Новые истории - основной выпуск

Наша компашка во студенчестве снимала в складчину однокомнатку в
довоенном доме. До нас там жила очень старая бабка, а потом ее внук или
сын сдал нам ее за 50 бакелей в месяц (1991 год). Мы трое - студенты
иняза, подрабатывали переводчиками, и могли себе это позволить в
складчину с целью привода в эту квартиру по очереди подруг.
Как-то раз собрались мы после пар гулянку устроить. Договорились, что я
линяю с двух пар, покупаю канистру пива, закуску, и т.д., а остальные
приходят позже с девчонками. Тут выясняется, что ни у кого нету денег на
пиво и еду. Я говорю - ладно, что нибудь придумаем. Еду в метро - а
рядом со мною сидят двое америкосов из образованных (впоследствии
оказались журналистами). Слово за слово - разговорились (напоминаю, 1991
год - время всеобщего братания с форинами). Я им и говорю - а хотите, я
вам покажу частный музей Советского диссидентства?
Они - а как же!
Я говорю - по 10 баксов с носа. Они - без проблем.
Приезжаем на нашу квартирку - я им показываю граммофон старинный, ставлю
пластинку "Марш колхозниц" 1936 года выпуска, потом показываю кучу
старых вырезок из газет (все - бабкино барахло), заявляю что это вырезки
из запрещенных и подпольных (!) диссидентских газет, потом веду на
кухню, а там в стене старый закрашенный репродуктор в штукатурку вмазан
- я плету им что это старинное подслушивающее устройство КГБ, ну в общем
несу всякую ересь с пол-часа. Они довольны и рады, все фотографируют,
расплачиваются и отваливают. Я бегу, меняю вырученные баксы, и закупаю
такой пир, от которого пришедшие друзья опупевают.
А через пол-года примерно, приходит по почте выпуск газеты "New Haven
Inquirer", в котором они прописали статью про "Музей Советского
Диссидентства", доврав к моим трем коробам еще с полтонны. Вот такая
история.

Пишу первый раз, извините если что не так!
Моему мужу 30 лет, рост 185 см, вес 110, прическа короткая, нос сломан,
на лице шрам - наследие спортивного детства. Типичный браток, хотя на
самом деле интеллигентный и образованный человек. Есть у него один
пунктик - до сих пор любит слушать под настроение «Гражданскую оборону».
Подростком торчал по ней страшно. Решила сделать ему подарок - купила 2
CD со всеми альбомами ГО (в mp3). Супруг страшно обрадовался, захотел
сразу же послушать. Дома у нас можно слушать на компьютере, но я печатаю
реферат, и на кинотеатре, но там ребенок мультики смотрит. Супруг
говорит - дорогая, я возьму пивка, посижу в машине, послушаю, ладно? И
убегает, довольный. Пропал часа на два. Где искать? Мобилу он дома
оставил. Беру Федора, бультерьера, иду с ним гулять во двор. Вижу такую
картину. Супруг сидит в своем джипе, а он у него настоящая музыкальная
шкатулка, громыхает Летов. Окна опущены. Справа и слева от машины стоят
два панка молодых и прутся по полной, тоже музыку слушают, аж
пританцовывают. В руках у них пластиковые стаканчики и бутылки с колой.
Супруг попеременно, из салона, наливает в их стаканчики водку, строго по
очереди - сначала в левое окно, потом в правое, себе, они чокаются, орут
«за Летова», «Панки - хой», выпивают, захлебывают колой. Церемония
повторяется. Судя по всему бутылка уже не первая. Муж видит меня, тепло
прощается с панками, выключает музыку, закрывает машину и пошатываясь
идет ко мне. Торжественно так говорит - «хорошая молодежь растет, чтут
традиции!». Я его даже отругать как следует не смогла. В следующий раз
подарю «The Poques», компакт уже видела и супруг их тоже уважает.
Интересно, кто тогда у машины будет? Наверное, два ирландца, исполняющие
свою чечетку, как в рекламе «Клинского». И пить они будут вискарь, это
уж точно.

Жена НР

Давным-давно прочел эту историю в каком-то журнале
для юношей и девушек старшего школьного возраста.
Она, как мне кажется, смешна и поучительна в равной степени.
Рассказчик в настоящее время является известным музыкантом
(не вспомню как звать), а во времена оные подрабатывал тем,
что давал уроки игры на гитаре.
Далее от его лица:

Как-то ко мне пришел пожилой человек и сходу ошарашил -
он просил научить играть его "smoke on the water" западного
коллектива "deep purple", причем на мои предложения
"вначале освоить основные принципы игры на гитаре" категорически
наплевал, заявив, что как только он сможет сыграть вышеуказанную
композицию, его знакомство с гитарой навеки закончится.
Ну, хозяин барин, и через пару недель дед наяривал "дым над водой"
не хуже старины Ричи Блэкмора (гитарист deep purple).
По окончании обучения, когда он вручил мне положенную сумму,
я спросил у него: Скажи-ка дядя, зачем тебе все это?! ,на что
он ответил:
Вот представь, есть у меня единственный внук - дегенерат, который
закончил школу, не работает, не учится, а целыми днями сидит запершись
в своей комнате, разучивая на гитаре одну ту же мелодию...
Вот представь, как я войду в его комнату, отберу у него инструмент
и скажу: Внучок, какой же ты все-таки еблан и долбоеб, посмотри,
эту хуйню ДАЖЕ Я МОГУ СЫГРАТЬ...ИДИ РАБОТАЙ..!!!

Рассказ очевидца: Пригородная электричка. В тамбуре вагона стоит
огромный новенький свежекупленный импортный холодильник... Здесь же
оживленно галдит разогретая пивком молодежь. Когда поезд подходит к
станции, некая бабулька обращается к молодым людям:
- Сыночки, не поможете холодильничек вынести на платформу?
- Какие проблемы, бабуль?!
Агрегат живо вынесли на платформу, двери закрылись, поезд тронулся.
Тем временем в вагоне группа здоровенных мужиков все еще продолжала
обмывать покупку нового холодильника...

Из историй про маршрутки, автобусы и прочие производные общественного
транспорта.
В автобусе прочитал: "Вовремя оплаченый проезд сохраняет зубы лучше,
чем зубная паста." :))

Подсмотрено на одном сайте, где общаются американцы и прочие англичане
изучающие русский язык. Наши там тусуются, чтобы им помочь и самим
поспрашивать в случае чего.
Так вот, одна американка говорит, что, мол, наши копы при задержании
произносят первым делом "Стоп!!! Фриз!!!". А как поступают ваши,
российские полицейские? Есть ли какие либо специфические команды у них,
или они тоже командуют "Стой! Замри!"?
Ну и наш парень отвечает: Наши копы, как правило использют то же самое
выражение: "Стоять, блядь!!! Ни с места, на хуй!!!"

Петр

Сегодня на работе зашел разговор о прошедших выборах в Чечне. Ну, и про
Кадырова, конечно, мол страшный, на атамана Бурнаша из "Неуловимых
мстителей" похож. И тут одна из женщин, по-доброму, так, говорит:
"Да ладно вам, таким уж его папа ЗАКАДЫРИЛ". По-моему, мощно сказано.

Нет повести печальнее на свете, чем повесть о человеке (назовем его
Филипп), который, переспав с девушкой, заразился от нее трихомониазом.
Естественно, он пошел лечиться, и когда доктор наконец-то разрешил ему
снова пить и трахаться, Филипп с радости... нажрался в сопли и переспал
с той же самой девушкой.

Моя сестра учит в школе немецкий по какому-то изданному в Германии
учебнику. Учебник предназначен для детей от 8 до 14 лет. Видимо, немцы
надеялись на наивность и неиспорченность людей данной возрастной
категории, когда называли одного из персонажей учебника - внимание!-
Herr Superdick. Dick - по-немецки толстый, все понятно. Очень толстый
господин получается. Но вот по-английски... В общем, реакция класса на
хера супердика потрясающая, а их немка все никак не может понять, что
вызывает у детей такой дикий смех.

На большой стройке десять метров не косина...

Возвращался мой отец, геолог, из командировки по Забайкалью в родной
Владивосток. Конец 70-х. Чита. Вокзал. Выбор невелик. Всемирно известный
Транссибирский Экспресс или, по-нашему, скорый поезд номер 1
"Москва-Владивосток". Проходит через Читу раз в сутки. В пути из Москвы
до Владивостока в те годы семь дней. Но это в теории, а на практике...
как на большой стройке.
Ну есть, конечно, еще один, "Харьков-Владивосток", но тот вообще не
каждый день.
Не густо с поездами.
Встал в отец кассу. Один билетик, до Владивостока, на ближайший! УДАЧА!
Есть билет!
- Повезло вам, гражданин, сегодня уедете!
- А когда поезд-то? - интересуется батя, зная по опыту, что опаздывают
поезда на этом участке часов на пять а то и десять.
- Черт его знает, часа через два. Ждите...
Отец к расписанию. Гляди-ка, точно, ровно через два часа! Везет!
И пошел город осматривать. Да только как внутрений голос влечет его на
вокзал. Приходит он за полчаса до расписания, а его поезд
"Москва-Владивосток" уже отправляется. РАЗ! Два прыжка вниз... камера
хранения...чемодан, рюкзак...два прыжка на перрон...на ходу уже чуть ли
не в последний вагон запрыгнул. Тяжело дышит, а все же и по вокзальным
часам замечает: действительно раньше времени, самураи, поезд отправили.
Отдышался, и проводнику, сначала вежливо:
- Не подскажите, извините, какому раздолбаю и с какого перепоя пришла
в голову идея отправить этот скотовоз на полчаса поперед графика!?
Или план к первомаю перевыполнить, стахановцы вы мои, решили?
- Мы? На полчаса??? - у проводника глаза на лоб лезут. - Да такого мы
не в жисть! Да вы это... вы не на тот поезд сели!
- Я что, слепой? - отец начинает выходить из себя.- Али у вас тут теперь
десять поездов в день ходит???
И билет проводнику под нос. ПОЕЗД ТОТ. И вагон, и место. Похлопали друг
на друга глазами. Пауза...
Умный мой батя мужик и тертый. А все-таки прводник лучше обстановку знал.
- Ааа! Не-е... Мы, это, мы не на полчаса раньше, - светлеет лицом под
фуражкой проводник, - Мы на двадцать три с половиной часа позже....