Стишки - основной выпуск

Между Рождествами

Лишь у нашего народа
С праздниками все не так,
Два Рождества, два Новых Года,
Я между ними, как дурак,

От этой праздничной запарки
С ума сойти немудрено...
Кому когда дарить подарки?
И на какое Рождество?

Нет, я ведь праздников не против,
И расположен к ним душой,
Но дайте все же на работе
От них мне оттдых небольшой!

Как в отеле в Куршавеле
Ебаря потешили
Хуй к перилам привязали,
Пиздюлей навешали.

(Не мое, но порадовало )

Песня "Иракская-комсомольская"

Парнишка шиитский ушел воевать
Чтоб девок суннитских пиндосам отдать

Я часто думаю осмысле бытия,
А, спрашивается, нахуя?

SOS.
Я хотел на тазике океан проплыть,
И весь мир отвагою лично удивить.
Я мечтал о подвигах на крутой волне,
Чтоб потом расхваливать в прессе о себе.

Тихая погодка, можно по мечтать,
Как меня героя будет мир встречать.
На Олимпе славы, я слегка чахнул,
Тазик покачнулся и воды черпнул.

Я гребу на тазике по морскому дну,
Пароходы белые надо мной ду-ду.
И акулы страшные цапнуть наровят,
А русалки потные мне одно твердят.

Скоро твои косточки все усеят дно,
Не найдет пропащего даже ЖАК_КУСТО.
Я накрылся тазиком и сижу на дне,
Жду когда амфибио приплывет ко мне.

Попка вся в ракушках, вылезла мотня,
Не почешешь где-то, вместо рук клешня.
От русалок потных отбивался я,
И поймал чего-то типа чешуя.

НЕМО С Наутилуса мимо проплывал,
Но меня ослушника он с собой не взял.
Девочки в каютах очень ценный груз,
А с меня балласта будет перегруз.

Слезы лью соленые на песчаном дне,
А русалки потные пристают ко мне.
SOS стучу по тазику, больше не могу,
Братья позвоните кто нибудь ШОЙГУ!

Попса

А песня все не получалась:
В ансамбле лучший - барабан,
Певица - блядью оказалась,
А автор - полный уебан!

Если тебе станет плохо,
Вырвет тебя на палас,
Будет товарищам похуй –
Такие вот люди у нас.

Я словно такими обобран.
Скажу вам уверенно я -
Посмотрят такие недобро,
И скажут: "нажрался, свинья!"

Ни капли в них нет состраданья.
Искусству, увы, им не внять.
Еды на ковре увяданья
Всей прелести им не понять!

Мое, не держи, поколенье,
Равненье, прошу я, на них!
Достойны они сожаленья,
И их не достоин мой стих!

Они так и рыщут повсюду,
Они за столом среди нас,
Не спят они мордою в блюде,
Они не блюют на палас.

Садитесь же, граждане, кушать.
Прошу вас, однако, учесть –
Подобные черствые души
В России пока еще есть.

Ник. Гора