Скоро, скоро стану, я седым и старым,
Вот тогда и разведу в башке я тараканов!
17 октября
Лучшие стишки прошлых лет в этот день
Стишки - основной выпуск
Перед жизнью нельзя вставать на колени,
Лучше броситься в драку.
А иначе те, у кого х ..й по колено,
В...т тебя раком!
Лучше броситься в драку.
А иначе те, у кого х ..й по колено,
В...т тебя раком!
10
У меня с братаном праздник,
У меня с братаном шок,
30000 баламутов
Прочитало наш стишок.
Был он, чисто, тест на юмор
Жаль, не жать у вас руки,
Поздравляею всех 12
Остальные - дундуки.
У меня с братаном шок,
30000 баламутов
Прочитало наш стишок.
Был он, чисто, тест на юмор
Жаль, не жать у вас руки,
Поздравляею всех 12
Остальные - дундуки.
Самый смешной стишок за 15.10:
Ось
Мост. Ветер. Снег. Окно. Ограда.
Желтушный отсвет на воде.
И всё — как старая шарада:
разгадка спрятана нигде.
Я жил здесь сотни раз, наверно:
всё та же лестница, тот звон
трамвая в шесть, всё та же скверна
на дне стакана, тот же сон.
Я жил и раньше — в Вавилоне,
в Афинах, в Риме, у Невы,
и тот же царь сидел на троне,
и тот же страх, и те же рвы.
И в каждом веке — лавка с ядом,
где врач и смерть — одна семья,
где исцеленье тут же, рядом,
и между ними — только я.
Я убегал — в моря, в пустыни,
в любовь, в вино, в войну, в псалом,
ломал замки, крушил святыни —
и просыпался за углом.
Я умирал. Меня кропили
водой, и ладаном, огнём —
и вновь, как куклу, заводили,
и я рождался в доме том.
Вращалось колесо. По спицам
стекали годы, как читать дальше →
Мост. Ветер. Снег. Окно. Ограда.
Желтушный отсвет на воде.
И всё — как старая шарада:
разгадка спрятана нигде.
Я жил здесь сотни раз, наверно:
всё та же лестница, тот звон
трамвая в шесть, всё та же скверна
на дне стакана, тот же сон.
Я жил и раньше — в Вавилоне,
в Афинах, в Риме, у Невы,
и тот же царь сидел на троне,
и тот же страх, и те же рвы.
И в каждом веке — лавка с ядом,
где врач и смерть — одна семья,
где исцеленье тут же, рядом,
и между ними — только я.
Я убегал — в моря, в пустыни,
в любовь, в вино, в войну, в псалом,
ломал замки, крушил святыни —
и просыпался за углом.
Я умирал. Меня кропили
водой, и ладаном, огнём —
и вновь, как куклу, заводили,
и я рождался в доме том.
Вращалось колесо. По спицам
стекали годы, как читать дальше →