В этих проводах было все, что обычно бывает в таких случаях. Были
заплаканные матери, жены и сестры. Были совсем молодые мальчишки,
которые не понимали, куда их везут и потому напускали на себя бравый
вид, гордясь своей новенькой формой. Были понюхавшие пороху ветераны.
Некоторых из них пригнали сюда прямо с больничной койки, они угрюмо
прихрамывали через зал ожидания. Сначала репродуктор наигрывал какой-то
бравурный марш, потом стих и остались только всхлипывания женщин и гул
мужских голосов.
Прежде времени поседевший Старшой озабоченно просматривал списки и
ставил галочки, чтобы кого-то не забыть в суете отъезда. Потом крикнул,
что пора прощаться.
— Егорушка, сынок!.. — раздался крик пожилой женщины. Она повисла на
груди у поникшего и растерянного долговязого лопоухого парня. Женщины
завыли в голос. Не верилось, что через пять минут железное брюхо
самолета проглотит их самых близких мужчин и исторгнет за тысячи
километров отсюда, на чужой, враждебной земле. Вернутся ли все из них
домой целыми и невредимыми или навсегда останутся там, далеко?
С этого дня каждая из провожавших женщин будет каждый день повторять как
молитву, что все обойдется, что они проводили не сопливых мальчишек, а
настоящих профессионалов, прекрасно обученных и умеющих попадать в цель
с завязанными глазами. Мужчины, оставшиеся дома по здоровью или
негодности, будут тревожно вслушиваться в новости по телевизору, жадно
ловя информацию "как там наши? ". Точно так же будем переживать и мы. И
будем дружно посылать нахуй работу, учебу и все остальное, прилипая к
экранам. И болеть за наш ебучий российский футбол. Мы ждали этого четыре
года. В пизду все дела, наша сборная в Португалии!
Фашыстский Мюллер – ®