но вполне. Только с собой у меня
только пара футболок и вот эти шорты. С сендвичем. Просто я еду домой
уже неделю. С остановками, с друзьями, с пением полюбившихся песен. В
клубе, где я на халяву получил комнату (двоюродный дядя - выпускник
Принстона)- одни сенаторы. У них там сбор. А у меня шорты с сендвичем. И
жара. Но я не гопник, я ученый. И дядю позорить стыдно, поэтому в
ресторан (бесплатный!!) с сенаторами не хожу, а бегом из номера за угол
- к сендвичу. Поэтому и шорты.
Вот такой вот внутренний монолог. Сижу у Рокфеллеровского центра. С
зеленой Венерой. С кофе в руке и сигаретой в другой. И симпатичнейший
старичок с махонькой ухоженной собачкой - дзинь! - бросает в мой
стаканчик двадцать пять центов...