Нет повести печальнее на свете,
Чем повесть о женской логике.
Был у одной девушки день рождения. И исполнялось ей ровно восемнадцать
лет. Приглашены были все-все родственники, любимые, школьные еще,
подруги, несколько однокурсниц… и он. Тоже однокурсник. Только старше.
Такой взрослый, уже отслуживший в армии. Тоже любимый. По-другому.
Первый мужчина.
Он брел сквозь мартовскую метель. И думал.
Праздничную скатерть на столе не было видно под грудами еды. Салаты –
десять разных видов! Мясо запеченное, жаркое под острым соусом, гуляш с
болгарскими травами, и много всего еще разного, сплошь объедение. Венец
всего – гррромадный торт со взбитыми сливками – и восемнадцать нарядных
свечей. Но и им не поспорить нарядностью с именинницей!
Он думал, и шел все медленнее и медленнее.
Гости давно уже собрались – и родственники, и друзья, и знакомые… Почти
все. Посыпались тосты за новорожденную, заздравные да величальные, и
празднество подбиралось к своей кульминации.
Он почти остановился на лестнице, ведущей к ее двери. Как же все-таки
лучше сказать?
Зажжены свечи, белые восковые, дорогие, горят медленно и торжественно.
- За-га-ды-вай! За-га-ды-вай! В такой день непременно сбудется.
Она давно уже знала, что загадать. Это желание непременно сбудется.
- Миллион долларов желай!
- Богатого мужа!
- Мужа с двумя миллионами – разведешься, один тебе достанется.
- Дачу на Канарах, а мужик и сам появится.
Его пальцы чуть вздрагивали на кнопке дверного звонка. А в кармане
лежала коробочка алого бархата, в которой мирно дремало тоненькое
золотое кольцо с настоящим, хотя и маленьким, бриллиантом. К сожалению,
на стипендию, даже и повышенную, даже и с подработкой, особо не
разгуляешься. Но зато это будет красиво, как в голливудских мелодрамах,
как девушки любят.
Да, мужа. Но не какого-нибудь. Он должен сделать ей предложение. Она уже
не один раз представляла себе, как это будет. Например, он встанет перед
ней на колени посреди многолюдной площади, а с ослепительно-синего неба
спустится воздушный шар, и в корзине сидят и играют только для нее три
скрипача и… один виолончелист, и еще тетка с арфой.
Или нет, на узкой парижской улице, на открытой веранде кафе-шантана,
молчаливый негритенок поднесет ей громадную корзину кроваво-красных роз,
и среди них будет поблескивать громадным бриллиантом старинное фамильное
кольцо каких-нибудь князей. Или нет, в гостиничном номере, на шелковых
простынях, а за громадным окном открывается упоительный вид на…
какую-нибудь европейскую столицу. Она просыпается на заре. Ее голова
лежит на его руке с татуировкой ДМБ-2002. Он улыбается ей и говорит
низким, глубоким голосом: «Малыш. Я люблю тебя. Выходи за меня замуж».
Да, так будет лучше всего. Я люблю тебя. Выходи за меня замуж. Он
глубоко вздохнул.
Она глубоко вздохнула – и задула все свечи разом. Да. Именно так все и
будет.
Он нажал на кнопку.
Раздался резкий звонок. Все вздрогнули. Это он. Она бросилась к двери.
Это он!
Вся излучая радость, она смотрела на него – и он посмотрел ей прямо в
глаза.
- Выходи за меня, - сказал он ей.
И увидел, как вдруг резко изменилось ее лицо. Как в фильме ужасов.
Улыбка сползла с него, и его перекосила жуткая гримаса. Она закричала.
- Ты чо-о-о, придурок, раньше не мог придти!!! Я бы что-нибудь нужное
загадала!!!
И захлопнула дверь.
PostCoitus. Прошло два с половиной года. Оба по-прежнему учатся в том же
институте. На одном курсе. И до сих пор не разговаривают. Moralis.
Предложения через порог не делают.