Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Проффессор
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Тебе лет 12 и ты ещё не совсем понимаешь, что значит заботиться о живой душе, но всё твоё существо требует - хочу цыплят! А почему? А хрен его знает! Вот ты уговорил родителей и бабушку на этот геморрой, и едешь на птичий рынок, с замиранием сердца предвкушая пищание этих пушистых комочков... Вот ты выбираешь их, стараясь украсить стайку красочными (в будущем) и коренастыми голландцами... Вот ты везёшь их к бабушке в дом и теперь это уже часть твоего бытия, несмотря на то, что сам ты живёшь (хотя нет, ночуешь) в панельном бетонном муравейнике...
Вот ты сажаешь их в коробку из под огромного "Рубина", обогреваешь когда-то модной фиолетовой лампой, компенсируя мамку-клушку, но, при этом, под руководством отца следишь за тем, чтобы не перегреть... Вот они подрастают, крепнут и ты переводишь их в сарай, в заботливо приготовленный небольшой загон, который ты сбил из обрезков фанеры, принесённых отцом с завода. Ты сходил к дяде Боре на пилораму, набрал пару мешков фуганочной стружки, перевалил через раму своей ржавой "Велы" и везёшь их к бабушке в сарай, надеясь, что одноклассники (и, особенно, одноклассницы) не увидят тебя и не будут чмырить...
Но как же это здорово! Прийти в этот сарай и просто быть там... Между досок просачиваются засыпные опилки, повисая в паутине тут и там... Плохо закрывающаяся дверь, с которой началась твоя силовая тренировка... И везде история... История твоей семьи. Ведь этот сарай строил твой прадед. На совесть строил, для себя. В углу стоят огромные напольные часы с навеки остановившимся стрелками... Когда-то это была роскошь! Теперь рухлядь... Между досками торчит ржавый зазубренный серп и ты понятия не имеешь, что с ним делать, кроме как сшибать верхушки поросли клёна... Под верстаком стоят механические весы со стрелками-утками, а рядом привалился непонятно откуда взявшийся мельничный жернов. Ты не совсем понимаешь, что это за вещи, откуда они и зачем, но ты ощущаешь, что это твой мир. Этот мир пахнет прелыми опилками и старым деревом, освещён тёплыми тонами сороковатовой лампочки, а теперь ещё и озвучен пищащими цыплятами, которые уже готовы поспорить с тобой о том, кто здесь хозяин...
Но хозяйка здесь овчарка Лайда. Она хоть и на цепи, но зверь грозный. Тем более, что время от времени эта цепь рвётся под её мощным напором. Вот тогда - держитесь цыплята и все незванные гости! Нескольких цыплят погрызла, одного удалось вырвать буквально из зубов. Вот ты смотришь на этот прокушенный зоб, через который вытекает проглоченная вода, и на глаза наворачиваются слёзы... Ты берёшь у бабушки из пропахщей фурацилином коробки йод, бинт и вату... Початую бутылку водки из холодильника, иголку и нитку... Тебе говорят - утопи и не мучай живность. А ты не можешь. Ты промываешь рану водкой, окунываешь нитку туда же, над газовой плитой греешь иголку (ага, насмотрелся фильмов), и зашиваешь порванный зоб, заливая всё это дело поверху йодом. И цыплёнок живёт ещё несколько дней на удивление всех взрослых... Но время летит и жизнь, как и смерть, неумолима.
Они быстро подрастают, превращаются в хорошеньких молодок и уже выходят погулять во двор. Перестают пищать и постепенно превращаются в кур... Это удивительно! Был просто жёлтый пищащий комок, а теперь набрал все цвета радуги и откуда-то даже набрал горделивую стать! Ты радуешься, когда они с шумом ломающихся куриных голосов несутся тебе навстречу и буквально вырывают друг у друга то, что ты им принёс. Ты ощущаешь себя нужным, может быть даже в первый раз в жизни, и это греет душу. Ты понимаешь, что нет для цыплят на свете лучше лакомства, чем дождевые черви, и перелопачиваешь в поисках сего угощения для них всю компостную кучу под плохо скрываемые матюки твоей бабушки, приготовившей этот перегной для драгоценных помидор.
Тебя не напрягает то, что теперь надо чистить за ними каждую неделю, и запах куриного помёта не вызывает сморщенное "фи". Скорее, это запах особенного уюта. Регулярные походы к дяде Боре за стружками - нормально, ведь мужик он весёлый, и хоть подшучивает над тобой - тебе его шутки в радость. Тебе нравится ухаживать за своими новыми питомцами и ты бежишь сюда после школы, несмотря на то, что навёрстывать уроки придётся ночью. Это природа, мать её так. И она тянет тебя к себе, пока ты ещё не огрубел и не покрылся трещинноватыми струпьями урбанизма... А пока ты счастлив.
Наступила зима. Сбросив ранец в сенях у бабушки, натянув дедов поеденный молью видавший виды тулуп, похрустывая отцовскими кирзачами по свежевыпавшему снежку, ты заходишь в этот сарай... Свой сарай. Здороваешься с нахохлившимися на нашесте курами, прижавшимися друг к другу. Тебе пофигу на их интеллект. Тебе кажется, что ты понимаешь их, а они понимают тебя. Берёшь какую-нибудь курУшку (а ведь они бывают нервными!)... Греешь её дыханием, чувствуешь, как бьётся её сердце... Заглядываешь в половинки старого чемодана, где ты устроил им гнездо, роешься в поисках свежеснесённых яиц. А ни фига! Не понравился им чемодан, провонявший не то нафталином, не то формальдегидом. Им сподручнее на сеновале. Ведь там - гора ароматнейшего сена. И ты соглашаешься с курами! В таком сене ты и сам готов нестись, если б смог. Сено правильное, зелёное, высушенное в тени и, обязательно, с клевером, дающим тот особенный сладковатый аромат. Сам бы сжевал! ))
Пережив холода, ты уже не ждёшь ручейки для корабликов. Ты прислушиваешься к своим подопечным курятам - а не заквохчет ли кто? Найдя клушку, ты подкладываешь под неё яйца покрупнее и с ней уже разговариваешь посерьёзнее. А то! Ведь это будущая мать семейства. Строгая, но справедливая. Ты ставишь метки на календаре и с нетерпением ждёшь... И вот оно!!! Счастье! Вылупились! Один, другой, третий!... Ты аккуратно убираешь скорлупки, стараясь не тревожить оставшиеся яйца... И!.. цикл повторяется.
Рентабельность? Чёрта с два. Но простое детское счастье - на 100%. Это те эмоции, за которые стоит платить.
В стародавние времена, только прилетев из России, попал я в страшный город Нью-Йорк. Почему страшный? Да потому, что друзей там не было, английский не знал, деньги стремительно кончались. Первый раз в жизни полетел на самолёте и сразу же в другую реальность, вооружённый лишь наивностью провинциала, зеленью молодости, да ещё и согнутый ударом в поддых от жёсткого кидалова (как-нибудь потом расскажу), но... скрежет зубов и желание доказать самому себе, что я не пацан-тряпка, заставили меня положить обратный билет с открытой датой куда-нибудь подальше...
Пара адресов, полученных заблаговременно ещё в России, повздыхали, посочувствовали и показали на дверь.
- У меня гёлфрэнд новая... Ты знаешь, здесь это не принято (Б2 копирайт). - Моя руммэйтша не очень любит, когда ко мне приходят друзья. Пара ночей - это максимум, что я могу предложить. - Мы скоро переезжаем, нам надо упаковывать вещи... Сегодня переночуй, а завтра мы тебя отвезём в отель.
Что делает свежий уезжант из России в таких случаях? Правильно, он едет на Брайтон Бич и, несмотря на проблемы, по-детски радуется, узнавая те самые вывески из "Брата 2" и встречая чужих таких русских, в норковой шубе да в сентябре, но с советской сеткой с продуктами. Такие ещё привычные насупленные лица, как бы говорящие: "Чево вылупился? Вот ужо я тебе сейчас батоном по сопатке!" То тут, то там - такие чуднЫе и в то же время безликие:
- Привет! Как дела? - Привет... Как дела?
Пока этот свежий уезжант ещё не радуется чёрному хлебу, копчёному салу, халве и прочим маленьким радостям заморской уже экзотики... Пока ещё, съев самую дешёвую сосиску из туалетной бумаги с поролоновым хлебом за доллар, он вращает глазами, всему удивляется, настороженно вдыхает новые запахи непонятных улиц и ищет глазами те обещанные хорошие дороги и шик-блеск, так глубоко укоренившийся от красивых сказок. Но... хватит хлопать ушами, пора и делом заняться.
Денег оставалось максимум на неделю, поэтому работа нужна была любой ценой. Собрав несколько русских газет и каких-то распечаток (как мы жили без интернета?..), стал я прозванивать объявления.
- Бэбиситтер не требуется? Как, водительские права нужны? Эх, ну ладно... - Охранная компания? Да, я в отличной физической форме и практика некоторая имеется... Виза какая? Ну... хорошо, когда сделаю, обязательно вам позвоню. - Компьютерный сервис? Конечно, я хорошо знаю защиту сетей и даже сертификат имеется... Чем в Москве занимался? Да чем только не занимался... Ну нет, нет у меня права на работу.
Но стучите, и вам откроют... Наконец, со мной согласился встретиться какой-то мужик. Назначили место встречи. Нет, не в офисе, не по адресу, а около станции метро в Бруклине. И, по закону жанра, мужик на встречу не является. Как же так? Иду к телефону автомату, кладу барсетку сверху будки и начинаю набирать номер. Тут ко мне подходит этот мужик.
- Вы работу искали? Прошу прощения за опоздание. Других ребят забирал - немного задержались...
В минивене уже было несколько разношёрстных бедолаг, таких же как я. Так вот они какие, нелегалы...
Ехали мы долго - "точка" была в Нью-Джерси. Пара ортодоксальных евреев делали свой маленький гешефт в заброшенном здании какого-то заводика. А бизнес-модель была простая. Золотые браслеты, жутко разбавленной пробы, вручную гравировались русскими нелегалами за поштучную грошовую оплату. И, потом, отправлялись в какую-нибудь страну 4-го мира. Золотая пыль заботливо сметалась пейсатыми в специальные коробочки, ибо копейка рубль бережёт! Но, конечно, русские умельцы, работающие там чуть ли не годами, ухитрялись заметать золотишко себе в карман... Один потом даже золотую розочку отлил для своей дочки.
Но чу... что-то мой целлофановый пакет легковат. Пачка печеньев и два банана. Чёрт, где барсетка? Кинулся в минивэн - ничего. Блин, я оставил её на таксофоне. А там - всё! Паспорт, приписное, обратный билет, кошелёк с какими-то копейками, все адреса и телефоны... Короче, ушло очко на минус. Я реально никогда так не пугался. А ведь прошло уже почти полдня! Стал просить того мужика, что меня привёз, чтобы вернул меня обратно к тому злосчастному таксофону. Но нафига ему такой гемор? Терять оставшиеся полдня на то, чтобы катать меня туда-сюда? А кто платит за бензин? А может этого парня вообще на работу не возьмут! Первый день работает, а только сидит и страдает - как он будет теперь восстанавливать паспорт. Да нахер он нужен?
Короче, не повёз меня никто. Пешкарусом через Гудзон не вариант, такси бесплатно не возит. Пригорюнился я. Уже приготовился петь "саа-а-ми-и мы не ме-е-стные-е-е" и лечь костьми перед русским посольством. И при этом, дрожащими руками ещё пытался нанести гравировку, на этот долбанный золотой браслет каким-то доисторическим пневмо-молоточком. Первый раз в жизни. Аж 10 штук сделал! По 50 центов каждый...
Всё проходит, прошёл и тот день. Повезли меня обратно в Бруклин, высадили у того самого таксофона и помахали ручкой. Конечно, барсетки там не было. Вляпался так вляпался.
Бруклин - достаточно большой район Нью-Йорка, далеко не весь говорящий по-русски. Так вот, таксофон тот был совсем не в русском районе. Итак, кто виноват и что делать? Кто виноват... сам виноват... растяпа... Что делать? А вот с этим непонятно. Языка на тот момент я не знал. Всю жизнь до этого учил немецкий, перед полётом проштудировал первый том Бонка, на этом всё.
Но, делать нечего, пошёл я вникуда. Начал обходить ближайшие магазины и говорить одну и ту же фразу: "Дид ю си сам пэйперс? Паспорт?" Те сначала смотрели на меня глазами по пять копеек, а потом расплывались в дежурной улыбке и что-то лопотали... Даже если бы они сказали "Да, мы нашли" - я вряд ли бы их понял. Но! Хотите верьте, хотите нет, через полчаса такого блуждания, в паре блоков от места потери, нашлась моя барсетка в одном из магазинов! Мне её сразу же вынесли. Слава паспорту с фотографией - опознание было легче понимания моего ломаного английского, состояшего всего из нескольких слов... И, что удивительно, всё было на месте! Даже крохи наличности, которые там были. Не совсем понятно, почему барсетка укочевала на несколько сотен метров, но, главное, что её отнесли в целости и сохранности.
Вы скажете, что, наверное, всё-таки есть у меня ангел-хранитель, к тому же прокаченный до 7-го уровня? А я вот думаю, что это просто мир не без добрых людей. Если Бог есть, дай здоровья и долгих лет тому человеку, что спас моё будущее. Ведь всё могло пойти совсем иначе...
(продолжение истории https://www.anekdot.ru/id/917201 )
Всегда трудно принять решение, особенно, если понимаешь, что от него зависит твоя судьба. Да и как выбирать, если верность того или иного жизненного поворота станет очевидной лишь спустя много лет? Итак, я остался в Нью Йорке. Насовсем? До окончания визы? Я не знал. Ясно было одно - розоволепестковый период такой недавней пылкой романтики резко обернулся изнаночной стороной. Я был в заднице.
Люди, которые меня приютили, были хорошей, дружной семьёй. Но быть у них нахлебником не входило в мои планы. Переночевав одну ночь, на следующее же утро я поехал на Брайтон, купил русскую газету и стал искать жильё. Денег оставалось долларов триста, выбор был невелик. Так-с... что у нас тут самое дешёвое?
Без подписания долгосрочного контракта, нашлась лишь комната в подвале за $200 в месяц, без кондиционера, зато с кроватью и столом, плюс недалеко от метро... Нормально. Не сахарные, не растаем. При встрече с лэндлордом оказалось, что вообще-то, платить надо не $200, а $400. Про такую штуку, как security deposit мы и слыхом не слыхивали.
Лэндлорд был русским - договорились, что сделает мне исключение. Взял без депозита. Впрочем, немногие согласились бы жить в его подвале. Комната представляла из себя небольшую келью, в которую едва входила кровать и небольшой обшарпанный стол. В качестве бонуса мне был предоставлен вентилятор, ибо в июле месяце в Нью Йорке та ещё духовка, даже в подвале.
Облезлые стены, разномастные двери с лохмотьями краски, комнаты-кельи, какие-то тряпки, развешенные на верёвках по коридору, запахи, не внушающие доверия... Сам лэндлорд занимался ремонтно-строительными работами и, в общем, собрал эти комнаты из огрызков стройматериалов с разных своих объектов и всякого заботливо прибережённого старья. Одна электроплитка на всех и единственный санузел, в котором, скорее, можно было подцепить какую-то заразу, чем помыться. В России я таких мест просто не видел (хотя, много ли я там видел?..).
Мысли в голову лезли невесёлые. Всего пару месяцев назад я был близок к серьёзной науке, сидел на лекциях у известных во всём мире людей, учился баловаться с настоящим спутником, реально находящимся на орбите!.. После окончания, я за гроши, но работал бы в ЦУПе, или в «Энергии» и чувствовал бы себя человеком. ЧТО Я ДЕЛАЮ ЗДЕСЬ, В ЭТОЙ ДЫРЕ???! Эх, молодо-зелено!
В моменты, когда было совсем хреново, звонил в Москву одной девушке, которая пару лет подряд безответно тренировалась со мной в спортзале в общаге... Может быть не красавица, однако душевная и скромная, она очень надеялась, что я вернусь. Это согревало разорванную душу, там, по другую сторону океана... Наивная, она думала, что у меня там всё хорошо, раз я имею возможность позвонить из другой страны! Я же решил её не разочаровывать. Но... хватит смотреть назад. Вперёд и только вперёд! А впереди было сумрачно.
Помимо меня, в том же подвале жили ещё три человека. Все русские. Два пенсионера и молодой парень. К сожалению, прошло много лет и я уже не помню подробностей их историй. Пенсионеры были несчастными брошенными стариками. Один неудачно улетел из России, оставив там сына. От другого дети отказались уже в штатах. В их возрасте разбираться со сложностями социальных программ США уже очень непросто, а соответствующие инспекторы сюда просто не добрались. Да и что это было за место? Жильцы многоэтажки спускались в подвал лишь для того, чтобы оставить там мешки с бытовым мусором (представили июльское амбрэ?), которые вывозились два раза в неделю... Обитатели же подземелья, жившие там тихо и мирно, никого не интересовали.
Так что выживали те старики, как могли. Один, в 70 с лишним лет (!), шабашил по строительным работам. К другому приходила какая-то бабулька и подкармливала...
Молодой же жилец того подвала прилетел в штаты по жениховской визе, и, счастливчик, имел заветную грин-карту, хоть и временную. Теперь он работал охранником в баре. Странно, что он тут делает? Мне всегда казалось, что они хорошо зарабатывают... Но, с американской женой дела у него тоже не заладились. За некоторую ежемесячную мзду та не подавала на развод (дабы его не выкинули из страны), а на остатки он существовал, мечтая о свободе из зарешёченного подвального окошка, разместившегося где-то под потолком. Интересно, дотянул ли он до конца?..
- Студент, с деньгами поди проблема? - Ну, не густо. - Есть вариант...
Как-то раз, один из пенсионеров-подвальщиков предложил сходить «на дело». Хм... как низко могу я пасть? «Дело» было посещением помойки ближайшего продуктового магазина. Сотня баксов у меня ещё оставалась, так что с голоду не умирал, но всё же пошёл. Скорее, из интереса к новым впечатлениям, нежели ради добывания еды. К моему удивлению, кое-что из выкинутых фруктов-овощей было вполне съедобным. Так вот как выживают местные бомжи...
Потыркавшись по единичным и, к тому же, копеечным подработкам, предложенных пенсионером-шабашником за 20% от заработанного («А как ты хотел? Тут так принято!»), я, наконец, нашёл более или менее нормальную стройку.
- Что ты умеешь делать? - Ну... отцу красить помогал, шпаклёвкой занимался... Да всё умею делать! - Понятно. Как и все, кто из России - приезжают и сразу мастера на все руки. Вот тебе кувалда и лом, иди кроши вон ту бетонную дорожку, а дальше посмотрим.
Русский, у русских боссов, с русскими строителями, работающий на доме, принадлежащему русским. Но в Америке! Идеальная среда для погружения в английский язык, не правда ли? Но $7 в час! После 50-ти центов за гравировку одного золотого браслета, это ж были нереальные деньги! Плюс, ещё и китайской едой кормили на халяву. Курица с брокколи... Красота! Благодаря волшебству глютамата натрия и немного наметившейся, хотя и эфемерной финансовой стабильности – это был маленький кусочек счастья. Нет, на самом деле. В Москве я зарабатывал гораздо меньше. Тем не менее, поработав две недели и пообщавшись со строителями, понял – это дорога в никуда. Они уже были нелегалами, я ещё нет. Не всё так плохо! Всегда есть выход, надо только поискать. Ещё чуть-чуть.
Так... А что там говорила та украинка из Орегона, с которой общались пару лет назад, ещё из России? С работой поможем, устроиться поможем? И вообще поможем? Ну, попытка не пытка. Наберём – узнаем.
- Алла, привет! А я вот в Нью Йорке. Про тебя вспомнил... Ты говорила, что работа для меня может быть, если прилечу. Предложение ещё в силе? - Ой, привет! Конечно! С твоими-то знаниями ты наверняка заработаешь больше, чем эти несчастные $7 на стройке. И почему ты сразу не сказал, что прилетел?
Она и правда обрадовалась. Было несколько неудобно от того факта, что я не общался с ней столько времени, даже не сказал, что в штаты лечу, а тут вдруг явился, не запылился... Но, как говорила одна моя знакомая, неудобно спать на потолке – одеяло падает. Ей было почти 18, мне на несколько лет больше. Чем чёрт не шутит? И что я теряю, в конце концов?
Портленд, где она жила – чуть ли не на Тихом Океане, Нью Йорк – на побережье Атлантического. Почти пять тысяч км. Так... какие у нас опции? Форест Гамп, в принципе, бегал на своих двоих от побережья до побережья... Но уж больно долго.
Перелёт самолётом отменяется – стройка хоть и добавила наличности, но немного. Гугла не было, про поезда разузнать особо не у кого. Алла же на вопрос о поезде просто «зависла», что неудивительно - пассажирские междугородние поезда в Америке распространены примерно также, как в России, скажем, гужевой транспорт. Да и не дешевле он самолёта, как потом выяснилось. Ладно, остаётся автобус.
- Ты в Бруклине? Я звонила в Грэйхаунд, у них там станция есть неподалёку... Приедешь в Портленд – я тебя встречу в любое время. - А как туда добраться? - Ну, говорят, надо доехать до Декалб Авеню, а там сразу увидишь.
Вроде всё просто. Так... начинаем думать... Бруклин, хоть и является частью Нью Йорка, но всё же почти самостоятельный город, причём совсем немаленький. Если в нём всего один Грейхаунд (всеамериканская контора автобусных перевозок), значит это автовокзал. Логично? А что в понятии русского человека автовокзал? Правильно - некоторое количество автобусов, шумная дымящаяся толчея, чумаданы с хламом, ларьки с нямкой и т.д. Ну хорошо, если не множество автобусов, то хотя бы один, правильно? Только не в США.
К тому времени я уже знал, что в Нью Йорке улицам вполне нормально быть проложенными «пунктиром» - чуть ли не произвольно прерываться, а потом продолжаться в паре километров. И если не знаешь, где она продолжается – начинаешь рыскать вокруг по этому радиусу... Иногда успешно. Короче, потеряться – на раз-два. А у меня автобус через два часа. И сумка вполне увесистая с вещами. И жара, близящаяся к 40...
- Эээ... Экскьюз ми... Биг бас стейшн? - ???
Впрочем, с моими языковыми навыками понять я мог лишь их эмоции, а не ответ. Блин, ну как можно не знать, где автовокзал, если он находится где-то в километре отсюда? Ну тупыыые!.. Началась череда звонков в Орегон из окрестных таксофонов с сообщением моих координат (названий перекрёстков, насколько точно их может произнести «немец»). Затем моя «наводчица» звонила в бруклинский Грейхаунд и спрашивала – тепло или холодно?
Мучения, проклятия, почти отчаяние и, в какой-то момент, уже и желание вернуться в мой вонючий подвал... И в голове крутится незабвенное «А в тюрьме сейчас ужин... Макароны!»
На автобус я успел буквально за 15 минут до его отправления. Биг бас стейшном оказалась какая-то забегаловка в Бруклине, где не было даже намёка на автобусную остановку, не то, что автовокзал. Автобус просто останавливался у дверей этой забегаловки буквально на несколько минут и ехал дальше. Кто бы мог подумать?!
Намучавшись, я, наконец, сел в автобус и отключился. Что меня ждало впереди – было всё равно. Я просто устал. В Портленде меня ждала Алла, со светившимся от счастья лицом и букетом красных гвоздик (цветы??? парню??? но приятно!).
Задница, в которой я находился, начала подавать надежды на превращение в симпатичную попку. Или это мираж?
Удар в поддых (продолжение приключений Проффессора)
Прилетев в Нью Йорк, я долго не мог избавиться от ощущения, что всё происходящее – это не со мной. Ведь вся предшествующая жизнь не сильно баловала яркими событиями. Всегда был ботаном – учёба, три огорода, музыкалка, резьба по дереву, спорт, да ещё две младших сестры... На веселье времени не было. Путешествовать даже по России было не на что, а в универе... в универе мы только немного чудили, только и всего. Это даже и приключениями не назовёшь.
А тут, в штатах, и раскрашивать ничего не надо. Первый раз в жизни на самолёте, и сразу же в заветную заграницу. Мне всего чуть-чуть за двадцать и я ещё не пропитался усталым цинизмом... Всё было ярко, остро и ново до такой степени, что немного кружило голову... Но, детство резко кончилось с щелчком штампа таможенника, как только я переступил границу в JFK.
- Сало, яблокэ ест?
Шучу, там этого не спрашивали. Прилетел я не один, а в группе. Так что... не всё так страшно. Многие летели уже не первый раз и была некоторая уверенность, что если что – помогут.
Мадам моя в аэропорту не встретила. Неожиданно! Ведь так всё пылко начиналось, да и воображение рисовало вожделенные картины романтической встречи все эти долгие месяцы ожидания... Сердце съёжилось от нехорошего предчувствия.
Делать нечего, сел в автобус вместе со всеми и поехал в общагу Колумбийского университета - стандартный перевалочный пункт перед тем, как разъехаться по стране – каждый к своему работодателю. Кинув вещи в баракоподобную каморку хостела (блин, наша общага-то лучше!), пошёл искать откуда можно позвонить. С обычных телефонов почему-то звонить не разрешили. Нашёл таксофон в лобби. В пакете ништяков от Work and Travel была телефонная карточка на несколько минут – её и использовал. Как я набирал номер, пытаясь понять то, что эта телефона мне отвечатала на басурманском языке – отдельная песня сама по себе... Короче, потратив несколько драгоценных минут карточного времени на десяток неудачных попыток, наконец, дозвонился.
- Ой, ты знаешь, я так устала после перелёта из Сан Антонио... А тут по жаре в аэропорт ехать так долго и трафик нереальный... Ты меня простишь ведь, правда?
- Ладно, ничего страшного. Я в хостеле Колумбийского университета, подъедешь?
- Ой, ты что! Там такой плохой район! Это же Гарлем! И почему ты там остановился? Нет, лучше уж подъезжай в Квинс, я тебя тут буду ждать с подругой. Записывай адрес...
- А как туда добраться на метро? - Ой, ты что! Тут на метро одни негры ездят... Да и вообще ты там заблудишься. Давай на такси.
Вы пробовали на слух записывать американский адрес, когда диктующий не знает, как произносятся латинские буквы, а вы толком не знаете разницу меджу Y и I, G и J и т.д.? Уши новоприехавшего ещё не привыкли к алгоритму распознавания буржуинской мовы. Причём это даже не адрес был, а так, какой-то скверик в спальном районе. Какого хрена? Ну да ладно, будем искать. И джетлаг нам не помеха – дело молодое! Ловим такси.
- Мая твая не понимать, твою мать! - Эээ... адрес, хир! Плиз!
Уехал не попрощавшись... Ах ты, гондурасина индийская! Ладно, идём в хостел за помощью.
- Света, тут такое дело... Помнишь я рассказывал о девушке? Так вот, мне нужно до неё доехать, а таксист не врубается, что я от него хочу. Вот адрес. - Ха! Так ты адрес неправильно записал. Это слово по-другому пишется, и это тоже. Ладно, пошли.
Светлана летела уже третий раз, с английским у неё было всё в порядке, да и вообще девчонка была, что надо. Эх, надо было с ней ехать во Флориду!.. В общем, посадила она меня в такси – вперёд, студент... Морда моя деревенская! По привычке Нерезиновой, ломанулся я на первое сиденье, чем до смерти напугал водителя, упорно не открывающего дверь стокилограммовому дяде, жизнерадостно дёргающему заевшую, как ему казалось, ручку. Это уже потом я узнал, что в штатах пассажиры всегда сзади, иногда за приваренной к раме решёткой. Едешь так – ощущение, что ты макака и везут тебя в зоопарк... Или в тюрьму, что в штатах, в принципе, одно и то же. Короче, тот ещё антураж.
Таксист что-то спрашивал меня по дороге, пытаясь заработать на чаевые, а я лишь отвечал «йесс, йесс» и тупо улыбался. Куда меня везут? Как я оттуда буду дорогу искать, если не что? Да и куда потом? Но звёздам там, наверху, показалось, что пора бы уже пересечь наши пути... таки встретились. Правда, кэша после такси сильно поубавилось. Это ж как тут люди живут?!
Выяснять отношения и проводить разбор полётов уже не было сил, да и смысл? Плюс, срубало уже – почти двое суток не спал – на нервах, в ночь перед вылетом уснуть не удалось, в самолёте тоже. Её подруга довезла нас до ближайшего отеля и... начался отсчёт моих американских будней...
Не буду утомлять читателя перечислением подробностей романтики первой недели – ясен пень, она присутствовала, несмотря ни на что.
Тем не менее, надо было что-то делать. Маша из Техаса хоть и была блондинкой, но, всё же, не окончательной. Надо отдать ей должное – помогала по мере сил. Прозванивала англоязычные объявления о работе... Съездили с ней к мужу подруги – тот был автодилером. Потом к знакомому, бывшему советскому подводнику (хм... а его как выпустили?), который теперь перепродавал компы и всякую мелочь по электронике... Потом заехали к старинной подруге подводника - директору М-Видео на Брайтоне, сватать меня на должность «консультанта по российской видео продукции», откопированной в подвалах Боропарка или на складах в Нью Джерси... В общем, пробуксовка и никаких сдвигов. Да и какие сдвиги? Прав водительских нет, номера соцстрахования ещё пока тоже (да и на какой адрес его высылать?), авторизация на работу – только к работодателю в Огайо, шпрехен зи энглишь – нихьт ферштейн...
- Эй, мальчик, иди уже посуду мыть, как все. - Нет уж, спасибо, я лучше билетики в Cedar Point поеду продавать.
Мой официальный работодатель был именно парк развлечений в Огайо - Cedar Point. Классное место, как я потом узнаю спустя несколько лет. По сути – идеальное, для того, чтобы поработать летом и вернуться обратно домой. Поработать, но не заработать. Платили там где-то в районе минималки – $6.50 в час или что-то вроде того. Место это было на острове, на ближайшей земле -только фермы на десятки миль. Да и зачем мне парк? Не поедет же туда моя Маша?
Главный вопрос – где жить. Отель, даже клоповник в гетто – удовольствие недешёвое. Денег с собой наскрёб только на минимум, требуемый программой – 500 тугриков. Особо не разгуляешься.
Тем временем, отпуск у моей Марии подходил к концу.
- Слушай, мне нужно домой слетать, с работы уволиться да и дела кое-какие закончить. А через несколько дней я к тебе вернусь. Хорошо?
Ясен красен, я прекрасно понимал, что вероятность этого возвращения минимальна, однако, надежда теплилась, да и что бы я изменил, сказав «нет»?
Проводив Марию в JFK, сел на метро, которое оказалось не таким уж и страшным, и поехал... Было ощущение какой-то оторванности. Все мои пожитки, умещающиеся в спортивную сумку, были со мной, никто меня не ждал... Куда ехать? Что вообще делать? Наверное, так чувствуют себя бомжи, впервые очутившись на улице. Жалости к себе не было. Скорее, новизна ощущений нахождения в иной социальной нише.
Начал перебирать в голове немногочисленные варианты - к подводнику, однозначно. Жена у него была искренняя и сердобольная, решил надавить на жалость. А куда деваться? Приехал – здравствуйте, я ваша тётя.
- Прошу прощения, что без предупреждения... Но телефона вашего у меня не было, только адрес. Ехать мне, по большому счёту, больше некуда. Можно я у вас переночую пару дней?
С одной стороны – наглость, с другой стороны – безысходность... Тем не менее, пустили без лишних слов. Накормили, поставили ракладушку посреди каких-то коробок... А мне большего и не надо. Вот только подумайте - пришёл хмырь какой-то непонятный да ещё и просит чего-то, рассказав невнятную историю, в которой было не сильно много логики или рациональности... Но, как я уже писал – мир не без добрых людей. Благодарен той семье до сих пор...
В тот же вечер, как только моя Маша долетела до Техаса, созвонились. Это была катастрофа. Вполне ожидаемая, так упорно оттягиваемая до последнего момента, питаемая несбыточными надеждами, но всё же катастрофа.
- Ты знаешь, я вообще-то не ожидала, что ты сможешь прилететь. Денег у тебя не было, да и вообще, визу получить не так легко. Но, раз уж прилетел, я решила с тобой встретиться - всё же не последняя сволочь. Да и приключение, как никак. Однако, ты же понимаешь, что между нами не может быть ничего серьёзного, правда? Ты – студент. Что ты мне можешь предложить? Мне 24 года, нянькаться с тобой некогда. Да и зачем? У меня и тут, в Техасе, обеспеченных ухажёров хватает. Просто не хотела говорить тебе это в глаза. По телефону проще. В общем, ты меня извини, если что... И... пока!
Смачный такой удар судьбы... блокирующий любое желание что-то делать. Мне не хотелось кричать в трубку, оскорблять её или что там ещё обычно делается... Мне проехали по ушам и кинули. Осознание сего факта приходило постепенно. Не хотелось дышать. Яркость первых впечатлений моментально улетучилась, реальность окрасилась в тона Fallout и подкатил предательский комок к горлу. Появилась ненависть к этой стране, опустошение и неумолимое желание вернуться домой. Подальше от этих моментально ставших ещё более чужими людей, от грязных улочек Бруклина, этих убогих кварталов с перекошенными столбами и висящими повсюду проводами, от этой летней вони из стоящих повсеместно мусорных контейнеров. И плевать на сверкающий, не взорванный ещё WTC и красивую жизнь, которую я хотя бы мельком успел увидеть на Пятой Авеню...
Но стоп! Чего нюни развесил? Родители продали свой старенький Гольф, чтобы я смог купить билет на самолёт. Соберись, тряпка! По крайней мере, нужно отработать им машину. И, закусив удила, я остался.
Есть у нас хорошие друзья. Она - с Владивостока, он - американец. И вот, настало им время пожениться. Кружева-рюшечки, приготовления-планирования, тамада, выстраданный аж с другой стороны глобуса... Всё в лучших руссо-американских традициях.
А как же без родни? Заботливо собранные со всей России родственники прилетели в края настоящих ковбоев. Где их размещать? В Техасе, конечно же, всё большое, и дома тоже немаленькие, но не до такой же степени. Родни было много.
- Мама, а давай я им забронирую несколько комнат в отеле и проблема решится элементарно... - Ты что?! Как можно?! Они же подумают, что ты от них избавиться хочешь! Ни в коем случае нельзя! Ты хочешь потерять родственников?
Делать нечего. Поехали в Волмарт затариваться одеялами, подушками и надувными матрасами.
Жениха, прищедшего домой под вечер, чуть не хватил инфаркт. Незнакомые люди, благоухающие водкой, луком и носками на весь шикарный дом, лежали повсюду. В гостиной, во всех спальнях, даже в прачечной. На немой вопрос будущего мужа, был простой ответ:
Был у меня один знакомый. Володя Хирург. Интересный персонаж. В Москве (по его словам) была у него своя частная практика. Но... захотелось ему большего. И улетел он в страну молока и мёда, звездатых матрасов и настоящих ковбоев, оставив нестарую ещё жену и взрослеющего сына ждать у моря погоды, правда в Москве.
И поселился он среди нигеров. В целях экономии, наверное. Недвижимость рядом с "шахтёрами" стоит копейки, а аренда вообще почти бесплатная. А может и для реконгсцировки местности. Кто ж его знает, что у него было тогда на уме? И... заразился он от них мыслями нехорошими, но об этом чуть позже.
По началу, он честно "капланился" несколько лет, т.е. пытался подтвердить свою медицинскую квалификацию через систему KAPLAN, дабы грести бабло лопатой в новеньких сверкающих госпиталях, пить халявное кофе, трогать ... (нет, не то, что вы подумали) замечательное оборудование и ощущать себя впереди планеты всей... Володя даже дом присмотрел себе за полмульёна (зарабатывая $10 в час на стройке, нелегалом)... Словом, не терпелось ему. Но вот незадача - не сдал он профильный экзамен, открывающий ворота в рай. Один раз не сдал, второй, третий... Обучение же, да и сам экзамен - денег стоит. Да и времени уже прошло хрен знает сколько с момента начала сего авантюрного проекта... А тут, вдобавок ко всем неудачам, позвонила жена и сообщила, что пора бы им уже прекратить этот балаган и развестись. И не колыхнётся у меня ни один фибр мужской солидарности, чтобы обругать её. Ну кто будет ждать такого непутёвого мужа несколько лет (а не виделись они лет 5, как минимум) без каких-либо отчётливых планов на будущее? И, главное, в Россию возвращаться совсем не рвался...
Пригорюнился наш хирург, присел на съеденные термитами ступеньки в своём нигра-гетто, и начал думу думать. А что можно надумать, глядя на этих детей природы, так упорно отстаивающих свои права не работать? Правильно - надо что-то спиздить, чтобы жизнь удалась. Плевать на КАПЛАН! Мы пойдём другим путём.
Мелочиться Володя не стал - если грабить, то сразу банк. Но... нужен был помощник. Выбор пал на меня. Приходит этот товарищ ко мне и зовёт "на дело".
- Ты парень крепкий, дело плёвое, все банки застрахованы, полиция ленивая и процент раскрываемости минимальный. Шансы поднять реальное бабло нахаляву конкретные!
Сам же я думаю - ну, пиздец, приехали. Это я слышу от бывшего хозяина частной практики в Москве! Я хоть и свежеприехавший, но не придурок же. Помотал гривой, отказался. Была всё-таки надежда, что чёрт бородатый шутит. Как бы не так!
Проходит совсем немного времени - нет Володи. Некому плитку класть, некому паркет стелить. Пропал кадр. Недели через две читаю в газете - наш персонаж купил в Волмарте маску на Хэллоуин, пневматический пистолет и пошёл грабить банк! Кэш ему, конечно дали, нахрена с дебилом связываться? Тот бросил мешки в тачку и поехал... А ездил Володя на драндулете - Понтиак года 80го, насквозь ржавый и пердящий на весь город, как бы умоляющий:
- Вот он - Хирург! Заберите его нахуй и закопайте уже меня на свалке, дайте помереть спокойно!
Так вот, когда ленивые копы его тормознули через 10 минут, у него от резкой остановки отвалился глушитель, ибо он итак давно на ладан дышал и был заботливо примотан проволочкой. Агонизирующее механическое чудовище заревело с новой силой, копы же подумали, что перед ними террорист-камикадзе и это бомба начинает взрываться или ещё хрен знает что, но канитель нездоровая. Володя ж ещё и бороду отрастил (зарок дал - пока не сдаст, не побреется) - ну, прям, моджахед, ей Богу! А у тут ещё и 11 сентября не так давно бабахнуло... Так что янки напряглись сначала, хотя потом долго ржали.
В общем, бедолагу посадили в тюрьму до депортации... А что? Вернётся в Россию и скажет:
- Я прям как Бут! Жертва политических репрессий и вообще! Буду бороться за права несправедливо угнетённых во всём мире!
Сейчас как раз срок отсидки подходит... Может ещё и у Собчачки в предвыборном штабе его увидим ))
В общем, я имел честь лично класть плитку с настоящим, хоть и неудачливым гангстером, который мог заниматься замечательной медицинской профессией, но судьба распорядилась иначе...
Грэйхаунд - Из Нью Йорка в Орегон Продолжение сказа о том, как один бауманец Америку покорял
(предыдущая глава https://www.anekdot.ru/id/917835/ )
Вы давно путешествовали на автобусе на, скажем, несколько тысяч км? Да, это, конечно, не вояж до Коми в товарных поездах, но всё же... Особенно, если это происходит в чужой стране, без языка, денег и чёткого понимания куда вообще ехать и зачем. Но, что делать?.. Раз уж капризная мадам Фортуна привела меня в Нью Йорк, а потом дала хорошего пинка в сторону Тихого Океана – надо двигаться, ловя момент. Молодо-зелено, в карманах гуляет эхо, но, чёрт возьми, кроме всего прочего, это же жутко интересно - проехать всю континентальную часть США от одного океана до другого! Зря я что ли читал Сат-Ока да Фенимора Купера? Авось, настоящего индейца встречу! Эх, была не была!
До полёта в штаты про Грэйхаунд я не знал ничего. Помню, как в 90-е крутили рекламу джинсов Джордаш (в которых, кстати, выросла совсем не вся Америка) и вот там счастливая и крутая, как нам было показано, молодёжь, выходила из непонятного автобуса, почему-то обитого снизу листами блестящей нержавейки... Если вкратце, Грэйхаунд, как компания, представляет из себя чётко отлаженную обширнейшую сеть автобусных перевозок, которая работает по принципу авиа-хабов. Нужно попасть из пункта А в пункт В? Хорошо, система ищет кратчайший путь через перевалочные хабы между этими пунктами.
И... он сказал – «Поехали!». Из того самого Порт Ауторити в Нью Йорке, двинулся я в сторону первого перевалочного пункта в Огайо. В голове играли ещё относительно свежие саундтрэки из «Брата 2», а за окном проносились узнаваемые пейзажи – ведь Данила Багров тоже ехал по 80-му шоссе из Нью Джерси через Пенсильванию на своём драндулете. Но какие это пейзажи! Для меня, ещё неискушённого тогда путешествиями вьюноши, побывавшего до этого только в Крыму да в центральной полосе России, всё было ново и захватывающе. Дель Уотер Гэп, с прекрасным сочетанием гористой местности и бурных рек, предгория Апаллачей, плавно переходящие в дремучие леса, поднимающиеся всё выше... А буквально открыточные пейзажи Пенсильвании, не уступающие Швейцарии вообще ни в чём, просто заставляли сидеть у окна с открытым ртом и мечтать...
Однако я всё искал глазами индейские шатры/типи/вигвамы – ведь где-то должны быть резервации?! Сколько едем уже! Но... только фермы, долины и горы, горы... И амиши, в своих чуднЫх чёрных каретах. Когда я первый раз увидел их - опешил. Что это вообще такое? На ортодоксальных евреев, ходящих в меховых (!) широкополых шляпах в июле я, с открытым ртом, уже насмотрелся в Бруклинском Боропарке. А тут какой-то новый зверь - женщины в чёрных платьях и белых чепчиках, мужчины – без усов, но с бородой английского матроса, и обязательно с соломенной или фетровой шляпой... Кареты какие-то фанерные, напоминающие раскрашенные тушью театральные декорации какого-нибудь провинциального «Вишнёвого сада»... Что за маскарад? Уже намного позже я узнал, что это такая секта, нашедшая оригинальную схему ухода от налогов под предлогом протестантского старообрядчества, или что-то вроде того... А пока это было очень ярким, почти детским впечатлением и дополняло ощущение сюрреализма происходящего. Эээ... Индейцев нет, но где же Элли с её летающим домиком?
В штатах редко кто путешествует на автобусах или поездах. Основной междугородный транспорт, доступный почти всем – самолёты. Даже из Хьюстона в Сан-Антонио (куда на машине ехать от силы 3 часа), есть авиарейс. Так что... Грэйхаунд – это транспорт для, скажем так... особенной части населения. Соответственно, попутчики мои были те ещё кадры, в основном. Чего стоил хотя бы один негр, который, выйдя из кабинки, вытирал задницу прямо перед умывальником в общественном туалете на одной из «пит-стоповских» станций или же, например, колоритное чёрное дитя бетонных джунглей, читающее рэп на весь автобус, не забывая мощно пританцовывать, сидя в кресле. Смотрели «Не грози Южному Централу» в далёких 90-х? Это не гротеск. Большинство сородичей дядюшки Тома именно такие.
Денег у меня почти не было, впереди – пустота, позади – ... Позади – Москва! Ну, в общем, после покупки билетов на автобус, оставалось у меня баксов 50. Поэтому из еды у меня было только два поролоновых батона по доллару да пара двухлитровых бутылок газировки. Жить можно! А что? Прошедшим 90-е и не такое под силу. Но даже нищим попутчикам-неграм такой мой рацион на три с лишним дня показался странным. Особенно после того, как на внеочередной остановке в поле я начал собирать початки кукурузы. Тут уж на меня весь автобус вылупился. Это потом я узнал, что сие действие для местных означает воровство... Но тогда, со свежим, почти советским ещё мозгом, я рвал кукурузу и радовался, что нашёл халявную еду, хоть и чуть не переломавшую мне зубы.
Однако, мир не без добрых людей. В любой социальной нише бывают и яркие элементы, непонятно как туда затесавшиеся. Был сжалившийся надо мной попутчик-негр, умудрённый жизнью, с рогами, обломанными ещё в десятилетия настоящего расизма, сверкающий седыми уже кудряшками и всё ещё белоснежными зубами. Видя, что я пью только газировку и почти ничего не ем, периодически спрашивал, не голодный ли я. Потом, всё-таки не выдержал и купил мне гамбургер. Что ж, и в Южном Централе могут быть исключения. Нормальный, серьёзный и рассудительный мужик. Только чёрный. Кстати, потом нередко встречал адекватных пожилых негров.
Приехав в Кливленд, я был разочарован, как и с Нью Йорком. Всё-таки вылизанный Голливудом глянцевый образ урбанистической Америки глубоко пустил корни в неокрепшем ещё сознании, которое сопротивлялось реальности и отказывалось принимать факт того, что далеко не везде в штатах чисто, богато и красиво.
Кливлендская станция Грэйхаунда находится далеко не в самом лучшем районе, и дорога автобусов с трассы на автовокзал идёт кратчайшим путём, не доезжая буквально километр до вполне приличного даунтауна с музеями, высотками, фонтанами и даже некоторыми архитектурными изысками, прямо на берегу весьма симпатичного озера Эри – одного из Великих Озёр. Спустя совсем недолго я вернусь в эти края, а пока... Пока же я недоумевал – это и есть Америка? Один из самых крупных городов Огайо, чёрт возьми? Это здесь Ельцину делали операцию на сердце? Ведь меня убеждали, что Нью Йорк – да, грязный, но вот американская глубинка – совсем другое дело! А ни фига. Улицы, что я увидел, были обшарпанными, безликими, с повсюду висящими проводами на перекошенных деревянных (!) столбах и какими-то дурацкими «итальянскими» полосатыми козырьками над окнами. По мёртвым тротуарам бродили какие-то полулюди-полузомби... Потом я узнал, что в таких районах нормальные люди пешком не ходят. Вспомнили проститутку встречу Данилы и Мэрилин из «Брата 2»? Вот примерно тот же антураж. И хотя по трасса была почти идеальной, разбитые в хлам дороги Кливленда доконали разорванный шаблон.
Остановка там была недолгой. С трудом сообразив, где мой следующий автобус, пересел-таки на рейс до Чикаго и... вперёд. К чёрту урбанизм с его человеческим фактором! Всё-таки природа нашей планеты поистине прекрасна и, вырвавшись из цепких лап цивилизации, только в ней можно вздохнуть свободно. Может быть в Огайо нет такого количества живописнейших гор, как в Пенсильвании, но лесистые холмы и обширные озёра (недаром этот штат называют «land of lakes») не устают радовать глаз, а раскинутые до горизонта, заботливо порезанные лоскуты полей, так и манят каким-то волшебным позитивом. Наверное, с того момента я начал мечтать о том, чтобы стать фермером. Эх! Останется ли здоровье?..
За окном автобуса пролетали блестящие хромом и нержавейкой фуры, водителям которых я тогда даже несколько завидовал – ведь они видят эту красоту каждый день! Да и количество дальнобойных траков на дороге давало какое-то ощущение бурления жизни, в которой наверняка найдётся место и мне... Не в Нью Йорке, не в Гринвич Виллэдж, а на трассах «ржавого пояса»...
Судьба вообще очень странная штука. Я не шибко верующий, мягко говоря, но в тяжёлые моменты нередко появляется непонятно откуда взявшийся свет в конце тоннеля или поддерживающая рука.
Не все в автобусе были неграми. Первая моя попутчица была Света из Литвы. Лет на 5 меня старше, но... всё же )) Будучи «выписанной» из-за океана, она ехала работать нянечкой в русскую семью в Чикаго. Очень приятная девушка. Жаль, что вышла в Чикаго. Проспав ночь у меня на груди, она заставила меня снова поверить в себя и появилась надежда, что всё ещё может наладиться.
В Чикаго же ко мне подсела американка Марси, с которой я, кстати, и начинаю отсчёт настоящего обучения английскому. Девочка была на пару лет меня младше, родом из Мичигана, ехала к родственнику-инвалиду в Калифорнию помогать по дому. C говорящим ником “Yourlittledoll”, невысокая, коренастая, длинноволосая, с ярковыраженными правильными выпуклостями, маленькими, но живыми глазами и рваными джинсами. Мечта рэднека, одним словом )) Попыталась начать разговор со мной, но... по-началу успеха было немного.
- Хавар ю? - Файн, тэнк ю!
Однако, мало-помалу, смешивая язык жестов, взглядов и отдельных где-то когда-то услышенных слов, начали как-то общаться и даже, местами, понимать друг друга. Наш маршрут полностью совпадал, начиная с Чикаго и заканчивая Портлендом, так что двое суток мы провели вместе. Возраст, романтика нахождения настоящего почти Ивана Драго (без ложной скромности) рядом и прелесть новизны, сжали период сближения буквально до пары часов, несмотря на почти полное отсутствие языка и пугающие мифы о сплошных феминистках-недотрогах, подающих в суд из-за джентельменски открытой для них двери... Нет! Есть ещё женщины в чикагских селеньях!..
На редких остановках, «белая» часть автобуса сбивалась в стаю и общалась друг с другом. Там мне почтительно уступали место рядом с Марси, что не могло не греть самолюбие, раздувать щёки и дуть грудь колесом... Эх, Марси... Утраченная романтика бесшабашной юности и тот единственный до сего дня элемент эротики с американской феминой... Интересно, где она сейчас?
Тем временем, Орегон меня встретил ровно в полночь. Алла, с букетом цветов, и два её брата, терпеливо ждали меня, с натянутыми улыбками проклиная опоздавший на час автобус. Но... увидев её, у меня «всё упало». Она была далеко не так привлекательна, как мне казалось по фоткам двухлетней давности... Широкое лицо с расплюснутым носом и большой челюстью, ярко и размашисто накрашенные губы, рубленое телосложение типичной... медведицы... Талия отсутствовала как таковая. Но, виду не подал, само собой. С первого взгляда было всё понятно, особенно после ястребиного зыркания на мою фигуристую попутчицу, с которой я, вероятно, слишком тепло там распрощался...
Впрочем, какая разница, какая внешность у Аллы? У меня же есть Марси, хоть и в Калифорнии! Хм... или в Чикаго? Фигня война! Ездить по Америке мы теперь умеем... Но, а пока, надо покорить Орегон...
Спасибо Лёше и дяде Мише за пинки в бампер. Дескать – спой птичка, не стыдись! Ну... сами просили.
Итак, зимняя история в первый день лета. Как я укрощал трактор.
Немало я помыкался по штатам, покупал-продавал дома по разным причинам да в разных районах, и, наконец, купил домик в пяти минутах от замечательного холмисто-скалистого парка в славном посёлке Peninsula, что на Огайщине. В принятии решения о покупке того домика не последним аргументом была маленькая, но колоритная деталь – в сарае стоял древний динозавр американского машиностроения. Ржавый, помятый, покорёженный временем и сожжёный солнцем, но такой же гордый, как и много лет назад, в углу, заваленный досками, трубами и каким-то хламом стоял старенький фордовский трактор, года эдак 50го. Искрящиеся глаза сумасшедшего русского инженегра, дорвавшегося до игрушки, говорили о том, что добрым семьянином он будет ещё реже.
Опустим историю восстановления, которая, впрочем, не была слишком длинной, потому что почти всё работало с самого начала и кучу запчастей удалось найти, просто наведя порядок в сарае. И вот, наконец, настал момент истины – выпал мягкий огайский снежок а ля Lake effect (это когда за ночь может намести до метра снега). Замечательный повод опробовать железного коня!
Но... чу! Как и многие представители поколения пепси, а, особенно, американского пепси, я никогда не ездил на ручной коробке передач, да ещё и с непонятными какими-то рычагами. Не беда, всегда есть «звонок другу»! Позвонил олдскульному отцу, который без мата (!) учил меня управлять сим железным громоздилой по телефону и даже почти успешно. Но тут начались приключения... Почему я упомянул про парк – да холмы там кругом и весь участок мой живописно-холмистый, что делает езду по льду, покрытому свежим снегом, весьма забавной.
Итак, сначала сдох аккумулятор. Ладно, к этому мы готовы - зима однако. Зарядил его чуть-чуть. Завёл. Смотрю щётки искрят на генераторе - ерунда, хочется ведь покататься на морозце! Выехал из сарая - заглох, т.к. не знал, что сцепление нужно выжать и держать. Заглох - завестись уже не смог. Дорога узкая, на одну машину, а трактор перегородил путь, которым пользовались ещё несколько домов, то есть убирать надо быстро. Подогнал свой Ниссан, прикурил от него. Нормально, трактор завёлся, вот только Ниссан сел в снег и ни в какую - резина лысая почти в ноль, позор на мою седую голову, а поднимать его надо в гору. С лопатами, какими-то ветками и вечнозелёной японской матерью... убрал Ниссан. С перепугу загнал трактор обратно в сарай - от греха подальше. Но мотор не заглушил, сижу думаю... Подумал-подумал – не накатался, етить твою мать! Решил-таки попробовать проехаться на тракторе в гору. Была не была, поехал. Почистил тракторным ковшом бетонную площадку перед гаражом. Йухууу! Оно работает! Поехал вверх по горе, однако довольно скоро трактор начал буксовать. Что за фигня! Колёса мне чуть ли не по плечо, протектор стрелочкой, но... нужны цепи, да и веса в древней железяке недостаточно + гололёд. Я уже смирился, что придётся с горы задом ехать всю дорогу вниз, однако раза с десятого удалось закатить трактор на вершину холма. Заехал, пытаюсь разворачиваться. А где разворачиваться? На основной дороге, которая буквой Т пересекается с моей. То есть разворот надо делать быстро, т.к. машины там катаются, а я к сцеплению ещё не привык (вспомнили свой первый опыт в автошколе?). Вот и скакал у меня там трактор рывками аки горный козёл. В общем, это надо было видеть. Ладно, поехал вниз. Ковш опустил - типа снег чищу, полезную работу работаю! Кругом – красота! Аллея высоченных сосен, звёздная ночь, снежок с трескунцой, запах плохо прогоревшего бензина – что ещё надо для счастья? Но... череда приключений не кончается. Проезжаю половину дорожки к дому и трактор глохнет намертво. Просто намертво. Заводка не работает совсем - даже не крутит. То-то генератор искрил! Итак, дорога перекрыта моим динозавром в летаргическом сне, и как на работу ехать с утра? Ладно, я ж мощён! Вручную потолкал - ничего не получается, хоть и лёгкая машинка с виду. Подогнал машину жены (у неё резина новая, т.к. с Ниссаном своим уже намучался). Прикурил - слава Богу! Завёлся. Да вот только незадача – когда завёлся - трактор сам поехал вперёд. Куды, печка сумасбродная! Стой, кому говорю! Догнал, запрыгнул аки заправский ковбой – фуууф, усё под контролем, шеф! Но отпускаешь тормоз - едет вперёд. Ручника не предусмотрено. Парковочное состояние не держит. Заглушишь – не факт, что заведёшь... Блин! Держу тормоз, звоню жене. Ага, счаз - у неё телефон на вечном вибраторе. Ко всем бедам ещё и мой телефон сдох на третьей попытке дозвониться. Ладно, херня война. Упёр трактор в бампер Кии и побежал за женой. Отгоняем Кию, трактор не глохнет (ура!), жена на Кие пятится назад. Но! У женщин же совершенно отсутствует ощущение пространства, особенно в сумерках )) Ехала страшными зигзагами, пробила дренажную трубу и окончательно села в сугроб. Замечательно помогла, короче. Оставил трактор, побежал вызволять Кию из сугроба подручными средствами, попутно объясняя жене, что трактор – это вещь, а не проблема. Всё, плакал мой романтический вечер с рюмкой Манишевича и тёплым камином. Ну да ладно, потихоньку-потихоньку – вытащил. Убрал с дороги корейский паркетник, пересел на трактор. Ну, думаю, всего несколько метров до сарая осталось – чего б снежок не почистить, раз такое дело? Мало мне! Опустил ковш и тут же вывернул немаленький такой булыжник из дороги, да так, что у меня трактор повернулся градусов на 90, едва не перевернувшись. После этого я решил, что всё, адреналина и приключений хватит. Аттракцион пора заканчивать. Загнал железного коня в сарай и решил дочистисть дорогу уже лопатой, которая тут же не преминула сломаться. Наверное, для полноты спектра обломов. А что Кия после трактора? Упираться в её бампер трактором на ходу было не страшно. Бампер Кии уже был заблаговременно украшен живописными трещинами и кусками оленьей шерсти – живности в тех краях много, но это уже другая история... )) Дети не вырастают, у них лишь меняются игрушки. Люблю те времена...
Жил-был кот Василий в Кембридже, не тужил. Не тужил до тех пор, пока его хозяева не решили своего питомца кастрировать. Как у нас принято в таких случаях? Пришёл к коновалу, денежку заплатил, чики-чики и всё тип-топ... Но ведь у этих бритов всё не как у людей!
Далее: (Х)озяин, (В)етеринар, (К)от.
- (В) Как Вы это делаете?.. - (Х) Да всё правой... В общем это, яцы коту моему надо оттяпать. - (К) ??? - (В) Вы уверены? - (Х) Вполне. Эта скотина всё обоссала, орёт недуром и требует водки. Жена же выкинуть его на мороз не разрешает. - (K) (со злобой) Мяв! - (В) Вы можете оставить нас с котом наедине? - (Х) Эээ, зачем? - (В) Странный Вы человек. Кастрация – это очень важное решение в жизни кота, нам обязательно нужно с ним пообщаться на эту тему тэт-а-тэт. - (К) Мяааааааау, мяв. - (Х) И что, на основании этого разговора будем решать – кастрировать или нет? Хммм, ладно. Нужно – значит нужно. Я за дверью постою, ОК?
Минут через десять эскулап выходит и торжественно объявляет:
- (В) Всё в порядке, присайзли. Мы пообщались с этим милым животным, можно начинать операцию. - (Х) Мне вот интересно, а о чём именно и на каком языке вы с ним разговаривали? - (В) Это конфиденциальная информация о пациенте, я не могу с Вами ей поделиться. - (К) Хыхыхы! Хрмяу!
В общем, операция прошла успешно и Васёк превратился в Василисо. Однако, наслушавшись тёщиных мантр о том, что хорошего человека должно быть много, кот решил впасть в чревоугодие, благо чувство вины хозяев перед ним дополняло вкусных ништяков в цветастую миску. И вообще, стресс надо заедать. Через пару месяцев он уже требовал, чтобы называли его не иначе, как Василисище. Ибо стал он огромным, круглым и важным. Усы больше не стояли, как, впрочем, и всё остальное. Чем-то стал напоминать нашего военкома...
Прошло некоторое время. По требованиям кошачьей медстраховки нужно было прийти на постоперационное обследование. И снова...
- (В) Хау до ю ду?.. - (Х) Да правша я! Давайте уже сразу к делу. - (В) Оооо, плохи ваши дела! Какой красивый, но какой тяжёлый! Надо худеть, голубчики, ведь это гормоны. Прописываю вам строгую диету и спортзал. - (К), (Х) WTF??? - (В) О, май гад! Вы не слышали о спортзале для кошек? Прямо как с Луны свалились, ей-Богу!
Ага. С деревни мы, Верхняя Пышня. Ладно, делать нечего, ибо кому хочется штрафы платить за негуманное обращение с животными? Поехали делать из кота чемпиона!
Общими усилиями всего персонала запихали наш несдающийся Варяг в специальную хреносферу, из которой торчат только ноги... И установили это всё на небольшой кошачий (!) трэдмил. Можно только догадываться о том, какие мысли проносились в пушистой голове с усами, но кошачий мат, приглушёнными воплями доносящийся из недр механического чудовища, определённо перегнал боцманский загиб... Дружище, может не стоило тебя кастрировать?
Прошли три недели кошачьих тренировок... Теперь, уже не развалившись вальяжно на диване, а скромненько, на подоконнике с традиционной для старушки Англии красной геранью, в небольшом, но уютном домике, сидел лихой подтянутый кот и думал о жизни...
(К)- Вот же ж, блин! Жил себе, никого не трогал. Подруг себе завёл, песни им пел, хоть и не под гитару. Можно сказать, даже популярность имел. Вон, бомжи местные не дадут соврать. Приз зрительских симпатий в виде миски молока от них получал. А теперь?.. Ну да, было дело - тёще в тапки нассал - так это я просто мысли хозяина услышал. Ну, и соседу в ботинки брызнул пару раз. Но так ведь эта паскуда к хозяйке за солью зачастила, ага, для засолки овощей. Знаем мы эти огуречки. Хозяин, да я ж... Эх... Как всё-таки несправедлив мир! Мяврррр ырх хыр...
На улице, как всегда, моросил дождь, где-то в глубине дома бубнил зомбоящик и кот, вылизывая свою опустевшую задницу, где-то в глубине своей кошачьей души понимал, что, на самом деле, во всех его бедах виноват, конечно же.... Путин. Мярв!
