Поиск по автору:

Хорошо смеется тот, у кого пасть шире...

Осень наступила, нет уже листов
И глядят уныло бляди из кустов.

Ветер дует с юга и луна взошла.
Что же ты, блядина, ночью не пришла.
Не пришла ты ночью, не пришла ты днем.
Думаешь мы дрочим? Нет! Других ебем!

Ты мне не родная, не родная, нет -
Мне теперь другая делает минет
И еще другая просто так дает.
Кто из вас родная,хуй вас разберет.

Когда-то давно в позапрошлой жизни я отмотал десятки тысяч километров от Нью-Йорка до Лос-Анджелеса, от Минеаполиса до Сан-Франциско.

Я пил пиво с реднэками в придорожных кафе, видел фермы Техаса, где пасут сотни тысяч скота вертолетами ( ! ), наблюдал железнодорожные составы из сотен вагонов и ночевал в индейских резервациях, которые ни слова не понимают по-английски, но обожают передвигаться на пятилитровых пикапах.

Выезжая за 100-й километр Ярославского шоссе, четко понимаешь, что дешевые кривляния ублюдков из Госдумы, скупивших сотнями квартиры в Майами, ничего общего с реальностью не имеют...

Россия, ты - миф. Матрица, нарисованная собственным телевизором...