Как-то звонила некая дама романтического склада. Не знаю, чего хотела,
видимо хотела знакомства с последствиями. Как человек с болтом отказать
не имел права, поэтому был контактен, мало того, остроумен и обаятелен,
насколько позволял отчаянно искрящий от спирта интеллект. От первого
свидания отклонилась. Интриганка бля.
Снова звонила. Интересовалась моими литературными пристрастиями.
Извинился, соврал, что отойду посрать, и долго лихорадочно искал по
полкам учебник литературы за седьмой класс. Потом тихим лиричным голосом
читал оттуда "Избранное", сдерживая икоту и практически без ошибок.
По-моему произвел впечатление. Почти уверен, что даст.
Звонила. Полтора часа рассказывала про свою кошку, потом перешла к
беседам о приусадебных участках. Чтобы вставить что-нибудь умное, сказал
ей, что люблю крыжовник. Зря. Полтора часа слушал про крыжовник. Сидел,
пил водку и думал о том, как же я, оказывается, ненавижу кошек,
приусадебные участки и крыжовник. А ведь так бы жил-жил и не знал.
Уснул. Снилась Синди Кроуфорд. Она изгибала потную от страсти спину над
чреслами Брюса Виллиса. Сочувственно подмигнула мне, терпи, мол,
дружище, потом оторвешься и я понял, что надо, конечно, потерпеть. Когда
я проснулся в трубке рассказывали про какой-то сериал.
Опять звонила моя Ахматова. Очень просила чего-нибудь спеть. Я даже
сначала не понял, чего ей надо, потому как голова скрежетала и просилась
обратно на пол. Завел мозг с толкача и залил горючего, с нездоровым
хохотом предложил сплясать по телефону зажигательный танец "Кряковяк",
национальный гопак всех алкоголиков и детсадовских воспитателей.
Вспомнил очень кстати стишок из, казалось бы, позабытых давно "Веселых
картинок". Что-то вроде:
"Ухогрыз и Мрякокяк
Танцевали Кряковяк.
Танцевали не спеша,
Наступили на мыша".
Смеялся так, что захлебнулся соплями.
Не помню, чем дело закончилось, по-моему меня назвали дегенератом и
бросили трубку. Зато очень хорошо помню, как звонил наугад и рассказывал
"про мыша". Вечер удался.
Странно, звонила. Опять просила спеть. Понравилось ей что ли? Тогда
почему "дегенерат"? С похмелья был настроен скептически, поэтому
пятнадцать минут кряду пел матерные частушки, игнорируя отчаянную
критику. Напоследок сымпровизировал нечто совсем гениальное в духе не
кончившего Лаэртского и в поэтическом экстазе залил пивом телефон.
Больше я о ней ничего не слышал. Она, наверное, вышла замуж за
литературоведа или поэта, и в минуты особенной духовной близости
обсуждает с ним достоинства облепихи.
А я иногда, долгими зимними вечерами, сажусь в кресло, медленно
перелистываю толстый "Справочник садовода" издательства "Колос"- 1964г.
, и тихо-тихо так...
...Ухогрыз и Мрякокяк...
© Печ (Творческое Кафе - http://www.creolit.ru/ )
//PS: музыкальную аудиоверсию слушайте на Creolit.ru//