У меня нет другой истории, кроме истории моей жизни. Я не помню, когда
она началась. И первые воспоминания оказались довольно поздними. Вот
стоит шкаф, разделяющий узкую комнату коммуналки на детскую, куда
помещалась лишь моя кровать, и гостиную, приютившую родительский диван и
телевизор. Не знаю был ли в комнате стол. Первый класс, мне 7 лет.
Первый звонок стерся из памяти. Был ли он вообще. Одна глупая история,
когда на требование учительницы смотреть во время ответа на шкаф, один
рыжий двоешник сказал "шкаф твой враг" и все засмеялись. Два раза это
уже корреляция. Очевидно шкафы чем-то близки моей памяти, заботливо
сохранившей рваные лоскутья прожитого. Возможно мне надо было стать
мебельныи мастером и делать шкафы? Видимо я оказался слишком ленив для
этого, и как, многие другие, предпочел интеллектуальный труд. Учился я
хорошо, потому что в случае плохих оценок меня ждала порка матери. Я это
хорошо усвоил. Она меня считала вундеркиндом. Интересно что она сейчас
думает об этом, когда мне уже 28, а я все не знаю чему отдать свою
жизнь. Как робкий игрок стоишь в ярко освещенном зале казино, крепко
сжимая одну единственную фишку и не знаешь на что поставить. А может все
не так и ставок несколько? Но ты все равно сжимаешь ту, первую, потому
что боишься жизни. Поэтому и истории никакой нет. Думаю, что фишки нету
тоже. Фишки нет (с).