Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Лука Мытищев
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Когда-то на Руси Мужик неслабый жил, Жгучий взор имел, Был здоров и полон сил.
С тревогой на него Взирал смиренный люд, И с москвичками Развлекался баламут.
С жаром, как заправский проповедник Библией стращал, Но с не меньшим пылом разным штучкам Женщин обучал.
ПРИПЕВ: Ра-Ра-Распутин, Он вставлял царице клин, Котяра и колдун был обречен. Ра-Ра-Распутин, Самый страстный из мужчин, Бесстыдный выскочка смутных времен…
Он Русью правил сам, И побоку царя Казачка плясал Когда не был вдугаря.
Вполне вписался он В дворцовый протокол. Несравненным был, Охмуряя женский пол.
Проходимцу верила царица Супротив молвы, Веря, что царевича излечит Зельем из травы.
Ра-Ра-Распутин… (далее по припеву)
(Бас солиста): Но лишь о пьянках, блядстве и о тяге к престолу Известно стало массам - от боярства до быдла - «Положить конец бесчинствам супостата!» - лозунг Обретал актуальность…
Нет слов - Распутин сей Имел незримый шарм, Даром что мужлан - Популярен был у дам.
Как-то ночью кучке лиц из знати Удался коварный план: После многократных приглашений К ним пришел мужлан.
Ра-Ра-Распутин, что вставлял царине клин Вином отравленным потчеван был. Ра-Ра-Распутин - самый страстный из мужчин - Бокал предложенный враз осушил.
Ра-Ра-Распутин, что вставлял царине клин - В конце концов он головы не сносил. Ра-Ра-Распутин - самый страстный из мужчин - От пуль завистников в бозе почил.
Хэллоу, незабвеннейшая Вичка! Воздушно-поцелуйный шлю привет. Сомкнувши очи, вижу твое личико С манящею улыбкой мне в ответ.
Под блекло-серым подмосковным небом, Под солнцем - не сравнимым с тем, шальным, Сижу, гадая - было или не было? Но было, было, стало лишь былым.
Куда все кануло? Ты скажешь: “В Харьков, как же ж? Иль в Белгород, туда езды на час.” Кому на час... Но, впрочем, коль прикажешь - Хоть в омут ринусь, будто водолаз.
Хоть в скалы под прямым углом над морем, Хоть в космос через плотные слои... Сижу в Мытищах в безутешном горе - Ни моря тут, ни Вики, ни любви.
Убийственно отсутствие былого, Московский климат - вам не Туапсе. И рок всезрячий вставил свое слово: БЕЗ НАС ПОТОП в курортной полосе.*
Но полно о погоде - это ж скучно. Давай как можно больше не о ней. Ты вспомни наш язык антинаучный, И сразу жизнь становится пестрей:
Как поживейшн, милая Викейшн?** Я отдыхейшн, правда, пригрустнул. Но скоро мне опять в институтейшн, Где Буш недавно речь свою толкнул.***
А ты уже, наверно, вся в работе, Но на досуге улучи часок, Чиркни о жизни на листке в блокноте И мне пришли листка того клочок.
* 31 июля 1991 г. - смерч, торнадо и потоп в районе гг. Сочи и Туапсе (по сводкам Гидрометцентра СССР) ** Автор - дипломированный языковед с бизнес-креном *** Президент США George Bush, пребывая с визитом в СССР в августе 1991 г., толкнул речь в здании *****
НОЧЛЕЖКА «КАЛИФОРНИЯ». «Орлы»: russian karaoke version
По темной гиблой дороге Я против ветра катил Теплый запах цветенья В небеса уходил.
Вдалеке - прям по курсу Замерцал огонек. Глаза слипались, я устал, как черт - И не поспав - дальше ехать не мог
Она на входе стояла, И колокольчик звонил И я подумал: ладно, будь что будет - Я устал, я был просто без сил.
Она свечу запалила И провела в номера И в коридоре чьи-то голоса Гудели до утра:
ПРИПЕВ: Милости просим в ночлежку «Калифорния» - Место классное, место четкое, место клевое Снять что ль каморку в ночлежке «Калифорния» - Летом иль зимой, осенью-весной Тут я в доску свой
Средь драндулетов позорных Блестит ее дивный «Мерс» И куча смачных, классных пацанов Имеет с нею секс.
Ах, как пляшут ребятки Потной гурьбой! Один танцует, чтоб вспомнить, И чтоб забыться - другой.
Я коридорного кликнул, Мол, принеси мне вина А он мне: «Тут с шестидесятых Спиртного нет ни хрена»
А голоса как прежде Прут из всех щелей, Будят вас и орут в ночи Громче и слышней:
ПРИПЕВ: Милости просим в ночлежку Калифорния Место классное, место четкое, место клевое. Жизнь прожигайте в ночлежке «Калифорния»… Что за черт возьми, что за і-мое? Объяснись-ка, блин!
Потолочные блики, Шампанское во льду, Она мне: «Мы торчим тут прямо Как в самовольном плену»
Ну а в хозяйских покоях В разгаре пьяный дебош. «ОНО» вбрело с лукавым взором, Но Существень - хрен-два убьешь.
Все что я запомнил - Я ломанулся к дверям Хотелось путь найти туда, Где раньше шлялся и сам.
«Будь спок, - молвил вахтный,- Селить мы вправе лишь. Ты покинешь номер без проблем, Но вот ночлежку - шиш!»
Мужланы, неотесанность которых Вселяет страх за будущность державки, Плодятся под расейский шухер-шорох, Как на немытом теле бородавки.
Сопливы и пестры, как мухоморы, С самодовольством выспавшейся жабы, Тщеславны поголовно, без разбору, И остроумны, словно баобабы.
Эх, вас бы, спиногрызов - да в колхозы, Да вместо денег - трудодни да палки, Жевать навоз в блокадные морозы, В тайгу б вас скопом, елки-блин-моталки...
Да, знаете ль, юнцы, почем фунт лиха? А фунт от фута отличить смогете? Какого ж фига не сидится тихо, Не можется вам? Лезете все, прете...
Ах, да, блин, ну конечно, блин, все верно - Капитализьмус - все теперь нам волки. И все здесь, по идее, правомерно - И денди, и расхристанные телки.
Эй, телки, блин, расхристанность которых Вселяет страх за судьбы генофонда, Чей светлый образ близок вам и дорог - Болконского, Клеща иль Джеймса Бонда?
Пардон стократный, женское отродье, За фамильярный метод обращенья. О, женщинки, о, Ваши Благородья, Ведь “телки” - не мое изобретенье.
Пардон и неотесанным мужланам, Пардон вообще - абстрактно и конкретно. Привет отличникам и ярым хулиганам, Хоть добрым быть - и не всегда безвредно.
Ночной пейзаж - наркотик рифмоплетный - Уж было очи мне застил и музой одарил. Постельный шлягер - всплеск эмоций предзевотный - Угас, не вспыхнув. Впрочем, я и не грустил.
Грустить по строфам, обреченным до рожденья - Удел писак, строчащих шлягеры для шлюх (Иль флюгеры для фляг). Ах, каюсь в мимолетном извращеньи! Pardon Madame, excuse me, милый друг!
Итак, шедевром, в обморок влекущим, Беременна фантазия моя, но где ж исход? В расход ее исход, а ну, взгляни-ка лучше На музу, лирою прикрывшую живот.
Каков пассаж, каков сюжет сюрреализма - Подзалетела (ведь летала!) - это точно про таких! Ату ее во избежанье катаклизма - Кота и клизмы - каламбур и микростих.
Фарс и лжеюмор мне вменят в вину педанты. В ответ истцам многозначительно вздохну: Хитросплетенья вирш - творцовы секунданты, Глаголье острие в педантску плоть воткну.
Воткну, и глазом не моргну, будь плоть тугой иль пышной. Садизм мне чужд, но клеветы не потерплю. Лжефарс иль юмор - да рассудит нас всевышний, Всенижних - большинство, я ж меньшинство люблю.
Я - меньшинство, я в чем-то - уникален. Самовлюблен? Ну, что ж, не без греха. Мне скажут: “Стиль сей - выспренне-бездарен.” Как трели соловья по мненью петуха.
Храня хронически спецхран анахронизмов, Адепты полной консервации мозгов Веками тщатся втиснуть в лоно “-измов” Все неподвластное всевластию тисков.
Клише - не коклюш, и порой - похуже СПИДа, Тот хоть щадит всех тех, кто начеку. ЧК и СПИД - чума, но не на них обида: Нам ортодоксы, черт возьми, как гвоздь в мозгу!
Мне чужд садизм, не буду повторяться. Но коль уж довели до травмы мозговой - Негоже в мазохистов вырождаться! Хандру долой! Бюрократизму - бой!