Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Nadine
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Когда-то. Перед этой сумрачной картиной, нарисованной в чёрно-бело-серой гамме, смягчённой сепией, я стояла, как заворожённая, несколько минут, вглядываясь в дивные образы. Вот призрачный Дирижёр в белом одеянии, взмахивающий Аgitato* смычком вместо своей привычной палочки. Какая драма предшествовала этому решению? Неужели скрипача больше нет, а его раненый инструмент доигрывает неоконченную пьесу? Вот чёрный, тускло отблескивающий средневековый шлем, будто перетекающий в общий фон - кто под ним скрывается, чьи глаза горят в прорезях, кто заслоняет своей тенью Дирижёра?! В верхней части шлема отражается маска с немного монголоидными чертами лица. Но самой маски нет. Или я, мало смыслящая в живописи, её просто не вижу? Штрихи, штрихи — мимолетный намёк мастера — задумайся, оглянись и увидишь, как Восток тихо, незаметно, исподволь пытается главенствовать в мире. Возможно, иероглифы над шлемом это подтверждают. Жаль, не могу прочесть. А небрежно, но жёстко смятый, почти переломленный пополам свиток? Это ноты неоконченной мелодии, которая уже не актуальна, ибо "сцена мира" изменилась? Или это свиток времени, неумолимо ускоряющегося? А может сценарий нашей жизни, течение которого безжалостно нарушено? Чья твердая и властная рука пытается его скомкать?! Что, что хотел сказать, прошептать, прокричать нам художник? Звенящая тревога наполняла молчаливое изображение... Я стояла поражённая, рассматривая детали, задавая череду немых вопросов мирозданию и автору, которого, увы, не было рядом. Из созерцательного состояния меня вытолкнул вопрос: — Девушка, а что такого особенного вы там увидели? — Потрясающе... — я протянула руку, указывая на картину. - Ну да, знаю, машина грязная, но всё не так уж трагично, — смутился парень. — Я оторвал рекламный постер в полтора квадрата — хреново держался, а весь клей на будке остался, пыль села, всё никак не соберусь отмыть. Крепко, зараза, держится. — Но посмотрите — Дирижёр, шлем... — Пыль, грязь! — Можно, я сфотографирую? — Да пожалуйста, — хмыкнул экспедитор, — только мне ехать надо, заказы по другим точкам развозить. — Ой, извините, секундочку. Я щёлкнула пару кадров, белый фургончик завёлся и увёз мою картину в неизвестном направлении. Больше мы никогда не пересекались.
В гостевой зашёл разговор про "Мастера и Маргариту". Вспомнилась история, рассказанная знакомой. Во время учёбы на филфаке увлеклась она творчеством Михаила Булгакова. Прямо влюбилась в "Мастера..." Но семья, заботы, учеба, экзамены (стационар, маленький ребёнок, подрабатывала, начало 90-х) - литература отошла в сторону. Прошли годы. Однажды подросшая дочь, деятельная особа, член нескольких литературных клубов, обратилась к маме за советом по реферату на тему "Мастера..." И её понесло. Вспыхнула старая любовь. Она погрузилась в новые исследования, ведь возможностей для этого стало несравненно больше. Написала для дочери работу, которая была встречена с восторгом и даже с Гран-при на каком-то конкурсе. Но она не остановилась. Погрузившись в Булгаковский мир, она начала им жить. Все персонажи стали родными и близкими. Одним вечером, когда она читала, уже лёжа в постели, в комнату зашли две странные фигуры: один - высокий и худой, другой - низенький и толстый. Старомодно одетые. Оба полупрозрачные. Оцепенела. Личности сели за ее рабочий стол и завели неторопливый разговор. От испуга она потеряла сознание, очнулась утром. И рванула к психиатру. Но врач успокоил, сказал, что всё ей приснилось. Она психически здорова. Через время это повторилось. Но на этот раз парочка ссорилась, размахивали руками, чуть не подрались. Она опять обратилась к спецам, но уже более высокого уровня. Помог одноклассник, удачно ставший местным светилой в психиатрии. Обследования, анализы, МРТ, консилиумы - вердикт: на редкость здорова. И от одноклассника "Не морочь нам голову! Не сочиняй. И попей валерьянки. Или выписать тебе чего посерьёзнее? Так привыкнешь, оно тебе надо?" Она плюнула на врачей и продолжала свои Булгаковские чтения. Начала вслушиваться в разговоры этих двоих, и оказалось, что это весьма любопытно. Призрачные гости уже не пугали, а вызывали интерес. Философские сентенции уровня Гейдара Джемаля и Александра Дугина, критика последних произведений современных писателей и художников. На неё визитёры не обращали внимания. Особенно врезался в её память спор о каких-то картинах албанских художников. Это было что-то новенькое. Одно посещение было особо бурным. В порыве спора толстый подошел ближе и прыгнул ей на спину. Она с ужасом узнала кота Бегемота. Теряя сознание от навалившегося удушья, признала второго - Фагот. На утро её пожилая мама спросила, что за странные личности приходили вчера к ней. Описала обоих в деталях - клетчатый пиджак, котелок... Говорят, что не бывает абсолютно одинаковых галлюцинаций у двух разных людей. В общей сложности это продолжалось два года. То, что с "Мастером и Маргаритой" надо расставаться, она прекрасно понимала. После прекращения исследований визиты прозрачных гостей тоже прекратились. Без лекарств. Р.S. Во время её рассказа неприятный холодок пробежал по моей спине. С мистикой надо бы поосторожнее...
Страх Возможно, многие в детстве боялись темноты. По разным причинам. Я - не исключение. Когда идёшь и чувствуешь холод за спиной, но знаешь, что оборачиваться нельзя, а то... Не знаю что, это "а то"... А с ковра страшные рожи смотрят на тебя пустыми глазницами... Это повторилось в 21 год, тот же леденящий ужас, бесконечный коридор из спальни в кухню - за водой для ребёнка... Как-то прошло, но через полтора года - опять. То же самое... Кто-то преследует, но не оглянись. Сон при включённом светильнике. Где-то через полгода попустило, но вопрос завис. Почему ЭТО возвращалось? Я вспоминала - были времена в детстве, когда не было страхов. Наоборот, я любила наблюдать колышащиеся тени деревьев, похожие на взлетающих птиц. На коврах морды были, но они не наблюдали за мной. Постаралась проанализировать и нашла свою вероятную причину. Все эти страхи были последствием операций под общим наркозом. Первую делали в четыре с половиной года. Потом в 21 и 22,5. Вспомнила об этом недавно. Разболталась с посторонней женщиной очень почтенного возраста, она про каких-то призраков начала рассказывать. Думаю - бредит. Потом решила спросить, не делала ли операцию под общим, хотя по возрасту вроде и не перенесла бы. Так, пальцем в небо вопрос прозвучал. Оказалось, делала - две в одной, несколько часов под наркозом. Возможно, не я одна с таким сталкивалась и кому-то поможет странная теория, проверенная на практике. На моей собственной шкуре. Медики, что по этому поводу скажете?
Говорят, Путин приказал потушить бушующие в России пожары. А ведь он мог, просто повелевая стихиями, заставить дожди и ливни пролиться в горящих регионах...
В детстве не замечаешь людей в возрасте, но соседка тётя Тоня была особенной. Миниатюрная, красивая, с живыми улыбающимися карими глазами, подчеркнуто аккуратная, всегда в модных платьях, пошитых опытной портнихой, и на каблучках. Мужа звали Григорий Ильич. Весёлый, энергия ключом, водопадом, да что уж там - вулканом била! Потрясающе интересный, жизнерадостный мужчина. Последний раз его видела в 1985, незадолго до смерти. Причём обратила внимание на стремительную походку мужчины в элегантном серо-синем пальто и белом развивающемся шарфе, а потом уже узнала. Ему было 82. Деток у них не было, но часто приезжали племянники из Краснодара, помню Машу и Алика. Тётя Тоня 1918 года рождения. В войну у неё погиб жених, а сама она после рытья окопов испытывала проблемы с ногами, одно время вообще не ходила. В общем, считала, что жизнь к 30 закончится. Но прошло время и она встретила мужчину, поженились. Офицер, красавец, наполовину грек. Звали его Федор Ильич Заграфов. Прожили они дружно лет 15 и умер Федор. А через время его старший брат, Григорий, начал ухаживать за Тоней, причём так пылко, настойчиво, феерично, что она сдалась - уже перед соседями было неудобно. Поженились они. Ей было 48, ему 63. Прожили они счастливо, весело и содержательно 18 лет. Как она потом рассказывала, оба мужа её ни разу Тоней не назвали. Я удивилась. Оказалось, только Тонечкой. Уже чудес хватает... Подружилась она с моей мамой крепко. Потом перестали быть соседями, но всю жизнь поддерживали тёплые отношения. К еде тётя Тоня относилась правильно, только здоровая пища. Даже были у неё рыбные дни, вторник и пятница, кто помнит? На здоровье не жаловалась, на каблучках бегала до 77 лет. Но с возрастом подводило зрение, которое она бесполезно лечила. Сказали, что надо делать операцию, а не капельки капать. На одном глазу была одна из двух: или катаракта, или глаукома, вот не помню точно. На другом бельмо. И к 80 она видела только светящуюся люстру, окно днём и тень человека, проходящего перед окном. Всё. А потом она отказалась от мяса, оно ей опротивело. Только рыбу. И все дни у неё стали рыбные. А менее чем через год бельмо у неё отсохло, что ли. Отвалилось. Что со вторым глазом, не знаю, но деньги она стала хорошо различать, а это показатель, согласитесь! Хотите верьте, хотите проверьте на себе. Думаю, вреда не будет. Что медицина скажет? Этого не может быть? Конечно, не может! Но было. Моя мама дружила с ней около 40 лет. Я у тети Тони бывала. Это всё лицезрела - и почти слепую, и вновь видящую миниатюрную женщину.
P.S. Все имена, отчества и фамилии, а так же названия подлинные. Как и вся история.
Давным-давно, в первой половине января не помню какого года, когда уже недели три красовалась морозная, около -20°С, снежная зима, захотелось мне шубу. Не у селедки отнять, а у какого-то простодушного северного зверя. Но вот какая закавыка - я не очень люблю походы по магазинам в поисках нужной или желаемой вещи. Просто погулять и купить нечто - да. А искать - ну-ну-удно. Поэтому озвучила мужу желание, цвет, мех, длину и размер. Он проехался по магазинам, подобрал в трёх подходящие варианты и даже с бонусами. Предыдущая тёплая зима научила торговцев "пушниной" быть щедрее. Одна шуба пришлась по душе, всё по мне, ещё и очень комфортная... Уже собрались купить, но забредает мне в голову ненужная мысль, которую сразу же транслирую: - А если завтра грянет дождь, а я, как дура, в мокрой шубе?! Девушка-продавец мысленно покрутила пальцем у моего виска. А я представила себя облезлой кошкой. Мгновенно пропало всякое шубейное желание. Муж, скажем так, меня не понял. А ночью ветер переменился на южный, утром резко потеплело, около часа дня пошел дождь и лил он пару суток, смывая признаки зимы. Такого припадка счастья от того, что НЕ КУПЛЕНА шуба мечты, я не ожидала. Со мной всё не так! Я какая-то... наоборот. Но... Ни снега, ни мороза больше не было до конца сезона.
"[Маленькую] грудь нужно носить на худеньком теле" /Sarkis/ Наверное, каждый согласится с эпиграфом, и я тоже "за", но природа - скульптор шаловливый, поэтому мы, человеки, вечно не вписываемся в установленные общественным мнением рамки. Ноябрь 1986 года. На улице погода из разряда совсем неуютных - сырость, морось, ветер, пару градусов плюсовых. В предродовую палату, где обитали мы, три 20-летние будущие мамаши, поселили Свету*, разбитную парикмахершу из центральной цирюльни. Миниатюрная, чуть выше метр пятьдесят, хрупкая, с зелеными лукавыми глазами блондиночка в модном коротком халатике. Над поясом, повязанным по небольшому, хоть и 9-месячному животу - сплошь грудь впечатляющего 6-го размера. Мы мучительно (между схватками) удивлялись "Ого!" Через сутки вся четвёрка, пройдя через мытарства первородительства, оказалась опять в одной палате. Сразу - всё закончилось, отдохнём, но не тут-то было! Мо-ло-ко! Как-то неожиданно второй размер груди стал четвертым, на шею пришлось привязывать пелёнку, чтобы эту тяжесть носить! Но Светин-то шестой стал восьмым! И началось... Каждый раз, когда приходил её муж, она раскрывала окно(второй этаж), распахивала халат, вываливала бюст на руки, растопырив пальцы - эдакий импровизированный поднос. Потрясая всем этим достоянием, она взывала страдальчески :"Шо, ну шо же мне с этим делать?!" Ту же сценку отчаяния она демонстрировала всем своим друзьям, родственникам, кумовьям (к ней много народу ходило!). Долго ли, коротко ли, но на представления с изюминкой уже начали подваливать другие мужья и деды - Светлана становилась популярной! Потом у Светы пошёл отёк груди, вызвав увеличение до 10-го размера (по оценкам докторов), и это при ~40кг веса! На эти трагикомические спектакли начало подтягиваться мужское население соседних домов, так как район тихий, а голос у Светы звонкий, её "шо делать?!" и так далее слушала вся округа. Комментировать уже никто не стеснялся, было подозрение, что там, под роддомом, ставки делали - увеличится ещё или нет? Весело было всем, даже нам в палате. Вскоре врачи справились с отёком, и грудь уменьшилась до девятого. И по домам! Правда, после вторых родов я узнала, что за злой зверь - отёк груди, и уже не смеялась. Бедная Света! Я на своей шкуре поняла, какую боль она терпела. Так что, ребята, приходится нам носить ту грудь, которой природа наделила. Или удружила. Если кто не согласен - сами знаете, сколько стоит оперативное несогласие. * имя настоящее.
Загадка: В разных странах, во многих домах и квартирах в марте и апреле стоит зелёное, в гирляндах, огоньках и фонариках, всех задолбало, всем надоело, но не новогодняя ёлка. Отгадка: Рассада, блин...
В бывшем рабочем посёлке, который когда-то планировал стать небольшим, но гордым городком, до сих пор стоит старая полуразвалившаяся башня. Годами ранее. Поселок развивался семимильными шагами — карьер работал, посёлок разрастался, появились школа и детсад, руководство надумало строить благоустроенные трех- или даже четырехэтажки вместо серо-черных двухэтажных бараков с удобствами напротив жилья, и тем самым дать толчок промышленному развитию населённого пункта, приманивая молодёжь из окрестных сел к прогрессу и светлому будущему. А пока весь посёлок пользовался колодцами с отполированными вручную цепями и громыхающими вёдрами с тяжёлой болванкой на ушкé — для быстрого утопления. Естественно, для подачи воды в многоэтажки колодец не помощник; поэтому последующие шаги были такие — соответствующие задаче люди нарисовали проект, всем миром провели работы, пробурили артезианскую скважину и ударными темпами с опережением всех графиков построили водонапорную башню. На архитектурное чудо из красного кирпича (да ещё и с короной!) приходили посмотреть из близлежащих деревень и даже приезжали на телегах из соседней области. Долго ли, коротко, но что-то пошло не так. Точнее, всё пошло не так. Фундамент аврально построенной красотки-башни треснул, сама башня немного покосилась, а позже и продолжила трещину, которая устремилась ввысь, будто молния из земли. Артезианская вода оказалась с какими-то подозрительными для жизни примесями, проектировщик сбежал, прихватив энную сумму из сейфа бухгалтерии, а напоследок в карьере зацепили какие-то подземные реки и самосоздалось изумрудно-голубое озеро с чистейшей водой и торчащими посередине жёлтыми огромными ноздреватыми валунами. Озеро, конечно, хорошо, но работы в посёлке не стало и народ начал разъезжаться. Поселок хирел, оставшиеся начали шептаться о проклятии. Кто-то назвал его проклятием водяной башни — ведь с неё начались проблемы посёлка! Через время кто-то рассказал, что слышал в башне тяжёлые, медленные шаги — точно такие, какими ходил высокий, немного грузный беглец с народными деньгами. Кстати, его так и не нашли, а леса вокруг густые, дремучие и зверьё пробегает. В общем, пошли слухи, что это его душа совестливо мается и пытается отстроить народную башню. Шепоток полз. То один, то другой божился, что слышал доносившиеся из выбитых окон громкие, отчётливые шаги, особенно весной, после майских гроз. Всё совпадало — сейф то был обчищен аккурат в Первомай, когда трудовой люд отмечал свой законный праздник. Жители поселка начали дальними кругами обходить строение, рассказывать ужасы и чем дальше, тем сумбурнее и фантастичнее — дошло до того, что продавщицу передвижной лавки Клавку башенный топотун снасильничал, но нежно, а у кузнеца Силыча спёр хорошо спрятанную бутылку казённой водки с калганом. Огороды возле башни были заброшены, бурьян роскошно колосился, но урожай был малосъедобен для хомо сапиенсов. Смельчаки, тоже слышавшие эти шаги, но не верящие в потустороннее, и желавшие положить конец этим дурацким (как они думали) розыгрышам, не единожды проверяли рушащуюся башню, но никого не находили, а спрятаться человеку там не было места абсолютно. И вот однажды под начало сумерек Силыч, до сих пор обиженный на башенный призрак, в том году лишивший его праздничной бутылки водки, шёл мимо башни и опять услышал проклятое размеренное топпп-топпп-топпп, с эхом раздающееся из окна. И такое его зло взяло, что страх пропал и он рванул к башне... Перешагнув дверной проём, он увидел, что башня пуста и тихá, нет никого, кроме комаров, летающих над водой, собравшейся внутри строения после недавнего ливня. Силыч прошел дальше — никого. Остановился посередине и задумался, смотря в окно на быстро темнеющее небо и такая была в башне вселенская гулкая тишина, что он услышал звон своей крови в ушах. Полная жёлтая луна заглянула в глаза кузнецу и одновременно за его спиной, совсем рядом, раздались тяжелые шаги. Спина у Силыча похолодела, волосы на руках встали дыбом, но он медленно повернулся навстречу ужасу. На кирпиче, торчащем из черной воды, сидела и грелась в лунном луче очень крупная лягушка, мудро и надменно поглядывая на кузнеца. Человек мешал ей наловить комаров на ужин. Лягушка тяжело вздохнула и спрыгнула с кирпича. Силыч услышал знакомый тяжёлый шаг. Он улыбнулся, вспоминая все мифы и легенды водонапорной башни. А бутылка водки? Стоп. Он вспомнил! — Мы ж её с Клавкой выпили на ночной маёвке, под хрустящие бочковые огурцы, квашеную капусту с зелёным лучком и духовитым маслом да жареными пирогами с картошкой! — громко сказал кузнец лягушке,— Хорошая ночь была, вкусная, сладкая, звёздная, теплая. Соловьи пели. Как мы могли всё забыть?! Женюсь я, наверное, на Клавке. Хорошая она, вкусная, как и её пироги. Спасибо тебе, тётка-лягуха! А почему летом не топала? А, трава вырастала... Р.S. Посёлок тот стал сейчас дачным, да ещё и немного курортным — из-за красивейшего родникового озера.
Декабрь 1987, дочке год и месяц. Выгуливаем её с мужем перед сном, держа за руки. У неё уже много отдельных слов в лексиконе, но ещё не разговаривает связно. Я уже немного беременна вторым ребёнком. Усталая, нервная... Муж мне что-то доказывает, но, видно, гормоны во мне бурлят, и я не сдержавшись, в сердцах (каюсь) громко говорю мужу "Да пошёл ты в *опу!" И вдруг снизу звонким эхом "Папа посёл!" Я аж покраснела в темноте... Хорошо, что дочка дальше не продолжила мою фразу. А она, похоже, поняла принцип построения фраз и дальше радостно продолжала: — Собака посёл! — Тётя посёл! — Ляля посёл! — Масúна посёл! Вот так наша дочь сказала свое первое предложение...
Звонок. Через пару часов должна заскочить небольшая молодая компашка. От свежего воздуха голодные все. Вроде есть еда в холодильнике, но скорее закуски. Бутерброды можно сделать. Но это сухомятка. А надо бы хоть одно горячее блюдо. Как говорится, настоящую еду. Картошку с мясом? Чистить не хочется. Плов? Нет, сделаю проще. Курицу с рисом. И быстро, и вполне сытно. Режу и обжариваю кусочки курицы, лук, морковь, помидор, перец. И обнаруживаю, что риса осталось... ну совсем немного, стакан или даже меньше. Гречка? И её стакан. Ни туда, ни сюда. Пшено? Ещё меньше. Но картошку все равно чистить не хочется! Память услужливо подсовывает странную "кашу по-монастырски", которую никогда не ела и желания пробовать не возникало. Отвергла когда-то на уровне идеи. Есть блюда, которые не могу попробовать, не могу перешагнуть через своё неприятие (типа солёных арбузов), хотя не привередливая. Посмотрела в тырнете эту кашу — хвалят. Врут, наверное. Может, настал тот день, когда перешагну..? Ну а что, рискну. Мою рис, всыпаю к курице, туда же отправляю гречку, зелень, доливаю кипяток, соль, приправы, после кипения ставлю на маленький огонь. Курица с овощами уже была вкусной. Надеюсь, что с двумя крупами совсем несъедобной не будет... Вроде готово, выключила. В конце концов есть пес. Если гости совсем забракуют. Накрыла полотенцем — пусть отдохнёт в тепле моё "новое блюдо". Через полчаса гости. ... Удивительное дело. Каша оказалась действительно вкусной. Рис рассыпчатый, вкус не рисовый, гречки почти не видно и не чувствуется, разварилась. Мне досталось всего пару ложек, гости добавки просили.
Будущую профессию я выбрала очень рано. Кажется, ещё в бессознательном возрасте, потому что самого процесса выбора я не помню. Зато чётко помню, как на очередной, далеко не первый вопрос "А кем ты хочешь быть, когда вырастешь?" я, четырёхлетняя, начинала выдавать тираду: — Я хочу быть геологом! Но не тем геологом, который... Бывало, кто-то из родственников совершал порывистое движение, чтоб подсказать, подозревая, что я забыла нужное слово, но я резко поднимала палец вверх "тихо" и хитренько качая им "ни-ни", продолжала: — ...не тем геологом, который разные там в горах камни собирает, а тем геологом, что ищет разное такое стародревнее! — и после паузы торжественно заключала: — А хочу я быть ар-хе-о-ло-гом! И убегала, довольная тем, что удалось блеснуть знаниями. Археологом меня нарёк кто-то из близких потому, что с самого мелкого возраста я находила монетки — чаще наши, советские, конечно, но попадались и старинные. Детский острый взгляд частенько выхватывал небольшой кругляшок на вскопанной клумбе, я поднимала его, тащила домой и начинала чистить папиным напильником; к моей радости на кругляше проступали цифры, буквы, розоватый или желтоватый двуглавый орёл. Самая старинная монетка, полкопейки 1735 года, была замечена, когда я топала к бабушке и, как Красная шапочка, что-то ей несла. Невзрачный тонкий кружок лежал под кустом возле чужого дома, за жидким, но высоким штакетником и достать его никак не получалось. Тщетно я пыталась протиснуться между планок, потом бросила сумку в траву, а сама улеглась на дорожку в светлом платье, протянула руку снизу, нижний край планки уперся мне в лопатку и сильно поцарапал спину, не порвав при этом платье, но кровавой жертвой монетка была добыта. На радостях показала находку встретившейся соседке, которая шла выбрасывать мусор. Она повертела денежку в руках, хмыкнула и равнодушно бросила в своё мусорное ведро, как не имеющую никакой покупательной способности. Это было хуже удара и я взвыла столь отчаянно и громко, что она, испугавшись, вытряхнула мусор из ведра прямо на дорожку. Я нашла в хламе свою полустёртую крошку-монетку и ускакала, совершенно счастливая. Из таких монет, добытых собственноручно, собралась небольшая коллекция, около полусотни экземпляров. А раскопки!!! Все котлованы и траншеи на всех окрестных стройках после окончания рабочего дня были наши. Они имели срезы, на которых проступал некий культурный слой, образовавшийся, как мы позже узнали, из помоек прошедших веков. Они хранили в себе черепки и почти целые кувшины, вазы, плошки, таинственные аптечные пузырьки с орлом из синего кобальтового стекла, ну и монетки... К этим раскопкам приобщились многие дети квартала и аккуратно вырезанные траншеи для коммуникаций начали приобретать ответвления и аппендициты. Нас гнали сторожá, мы перебирались на другую стройку или в канаву, которая проходила через двор соседской пятиэтажки и опять увлечённо рылись в земле. Некоторые особо щепетильные родители моих "подельников" приходили жаловаться — дети уж очень грязными приходят, какой-то мусор домой натаскивают. Ну, могли бы и сами за своими мелкими наблюдать, которые за нами увязывались. Так продолжалось до 14 лет с перерывами на зиму. Однажды мы нашли интересные, с орнаментом и почти целые кувшинчики, решили отнести их в местный Краеведческий музей. Находки наши с радостью приняли и пригласили прийти во второй половине сентября — как раз при музее организовывался археологический кружок. Началась школа, восьмой класс. Я ждала этой второй половины сентября, дни считала, но... В школе на год старше учился чудной любвеобильный мальчик, Игорь К., который успел повлюбляться в прошлом году во всех девочек своего потока, а в этом решил переключиться на "помоложе". И на третьей неделе сентября он решил приударить за мной. Это выражалось в том, что он встречал меня по пути в школу, находил на каждой перемене, провожал домой после школы. Такое активное ухаживание утомляло и обескураживало, мешало предвкушать приобщение к "настоящей археологии". И вот настал нужный день. Уроки закончились, я рванула к выходу, чтобы бежать сразу в музей. А меня уже поджидал Игорь — провести. Я просила не ходить за мной, но он упорно топал следом. В музее меня записали в кружок, сказали что завтра — первое занятие. А назавтра выяснилось — Игорь тоже записался в археологи. И всё. Потерянным голосом я заявила — если ты в кружкé, то меня тут не будет. Я чувствовала, как ломались крылья моей мечты, как сгорало десять лет жизни, но в то мгновение мне перехотелось ковыряться в древних помойках и искать реликвии. Перегорела мечта. Вот если бы не этот Игорь-камень преткновения, то копалась бы я сейчас где-то в поле, в яме, в пыли, в костях и черепках... Ну что ж, мне не повезло. Да и монеты украли.
Внучка мне: - А я комару нос оторвала! - ??? - Да он сидел на руке, меня кусал, я его за крылья взяла и нос, ну, хобот, оторвала и отпустила. - И он полетел? - Полетел. Я ж осторожно. Я вот думаю - она садистка малолетняя или пожалела? Ведь не прихлопнула.
