Рассказываю со слов отца.
В 80-м году решили они пойти в поход на плоту по какой-нибудь несложной
речке, выбор пал на Мрассу где-то на Алтае. Подкупило их компанию то,
что, как говорилось в описании, по берегам расположены рабочие столовые
- типа заодно и покушать можно. Оказалось, что вместо столовых там
распологалась зона... Зеки в то время были не чета нынешним - и так как
туристы относились к ним по-человечески, зонный "телеграф" быстро донес
о хороших людях из Питера. Ходили заключенные по прилегающей местности
совершенно спокойно - все равно бежать некуда. В результате каждый день
проходящий по реке плот окликали, спрашивали, как дела на воле и т.д.
Всех такое положение дел устраивало, кроме самого опытного из команды,
которого все звали Старикаша. И вот он, раскурив папиросу, спрашивает у
остальных, спокойно сидящих на плоту:
- А вот если они сейчас возьмут и поплывут к нам, станут на плот
карабкаться, что будете делать?
- Ну... не знаем.
- Вот. А надо топором, топором, по пальцам, по пальцам!