Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Акула
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
В конце восьмидесятых я работал литконсультантом в журнале "Юность": разгребал "поэтическую почту", приходящую на имя моего шефа, известного поэта Кирилла К., и писал ответы авторам. Поскольку присылаемые стихи были на 99% графоманскими, ответы всегда начинались со слов: "К сожалению, уровень Ваших стихов..." - и так далее. Приходит письмо от неведомого мне автора из Нарьян-Мара. Пробегаю по диагонали вступительный текст, потом читаю стихи и вижу, что слабо. Заряжаю бланк журнала в пишущую машинку: "К сожалению..." - и так далее. Для примера разбираю несколько наиболее неудачных стихотворений. Короче, выношу суровый приговор. А Кирилл К., надо сказать, мои ответы - по начальственной обязанности - потом перечитывал. И вот прихожу я через пару дней на работу и вижу, что Кирилл сидит, скрючившись, за своим столом и давится от смеха. В руках у него - копия моего письма в Нарьян-Мар. - Что случилось, Кирилл Владимирович? - спрашиваю. - Да вот... - отвечает он, размахивая письмом, а продолжать не может, смеется. Потом достает из архивной папки то самое письмо из Нарьян-Мара и протягивает мне: мол, прочти внимательно вступление. А вступление, оказывается, такое: "Догорой Кирилл Владимирович! Сам я не поэт, мастер на буровой, но поэзию люблю. Купил на днях Ваш последний сборник и Ваши стихи мне очень понравились. Наиболее понравившиеся переписываю в этом письме". - Приятно узнать, - говорит К.В., уже хрюкая от смеха, - что на самом деле думают подчиненные о твоих стихах. Вот так я отрецензировал своего шефа и признал его графоманом.
Март 1987 года. Командировка в Тбилиси. Грузинские друзья повезли меня в знаменитую хинкальную в горах. Едем по Военно-Грузинской дороге, скорость - основательно за 100. В этот момент нашу "Волгу" со свистом (прут километров так под 130) две другие "Волги", украшенные лентами и куклами, и тотчас скрываются за поворотом. Ошарашенно спрашиваю: - Это что? - Это свадьба! - отвечает шофер (грузинский акцент воображать по вкусу). - Понимаешь, такое состязание: кто первым доедет до монастыря - тому ящик шампанского. - Но ведь горы же... разбиться же можно! Шофер пожимает плечами и говорит: - Да, разбиваются... почему нет?
Иерусалим. Жаркий день. Наши, что характерно, дни. По Старому Городу рысью передвигается группа российский туристов во главе с российским же (редкость в здешних краях) гидом. Гид, бодрый сорокалетний мужик, некогда прошедший видимо, комсомольскую школу в "Спутнике": - Так, товарищи, скоренько... Через пять минут у нас Голгофа, а в два часа надо всем надо быть уже в Гробу...
Навеяно историей о плохо догоняющих анекдоты людях.. Рассказал мой приятель.
Пришли к ним в гости однажды знакомая семья и за столом рассказывают анекдот о двух новых русских,в котором один спрашивает другого, за сколько тот пробежит стометровку."Баксов за 500",-отвечает другой. Все посмеялись,за исключением мамы приятеля.После небольшой паузы она(совершенно не имеющая никакого отношения к новым русским женщина), осторожно спрашивает у расказчика:"..ааа..за сколько надо было пробежать? "
Всем привет. История полностью скачанная с номера Комсомольской правды за 17.03.03 г. Вот ссылка: http://www.kp.ru/daily/22993/2381/
Трое кенийцев утонули в туалете Они пытались достать мобильник.
Как сообщает авторитетная кенийская газета «Дейли нэйшн», студентка Дора Мвабала - жительница кенийского города Момбаса - уронила в туалет свой сотовый.
А поскольку «ватерклозет» в Африке - это обычная выгребная яма, то лезть в нее гордая африканка отказалась. Но терять мобильник тоже не захотела и установила приз в тысячу местных шиллингов (примерно $13) - тому, кто вернет пропажу.
В добровольцах недостатка не было. Первые двое - 30-летний радиотехник Патрик Лухакаи и его приятель Кевин Вамбула - погибли один за другим: они утонули в зловонной жиже, т. к. не умели плавать. Третий «спасатель» - безработный Джон Соло - плавать умел неплохо, но потерял сознание от специфического запаха и наглотался дерьма. Его, правда, выловили товарищи, ожидавшие под дверью своей очереди нырнуть, но спасенный умер в госпитале.
После этого эксперимент запретила полиция, подоспевшая, как всегда, с запозданием. Мобильник так и не достали.
Сегодня утром еду в метро на работу и от нечего делать глазею по сторонам. Наткнулся взглядом на схему метрополитена, с разной рекламой по краям соответственно. И вижу следующий слоган – картинка такой красивой морозной русской зимы, кристально белые сугробы, елка пушистая, солнышко торчит в синем небе, в общем типичный среднерусский пейзаж. И над всем этим великолепием строка из бессмертного Пушкина: "Мороз и солнце, день чудесный!"
А чуть ниже кратко и емко от неизвестного автора: "СУКА!"
Живу в обычном панельном доме, 5-ти этажка. Думаю что жители xUSSR знают что это такое - слышимость обалденная, соседей слышком как будто они рядом, особенно по ночам когда пытаешся поспать. Так вот, некоторое время кто-то из соседей очень сильно гулял по ночам - гитара, водка, девочки... Ну короче понятно - кто-то из молодых. кто выяснять не стал - влом, да и сам не без грешка, хотя и значительно реже. Задолбало конечно, но так как жил один то не смертельно. Лежу как-то ночью - сплю значит. Просыпаюсь. От чего думаю. Ага, в подьезде стук в дверь железную. Ну, первая мысль - кто-то домой попать не может. Время-то час ночи. Собственно не мое дело это. И снова спать. Опять просыпаюсь, что-то не так. Что? Ага, запах бензина и визг бензопилы. Ого, видно и правда проблема с дверкой, не открывают либо утонули что ли. собственно не мое дело, уже разбираются. И спать. ага, не тут то было. Стук в окошко на балконе. Да, забыл сказать, живу то я на 4-м этаже. Ну, думаю - спасатели лезут, этажом ошиблись. подхожу, открываю дверь - входит парень. Глаза рыскают - явно не спасатель. - Откуда ты, друг родимый? Тыкает пальцем вниз - С третьего этажа, говорит, к нам там сутенеры лезут, убить грозятся. И весь такой трясущийся падает в кресло в комнате. Стою, смотрю. Думаю что делать. Вообще ситуация интересная получилась. что делать ума не приложу вообще. Но прикольно. Самое главное что не страшно а просто интересно - чем это все закончится. Габариты у него не мои явно, не дорос еще паренек. Эдак килограммов 30 до меня точно, если не больше. Так что мысли такие ровные и сугубо мирные - что делать, типа. - Позвонить можно? - спрашивает. Даю трубку - звони. Набирает номер, что-то говорит, потом отдает трубку. В этот момент слышно что в подьезде наконец-то справились с петлями и наступает тишина. Ждем... Ждать пришлось недолго - шаги по лестнице, и так безошибочно звонок. В мою дверь. "Опяньки, это чтоже, по мою душу что ли? Становится все интереснее". Диалог вообще неплохой после получился: - Ну что делать будем? , спрашиваю. - НЕ ОТКРЫВАЙ! - Так не открою - срежут и мою дверь. - Откроешь, меня убьют. - А не открою мою дверь срежут. - Я тебе заплачу за дверь. - Ага, срежут дверь, тебя убьют. И кто платить будет. Мысли побродили у гостя в голове немного. пришел видно к выводу: - Ментам можешь открыть. Ох, святая наивность, думаю, ну да ладно. Надо же подстраховатся на всякий случай. Беру трубу, заветные кнопочки - 02. - Милиция. - Здравствуйте, у нас тут по такому-то адресу двери срезают, в окна стучатся, в двери звонят. (честное слово, так и сказал). - Не беспокойтесь, это у Вас МЧС работает. Откройте дверь. Опаньки, думаю, неплохо получается однако. Надо бы открыть. Тем более как нашим любимым стражам не открыть дверь :-) Иду, позади в кресле тишина. Открываю. Картина достойная пера художника: прямо передо мной маленький мент (при моих 192 см они по большей части маленькие), сзади с одной стороны мент с автоматом, с другой МЧС-овец с бензопилой. Упс, круто. Фраза заданная маленьким меня чуть наповал не убила: - К Вам никто не заходил сейчас? Ну что ответить такому душке? Да еще с такой подддержкой за спиной. Ясень пень - заходил. - Ну что, оборачиваясь в комнату, это к тебе. Побрел родимый.
Утром подьезд гудел как растревоженный улей, что там, да как там, что было и т. д. и т. п. И только я один наверное догадывался в чем дело. Собственно сутенеры не дураки далеко, не отпускают девочек - звать ментов. Молотки однако. Ребят кстати посадили похоже, во всяком случае гулянки прекратились с той самой ночи.
P.S. Самое интересное потом подруга рассказала, она в курсе про эту историю была. В местной газете одной написали эту историю. Дословно так: "Ребята пригласили подруг на вечер, а потом не стали их отпускать. Одна из девушек вырвалась, подбежала к телефону, и позвонила друзьям. Те не долго думая вызвали милицию. Девушек спасли". А я вот до сих пор думаю - как можно в однокомнатной квартире умудриться вырватся в компании парней чтобы позвонить по обычному телефону? Дело то было 4 года назад почти, тогда мобилы были только у богатых, а те явно не ходят в гости в однокомнатные квартиры. Вот и верь после этого газетам :-)
Намедни, 9-го мая, пошел погулять с собачкой. Утро вроде бы уже и не раннее, но что-то настораживает. Долго всматривался, потом понял - бутылок не то чтобы полно, но штук 5-6 в зоне видимости есть. И это в очень проходном месте, где по ночам частенько пьют пиво пацаны (и не только ).
И стало мне обидно за нашу страну, где бутылки собирают те, кто ходит на парады. Другой причины в наличии такого количества свободно-конвертируемой тары я не нашел. Обидно однако.