Пафос.
Как отрок вкусивший запретного плода
из лона путаны почившей в хлеву.
Крадётся король, властелин всех народов,
свою ему вверивших в руки судьбу.
Он внемлет стенаньям нетрезвого люда
клянущих злой рок и жестоких богов.
Дарующих им муки первого круга,
из тех что зовутся семь ада кругов.
Не в силах король изменить ход столетий,
он кротко бредёт проведеньем ведом.
На карте судьбы уж невидимой нитью,
руками богов его путь предрешён.
Спросите меня –и к чему этот пафос
ломая извилины я сочинял?
Всё просто поумничать я попытался,
а что получилось и сам не догнал!