Лежит писатель на диване,
Лицо печальное - не пишется.
Ему никто мешать не станет,
Глядишь, напишет всё же книжицу.
Но если токарь вдруг приляжет
Прям у станка, да вот, не сверлится,
То не пройдет минуты даже
Как бригадир его рассердится.
Зато поэту всё мерещится,
Что он творит...ну, что-то дельное.
Сарай горит, дождь в кухне плещется,
В хлеву мычит корова тельная.
Токарь не сверлит, токарь точит.
У токарь старшой не бригадир, а мастер.
Айн, цвай полицай,
Драй, фир бригадир.