27.10.2000, Стишки - основной выпуск
В эпоху бурного прогресса
Как тяжело вздохнуть порой,
Когда прижмут тебя, как прессом,
Дела, обрушившись горой.
Когда нет времени проспаться,
Все время ходишь, как хмельной,
Когда ты должен опасаться,
Что болен ты уже душой,
Как важно вовремя отвлечься,
Взглянуть на мир со стороны,
И воспаленный мозг, конечно,
Преобразит твои мечты.
В них по-другому мир предстанет,
В них ты и весел и богат,
Дорогу звезды освещают
Как много-много лет назад.
Уйдемте в мир своих мечтаний
И предадимся забытью,
И никаких тебе страданий,
Наплюй на жизнь на эту всю,
Пусть будет в ней все так, как будет,
Надейся на свою судьбу,
Будь славен тот, кто жизнь проводит
Как будто в собственном раю.
Нас классики за то осудят,
В идеализме обвинят,
Меня же это не пробудет,
Пускай ругают как хотят.
Над нами же давлеют грезы,
Действительность не признаем,
Достаточно мы лили слезы,
Зато теперь почти не льем,
Метамарфоза нам поможет
Все трудности преодолеть,
Никто вас, впрочем, не неволит,
Жандармскую не держит плеть.
Я просто всех вас призываю
В наш век науки и труда
Из мира мрака и печали
В мир удовольствий и вина
Шагнуть и не жалеть об этом,
И постарайтесь не забыть,
Что надо быть сперва поэтом,
А остальным быть иль не быть.
Поэт к небесным благам ближе,
В любви есть счастье или нет,
Над бытием всегда возвышен,
Парит лирический поэт.
Всем быть поэтами нельзя,
Вот в чем несправедливость рока,
Становишься, вся жизнь - твоя,
Не стал - в дурдом тебе дорога,
Так жизнь течет, ей все подвластны,
Не всем дано поэтом быть,
Кто не сумел им стать - несчастны,
Судьба не может всех любить.
Не можете, так оставайтесь
В реальности своей смурной,
Кто стал поэтом, отключайтесь,
Забудьтесь и за мной.
03.11.2000, Стишки - основной выпуск
Если б не был я поэтом...
Не пахал, руду не плавил,
Только не тужу об этом,
Как бы я тебя восславил,
Если б не был я поэтом?
Не художник я, не скульптор,
Не пишу сонат-симфоний,
За словесным русским пультом
Добываю свой "полоний".
И всегда под звуки песен
Мысль проносится над светом:
Был бы Пушкин нам известен,
Если б не был он поэтом?
Правнук негра Ганнибала,
Дуэлянт, сварлив, неистов,
Но таких жизнь забывала,
Как пять тысяч декабристов.
Их имен не помнят люди,
Суждено им кануть в Лету,
Был бы Пушкина путь труден,
Если б не был он поэтом.
Кто бы про чудное мгновенье
Поведал милой Анне Керн?
Кто бы в минуту вдохновенья
Всю прелесть Натали воспел?
А ты чем хуже? Боже правый,
Отныне будешь ты воспета,
Писать я не имел бы права,
Если б не был я поэтом.
Мои мечты, надежды, воля,
Стук сердца, ум, дыханье, жизнь
Подчинены тебе лишь, Оля,
Не делай же из жизней тризн.
...
И зимой и жарким летом
Мяч летает в поле чистом,
Если б не был я поэтом,
Я бы стал бы футболистом...