Иду по Брайтону, в районе библиотеки толпится большущая очередь.
Любопытсво обуяло, что такое на халяву дают? Подошел к пожелой
супружеской паре, спрашиваю. В ответ нахамили, мол оно тебе нужно? если
нужно, то иди становись в конец очереди. Не нужно, проходи себе мимо.
Привык борзых сажать на место, без оглядки на пол и на возраст. Не
унимаюсь, мол интересно мне, что все таки дают, или и тут как в совке,
становись в чередь, а там что подвезут. То ли туалетную бумагу, то ли
сапоги дамские. А может вообще занимать очередь нет смысла, может и
здесь дают только партийным? На что бабка гордо заявляет, да только
партийным! Мол праваливай от сюда. А не будете так любезны показать мне
свой парт билет, вопрашаю я. И добавляю, до седых волос дожили, а
культуре так и не обучены. Только не на меня вы, уважаемая, злитесь, а
на то, что на старости лет вынуждены стоять в очереди за халявными
подачками! А стоите вы здесь не из нужды, кого это в Америке нужда на
подобное стояние обрекает?! А от жадности своей, от той самой жадности,
от которой халявный уксус делается сладким. Так что хамите, бабушка, по
сути дела, вы не мне, а самой себе. Пожелал ей здоровья, что означало
гореть тебе старая в аду, и таки пошел своей дорогой.