выезжали с кутузовского на набережную, увидали гайца, вальяжно эту
набережную переходившего.
все бы ничего, да вид у него неуловимо странный. пригляделись, а у него,
вместо полосатой пипки, в руке чемоданчик. пОртфель.
перешел дорогу, сел в "десятку" без опознавательных знаков, и уехал.
со смены идет, значит.
подумалось - приежжает он домой, там жена с борщом и малютки-дошколята -
папка, папка, что ты нам принес? он чемодан раскрывает, а там деньги.
детки в лице меняются - а конфетки? а мишка плюшевый?
гаец вздыхает тяжело - такая работа. откуда у меня мишке-то взяться,
только вот это... бумага.
детки загрустили, сынок носом шмыгнул - папка, а вот у федьки рыжего
папаня на игрушечной фабрике, он каждую зарплату чемодан мишек и кубиков
приносит, а ты...
и пошли детки спать, всхлипывая.
гаец расстроился, раскрыл портфель пошире, пошебуршал, вынул горькую
(дальнобойщика остановил, а у того денег не было, только она, проклятая,
400 ящиков) - да и запил. работает он, работает, а деткам все нет
радости.
пришла жена, говорит, еще борща хочешь? у меня литров 20 осталось, не
пропадать же. жена поваром в столовой, тоже старается.
наливай...
жена борща налила, по голове любимого погладила - не плачь. завтра
спозаранку пойдем к папке федьки рыжего, попробуем поменять деньги на
мишек, вдруг согласится. ну, или птичек бумажных навертим из банкнот,
все радость.
не грусти.
такая работа.