Питер Вольф
В подкорке топчется рассказ,
О белизне листа вздыхает.
И тут как раз
одна *анда на горизонте возникает.
Изыди, "куры мне не строй",
Не соблазняй смазливой рожей.
Рассказ, единственный такой,
Лишь мной одним написан может.
Не понимает, за собой
Глазами, станом, нежной кожей
/Притягивает...Хвост трубой!/
Ломает линию сюжета, Аннета.
За ней. Забыт рассказ. Я гибну, Боже.
Проза жизни – прочь.
Луна. И ты моя всю ночь.
__________________________________________
* м