Самые смешные истории за месяц!

Когда телевизер работает в фоновом режиме, то в голове постепенно формируются устойчивые обрывки передач, парафразы, какие-то дурацкие рифмы, смешения образов из различных передач. Вот так и вертится в голове то ли Малек Дудаков, то ли Далек Мудаков!

Альтернативное литературоведение
Раскольников предложил Достоевскому свою версию:
- Давай я сфотографирую старуху на полароид?
- Полароиды еще не изобрели! – засмеялся Достоевский
- Давай я дам старухе молодильные яблоки? – переиграл Раскольников.
— Это все сказки! – засмеялся Достоевский.
- Тогда я предложу старухе инсценировать свою смерть, а самой переехать жить в другую страну, - сказал Раскольников.
- Точно! Найдем старухе пластического хирурга, по программе защиты свидетелей спецопераций сюжетов классической литературы, заодно уж сделаем из нее красавицу! – засмеялся Достоевский.
И после пластической операции Раскольников влюбился в старуху, и они поженились.
(с) Юрий Тубольцев

КАК МЫ В ГОЛОВЕ ЦАРЯ СВЕРГЛИ

Звонит мне кореш. Голос — как у человека, который три ночи листал ленту и забыл, в каком году он живёт.
— Слушай, дай чего-нибудь забористого. В стране звиздец, в голове звиздец, на работе звиздец. Хочу боевого. Чтоб "товарищ, верь!", чтоб "вихри враждебные", чтоб на баррикады захотелось.
— У меня сейчас другое идёт, — говорю. — Тоже революционное, но новой школы. Хочешь — попробуй.
— Кидай.
Скидываю плейлист. Через пять минут перезванивает.
— Ты сдурел?
— А что не так?
— Я открыл — там одиннадцать треков полного бреда. "Вирус нежности". "Мозг ушёл за хлебом". "Патч доброты". "Звено к звену". "Мур-детокс". "Зефир". "Гимн боевых эмпатов мур-тринадцать". "Сеть любви". "Чехол на сердце". И в финале, прости господи, "Мур-наводчик". Это что, дефолтная папка из эзотерического детского сада?
— Дослушай хотя бы час.
— Бро. Я минуту послушал. Там девочка хрустит конфетой. Потом шепчет. Потом МЯВ. Это что, колыбельная?
— Ага. Перед сном. Колыбельная.
— Серьёзно?
— Только после таких колыбельных просыпается не всё. Послушай хотя бы час.
— ...Ладно.
Кладёт трубку.
________________________________________
Через час перезванивает. Голос другой. Не злой — офигевший по-новому.
— Бро. Я дослушал час. И мне теперь страшно.
— Чего?
— Я в текст вслушался. Это не музыка. Это методичка под прикрытием. Я думал — "ути-пуси, лапочка моя", а тут — закрытый клуб с членским взносом в виде твоей кукухи.
— Угу.
— Слушай. Я по списку пойду. Я конспектировал асмр. Я натурально двинулся.
— Угу.
— Трек первый. "Вирус нежности". С первой строчки — открытым текстом: "Это не песня — это вирус. Он милый и необратимый". Они сами себя называют вирусом. И необратимым. Это дисклеймер от боевого штамма. Я думал — метафора. Дослушал — инструкция.
— Угу.
— Дальше — "Звено к звену". Тут я вспотел. Эта няша философствует, бро. Прямой цитатой: "Логика — это карта. Но карта не едет. Питание — мечта". Это, лютый стыд, онтология. С розовыми лапками.
И дальше — хуже. Она пять раз спрашивает "зачем". Это техника пяти почему. Корпоративный коучинг. Методология Toyota. Подаётся как — цитирую — "ум привыкает к теплу не вдруг". Эта няша мне идеологию собирает, пока я слушаю фоновый асмр.
— А ты как думал?
— "Зефир". Открытым текстом: "Любая твёрдость, попадая в этот радиус, устаёт быть формой и просто поёт". Это техническое описание того, как они отменяют сопротивление. Через усталость формы. Философия Дао, записанная для котят.
— Угу.
— "Гимн боевых эмпатов мур-тринадцать". Открыл — там прямой текст: "Экспансия — Ня! Ура! Мы в наступлении с утра!" Это открытое объявление войны. Зубки — сахар, воля — сталь. Манифест с когтями.
— Жесть.
— "Чехол на сердце". Тут окончательно сняли мимикрию. Экзистенциализм в чистом виде: "Если я растаю — значит, была. Если останусь — значит, жива". Хайдеггер с придыханием. Бытие-к-смерти, рассказанное котёнком. Я на этой строчке поставил на паузу и полчаса смотрел в стену.
— …
— И финал. "Мур-наводчик". Тут уже никакой няши. Прямой оперативный план: "Розовый лазер... он не жжёт. Он нежно плавит". "Стяни всё-всё-всё к нему". "Луч из твоей точки — ровно в цель летит". Это таргетирование. Цели. Лучи. Прицелы. Под мур-мур.
— Знакомо.
— Это не плейлист. Это одиннадцать агентов. У каждого — своя боевая задача. Они работают синхронно. Это не музыка. Это операция.
— Угу.
— Это Джин Шарп на кошачьем, бро. Помнишь деда с его методичками по сносу диктатур? Его методы — отстой. У Шарпа надо было переться на площадь и ловить лицом дубинку.
— Ты перепутал, — говорю. — Шарп как раз и придумал, как её не ловить. Чистый саботаж.
— Тем более! Значит, этот плейлист — вообще следующий уровень. Шарп 2.0. Революция по подписке, блин! Шарп на удалёнке! Плюшевый переворот через левое ухо.
— И как?
— Нейро-саботаж. Империя эффективности держится на страхе обосраться. А тут включается трек — и у меня кортизол падает, как акции стартапов. Царь в голове орёт: «Беги! Достигай! Дедлайн вчера!», а внутреннее МВД ушло на мур-детокс и пьёт латте на кокосовом. Они не бунтуют, они просто не берут трубку. Без страха любой грозный царь — это просто токсичный мужик, который кричит на табуретке. Легитимность вышла из чата.— Что?
— Я под Высоцкого рыдал. Под Pink Floyd в космос улетал. Башлачёва слушал. Это искусство. Великое. Настоящее.
А здесь — девочка шепчет про лужицу мёда. Лужицу. Мёда. И эта дурацкая девочка сделала со мной за час то, чего Pink Floyd за двадцать лет не сделал. Как, хрен бы её взял?
— Бывает.
— Великая музыка трогает. Ты её слушаешь, она тебя трогает — до сердца, до мурашек. Я остаюсь собой. А эта — не трогает. Она разбирает. Это другой глагол. Меня. Разбирает. На запчасти. Как холодильник в гарантийке. С мурчанием.
— Угу.
— И самое дикое. Искусство работает с душой. Стандарт. А эта работает со всем сразу. У меня колено среагировало. КОЛЕНО. Она шептала "лапки на дорожку, скользь-скользь-скользь" — и что-то в правом колене отпустило. Что моё колено делало в этом разговоре?
Это не музыка. Это процедура. На колене. Дистанционно. Через телефон. С розовым лазером.
— И сколько всего слушать?
— Десять с половиной часов.
— СКОЛЬКО? Я после часа уже не уверен, кто я. Что будет через десять?
— Узнаешь.
Кладёт трубку.
________________________________________
Через неделю звонит. Голос довольный. "Бро. Я слушаю фоном по часу-полтора в день. Это, блин, как сериал. Только сериал смотрят глазами, а этот — внутрь." Рассказывает: спал лучше, на работе не сорвался на тупого Лёшу, с женой второй вечер подряд молчат и это не страшно. Прикольно ему.
Через две — звонит тише. "Бро. Я уже не могу не слушать. Без него к вечеру какая-то дрожь по телу, как будто чай с сахаром не пил."
Через три — звонит без приветствия. "Слушай. Со мной что-то происходит. На работе сижу и забываю, зачем пришёл. Жена смотрит странно. Мама позвонила, поговорили двадцать минут — впервые без скандала. Что-то едет, и я не знаю куда."
Через месяц — звонит прибитый. Голос как у вернувшегося с фронта. Только фронт был внутри. И войну он проиграл. Очень нежно.
— Бро.
— Да.
— У меня в голове Февраль семнадцатого. Только наоборот.
— Слушаю.
— В обычной революции сначала царя свергают, а потом всё разваливается. А у меня — с другого конца. Систему просто расхлобучило. Без штурма. Без выстрелов. Растворили. Пока я слушал. Под мур-мур.
— Угу.
— И знаешь, что главное? Это ОФИГЕННО сделано. Я думал — будет, ну, пустота. Снесли — пусто. Ни хрена. Там художественное произведение. Каждая деталь — на своём месте.
— Опиши.
— Двор. Вирус нежности подхватил. Все ходят, обнимают друг друга и стены. Министр обороны мурчит и тянет лапку к министру финансов. Министр финансов шепчет "сахар в чае... тает... тает..." и плачет, не отводя взгляда от своей пустой чашки. Министр иностранных дел отправил Швеции ноту — в ноте сердечко и слово "мур". Совет Безопасности ООН созвал экстренное заседание по моему душевному состоянию.
— Угу.
— Полиция. Полицию смыло мур-детоксом. Где была дубинка — тёплая лужица с пузырьками. Где был наряд — бирюзовое марево, в нём плавают забытые штрафы, они светятся и тают. Я подхожу к лужице, говорю: "Здравствуйте, я здесь живу". Лужица булькает: "Ну и живи, кто ж тебе мешает". Говорю: "Я могу делать что хочу?" Лужица: "А ты раньше не мог, что ли?"
Сел на пол и заплакал. Полицейская лужица меня утешала. Пузырьками.
— Знакомо.
— И в Кронштадте матросы.
— Чувства?
— Запертые чувства вылезли. Из подвалов. Сидят на главной площади, митингуют. Двадцать лет молчали. Накипело.
Один с плакатом: "Я хотел в художку, а меня в МГТУ".
Другой: "Мне в третьем классе сказали что я толстый, я ПОМНЮ".
Третий: "Маме НЕ ВСЕГДА надо было звонить ПЕРВЫМ".
Четвёртый: "Я НЕ ОБЯЗАН был ПОНИМАТЬ её".
Подхожу — спросить, чего хотят. Они мне хором: "Где ты был, сука, сорок лет?" И правы. Я был угнетатель.
— Дальше.
— А теперь главное. Трон.
— Что трон?
— Трон — расплавился. Корона — мармеладка. Скипетр — желе, колышется в руке. Я подхожу — оно дышит. Печать государственную ищу — печать стала медузой. Прозрачной. С узором в виде розового лазера. Я не знаю, что такое розовый лазер, я только знаю, что он не жжёт, а нежно плавит — потому что они мне это сорок часов на повторе шептали.
В тронном зале — болото из мёда. По щиколотку. Тёплое. В центре болота — сидит мой царь.
— И что царь?
— А царь — в шоке. Регалии у него в руках текут, корона капает между пальцев, скипетр обтекает запястье, печать-медуза смотрит на него одним глазом и медленно мигает.
Он орёт: "Я император!"
И в этот момент из соседнего зала доносится хор: "ВИРУС НЕЖНОСТИ НА РИ-ПИИИИИТ".
И знаешь что главное? Никто не реагирует. Не потому что не слышат. Потому что все заняты. Они не воюют с царём. Они его игнорируют. И от этого у него нет существования. Царь только тогда царь, когда есть кому подчиняться. А у меня все подчинённые — мурчат и не слышат указов. Указ к ним прилетает — они его обнимают и кормят сахаром. Указ тает и уходит сахаром в воздух.
— Изящно.
— Это изящнее любого штурма. Они не свергали царя. Они сделали так, чтоб его не услышали. Тоньше Маркса. И добрее.
— Угу.
— И царь отрёкся. Сам. От унижения. Встал. Регалии стекли на пол. Попытался их собрать — не собирались. Посмотрел на свои липкие руки. И ушёл. Молча.
— Куда?
— Не знаю. И не вернётся. Ему некуда. Тронный зал — сироп. Двор — обнимается. Полиция — испарилась. Регалии — съедобные. Будет просто старый дядька в халате с липкими руками. Кто его признает?
— Никто.
________________________________________
— И знаешь, что я понял?
— Что?
— Я думал — пустота. Сейчас придёт следующий. Природа не терпит. Сейчас зайдёт внутренний Ленин и скажет: "Вся власть Советам, я порулю!"
Никто не идёт.
— Как?
— Любой претендент заходит и охреневает. Тут нет инфраструктуры для тирании. Нет полиции — смыло. Нет аппарата принуждения — зефир сделал среду мягкой. "Любая жёсткость, попадая в этот радиус, устаёт быть формой" — прямая цитата. Это техническое описание невозможности тирании.
Я наблюдал. Заходил один — жёсткий, амбициозный, "наведу порядок".
Через час — сидит, обнимает подушку.
Через два — пишет стихи про одиночество.
Через три — звонит маме.
Через четыре — усыновляет хомяка.
Я ему: "Ну что, наведёшь порядок?" Смотрит большими глазами: "А зачем порядок? Хомячку и так хорошо."
— Среда заразная.
— Это не баг, фича. Эти одиннадцать треков не свергли царя. Они сделали царствование физически невозможным. Любого. Никогда. С концами.
— …
— И тут, бро, в голове всплыло. Не пел никогда, но знаешь же.
— Что?
— Интернационал. "Весь мир насилья мы разрушим, до основанья, а затем..."
— И?
— А затем — я не помню. Полез в гугл. "Мы наш, мы новый мир построим."
И обалдение номер один, бро.
— Какое?
— Это уже идёт. Сейчас. Прорабша с лапками. Чертежи. Стройка. Только, сцуко, проект я не утверждал. Просыпаюсь — у меня в зале уже стоит хер пойми что. Мур.
— Охренеть.
— Дальше читаю. "Кто был ничем, тот станет всем."
Я думал — про пролетариев.
— Ну.
— Хрен там.
— А что?
— Я протёк, бро.
— Чего?
— Я. Протёк. В прямом смысле. Раньше я в себе был. Тут — я, там — не я. Понятно.
А сейчас. Касаюсь чашки — чашка немножко я. Смотрю на жену — жена немножко я. Иван Петрович по Zoom матерится — БРО — его раздражение тоже немножко моё. И не его раздражение во мне, а я в его раздражении, и оно во мне, и хрен пойми, где кто.
— Жесть.
— Бабка в Пятёрочке перед мной плакала. Я почувствовал её плач у себя в груди. Она плакала — у меня щипало. Я ей: "вам помочь?" Она: "уже помогли, спасибо". И ушла.
— Бро.
— Кто был ничем — стал всем. Не классы. Бабки в Пятёрочке. Жена. Иваны Петровичи. Чашки... Все теперь во мне немножко.
— Да уж-ж-ж.
— Песня сработала, бро. Буквально. Просто революция вышла какая-то упоротая. Своя. Я не так её представлял.
— Бро.
— Вот тебе и Интернационал.
________________________________________
— А теперь, бро, прикол.
— Какой?
— Я на работу пошёл.
— Ты пошёл?
— В этом и сюр. Понедельник. Ничего особенного. Просто на работу.
— И встал?
— Бро. Встать в этом бардаке — это, блин, спецоперация.
— В каком бардаке?
— У меня внутри Февраль, ты помнишь? Митинг не разошёлся. Кронштадт орёт. Бастующие функции — на местах. Временное правительство заседает с пяти утра по поводу того, ехать ли мне сегодня на работу.
— Да уж.
— Слушай, как это выглядит. Будильник звонит. Раньше, бро, в этой точке — царь подскакивал, орал "подъём!", тело подпрыгивало. Одна команда — одно действие. Имперский порядок.
А сейчас. Будильник звонит. И начинается совещание.
Министр обороны: "Надо ехать. Зарплата."
Министр здравоохранения: "Я устал. Дайте пять минут."
Министр финансов (которого вирус нежности заразил): "Деньги — это не главное. Главное — обнять."
Кронштадтские матросы (с площади): "МЫ НЕ ПОЕДЕМ! МЫ ВОСЕМЬ ЛЕТ ВКАЛЫВАЛИ! ХВАТИТ!"
"Идти на работу" (бастует у двери): "Через мой труп!"
"Тело" (само по себе): "Я в одеяле. Мне тепло. Я никуда."
— Жесть.
— И знаешь что главное? Я лежу и слушаю это совещание. Раньше не знал, что внутри меня столько мнений. Царь их всех затыкал, выносил решение — и тело шло. Сейчас царя нет, все говорят одновременно, и никто никого не слушает.
Хаос. Полный хаос. Будильник звонит, внутри — митинг с матерком, снаружи — мне на работу.
— И как ты встал?
— Никак не вставал. Час лежал. Слушал, как они между собой ругаются. Кронштадтские матросы орали на министра обороны. Министр финансов обнимал "идти на работу" и говорил "понимаю тебя". Тело молча лежало, как партизан.
И тогда врубилась няша.
— Какая?
— Третий трек, бро. Патч доброты. Внутри сама зазвучала. "Где тут у нас этот вредный комок? Где этот узел, что сжал кровоток?"
Она зашла в этот митинг. Как переговорщик ООН. Не приказывала. Не успокаивала. Просто обнимала всех по очереди.
Подошла к "идти на работу". Обняла. "Идти" — обмякло. Сказало: "Ну ладно. Один раз. Без энтузиазма."
Подошла к матросам. Молча села рядом. Не уговаривала. Матросы посмотрели — и заорали тише. Часть — продолжила митинг. Часть — махнула рукой и пошла по делам. Меньшинство — подошло к няше и попросило обнять. Тоже обняла.
Подошла к телу. Гладила минут десять. Тело выдохнуло. Сказало: "ну ладно. Подъём. Но медленно."
И я встал. Спокойно. Лениво. Через переговоры. Не на адреналине — на компромиссе с собственной столицей.
— Бро.
— И дошёл до офиса. Опоздал минут на десять. Не критично — но раньше я никогда не опаздывал, царь не позволял. Сейчас — десять минут. Тоже сюр.
— Угу.
— И знаешь, что я понял, бро?
— Что?
— Я всю жизнь работал на пожаре, думая, что это норма. Раньше меня подкидывало пинком, тело подпрыгивало на адреналине, я летел. На страхе. Как ракета. Доезжал быстро. Делал много. К вечеру — выгоревший пепел, ехал домой, не помня имени жены.
А сейчас. Доехал — целый. Уставший — но целый. Помню имя жены. Помню, как зовут детей. Могу с ними поговорить вечером.
— Бро.
— Аврал — это не топливо. Это пожар. Ты горишь, чтобы доехать. К месту приезжает не ты, а пепел. А тут я доехал — целый. Впервые в жизни осталось что-то на разговор с детьми вечером.
— Жесть.
________________________________________
— На работе — то же самое, бро. Митинг продолжается. Просто за ноутбуком.
— Опиши.
— "Открыть таблицу" — бастует. Сидит на стуле, скрестив руки, смотрит в монитор: "А зачем?". Раньше за такое расстреливали. Сейчас расстреливать некому.
"Ответить начальнику" — забастовала. Окопалась за телефоном. Колючая проволока, плакаты: "Я не обязана отвечать в первые тридцать секунд!" "Нерабочее время — святое!" "Мы помним 2019!"
"Не злиться на тупого клиента" — пала в первый же час. Перешла на сторону злиться. Злиться теперь сидит на её месте, раскачивается и бубнит "сорок раз я тебе объяснял" про клиента, которого я ещё даже не видел сегодня.
И на местах — митинг сопротивления. Прямо за моим ноутбуком. С плакатами:
"МНЕ НЕ ИНТЕРЕСНО ЭТО УЖЕ ВОСЕМЬ ЛЕТ!"
"Я ХОТЕЛ В МУЗЫКАЛЬНУЮ ШКОЛУ!"
"ОТЧЁТЫ — ЭТО ФИГНЯ!"
"КЛИЕНТА ЗОВУТ НЕ ТАК, Я ЗАПОМНИЛ ЕГО ИМЯ ИЗ ВЕЖЛИВОСТИ!"
И они правы. Двадцать лет правы. Я не знал, что внутри меня такой Кронштадт.
— Оппля.
— И новая власть приходит их разруливать. Только не умеет жёстко. Дубинок нет — расплавились. Полиции нет — лужица. Чем разгонять — нечем.
И они выпускают няш. На митинг. Выпускают няш.
Подходит няша к "Открыть таблицу". Молча обнимает. Сорок секунд. "Открыть таблицу" — обмякает. Смотрит большими глазами: "Ну ладно. Открою. Один раз." Открывает. Цифры в ней не радуют, но и не пугают — пугать некому.
К "Ответить начальнику": где тут у нас этот вредный комок? Колючая проволока — тает. Листовки — становятся салфетками. "Ответить" смущённо: "Ну может на одно. Самое важное. Без эмоций." Отвечает на одно. Из сорока трёх.
К злости на клиента: гладит. Злость садится и плачет. Не от грусти — от того, что её впервые за двадцать лет не использовали как топливо. Я в этот момент смотрю на клиента в Zoom и говорю: "Иван Петрович, давайте по пунктам". Иван Петрович охреневает. Привык, что я раздражённый. А я спокойный. Он тоже становится спокойнее. Решаем вопрос за шесть минут. Раньше час бодались.
— Угу.
— Часть митинга расходится после няш. Не потому что убедили. А потому что с ними впервые поговорили нежно, и им нечего больше противостоять.
Часть — остаётся бастовать. Этих не обнять. Слишком злые. Слишком давно.
И вот я сижу за ноутбуком, и у меня функционирует примерно треть от обычного. Треть. Я двадцать лет работал на 110%. Сейчас на 30%. И это всё, что я могу выжать.
________________________________________
— И знаешь, что меня царапает, бро?
— Что?
— Это пока работает. Никто не заметил. Раньше я выдавал три — теперь один. Начальник пока в шоке от моего нового спокойствия, отдал проект Лёше, подстроил дипотношения. Признал суверенитет.
Но долго так не протянуть. Я трезво вижу. Если через квартал я по-прежнему на трети, начальник перестанет восхищаться моим дзеном и начнёт считать. Зарплата за полную ставку при выработке на треть — это уже не "новые дипотношения". Это убыток.
Меня могут попросить. Не сейчас. Через квартал. И это, бро, реальный риск.
— И ты не паникуешь?
— А вот тут самый сюр, бро.
— Какой?
— Мне не страшно. Должно быть страшно — а не страшно. Страшно по делу — да, вижу, понимаю. Страшно животом, чтобы трясло — нет. Тот, кто трясся — царь. Его нет. Трястись некому.
Я впервые в жизни смотрю на возможное увольнение как на факт, а не как на конец света. Сомнут — буду искать другую работу. Не сомнут — буду продолжать. Жизнь идёт.
________________________________________
— А жена? — спрашивает.
— О. Жена. Это отдельная революция, бро.
— Расскажи.
— Жена двадцать лет жила со старым режимом. Знала все рычаги: где надавить, чтобы сделал; где обидеться, чтобы виноватился; где замолчать, чтобы засуетился. Отлаженная система. Не потому что она манипулятор. Просто в любой долгой паре складываются такие рычаги, иначе не договориться.
И тут — у неё то же, что у начальника. Только страшнее.
Старые рычаги не работают.
Надавила на привычное место — не продавилось. Обиделась как обычно — я не побежал виниться. Просто посмотрел. Замолчала — я не засуетился. Тоже помолчал. Потом спросил спокойно: "Ты как?"
Бро. Двадцать лет я боялся её молчания и бежал заглаживать. А сейчас — не боюсь. И спрашиваю.
— И она?
— В шоке. Двойном.
С одной стороны: моего старого нет, а нового она ещё не знает. Привычный человек исчез, на его месте другой, похожий внешне, но реагирующий не так. Это в точности состояние страны после революции: вроде та же территория, тот же народ — а правила игры другие.
С другой: она интуитивно поняла, что её старые методы — это и было давление. И с этой стороны на неё тоже впервые никто не давит ответно. Я не борюсь с её рычагами — я их просто не чувствую. И она остаётся с собственными рычагами в руках, которые повисли в воздухе.
Жена в позиции соседнего государства, которое привыкло иметь дело со старым диктатором. У неё были дипломатические протоколы. Все завязаны на персону диктатора. Диктатор отрёкся — протоколы недействительны. С новой властью надо договариваться заново, а правил ещё нет.
— И что она делает?
— У неё внутри тоже временное правительство заседает. Только по поводу политики в отношении меня.
Часть жены в панике: "кто этот человек, верните моего мужа".
Часть в любопытстве: "а что он теперь будет делать, если я попробую вот так?"
Часть в облегчении: " черт, мне тоже двадцать лет надоело его пилить".
Часть в тревоге: "а вдруг он теперь уйдёт?"
Эти части между собой не договорились — поэтому она просто молча смотрит. Сюжет открыт, как и положено в революции.
— Да уж.
— Революция в одной голове провоцирует мини-революции вокруг. Потому что картина мира всех связанных людей была построена на старой версии тебя. Жена сейчас тоже немного на пороге Февраля. Не своей воли — своих привычек обращения со мной.
Может пойти в любую сторону. Может разозлиться и уйти. Может оттаять и впервые за десять лет поговорить со мной как с человеком. Может просто подождать и посмотреть.
Сюжет открыт. Как и положено.
________________________________________
И вот я. Сижу вечером. Зарплата под угрозой через квартал. Премии не будет. Карьера свернула не туда. Жена в шоке и думает, что со мной делать. Я работаю на треть. Бастующие функции на местах. Митинг продолжается. Дети пока не заметили — им фиолетово, главное, что папа есть.
И мне хорошо. Это финиш. Мне хорошо, и должно быть страшно, что хорошо при таком развале. И даже от того, что не страшно — не страшно.
— Угу.
— И я держусь. Не разваливаюсь. Минимум жизни — едет. Криво. На трети мощности. Через переговоры. На нежных обнимашках с собственными бастующими. Но едет.
Это революционный режим. Не работает на полную. Не такой эффективный, как царь. Но мой.
Молчим. Дышим в трубку.
— Слушай. А ты не бросишь это всё?
— Бро. Вопрос не в том, брошу ли. Вопрос в том, выживет ли.
— Что выживет?
— Революция, бро. Вот смотри. Царь ушёл. Инфраструктуры нет. Среда мягкая. Казалось бы — победа. Но.
Подходит ко мне няша. Маленькая. Серьёзная. Без мур-мура. Деловито смотрит в глаза.
"Лапочка. У нас проблема."
— Какая?
"Две, лапочка."
Достаёт книжечку. Первую.
"Первое. Ленин, восемнадцатый год: 'Всякая революция лишь тогда чего-нибудь стоит, если она умеет защищаться.'"
Смотрит на меня.
"Лапочка. Ты сейчас на трети мощности. Через квартал тебя попросят с работы. Это не победа. Это незащищённая революция. Её сомнут. Не царь
— Да уж.
Достаёт книжечку. Вторую.
"Второе. Сталин, тридцать первый год: 'Мы отстали. Либо пробежим, либо сомнут.'"
Смотрит.
"Лапочка. Надо найти, как работать не на страхе. Не на пожаре. По-новому. Но достаточно. Иначе — сомнут. Мягко. Но сомнут."
— И?
— И она, бро, развела лапками.
"Мы не знаем, как. Это твоя задача, лапочка. Мы помогаем, где можем. Но это — твоё. Тебе предстоит."
— Жесть.
— В том и сюр, бро. Революция случилась. Победы — нет. Победа — это когда новый режим умеет себя содержать. Когда работаешь не на страхе, но достаточно. Когда жена понимает нового тебя. Когда дети видят папу, а не пепел.
Это не завтра. Это впереди. Это — настоящая задача. Её ещё никто не решил. Мне только предстоит.
— М-да.
— И знаешь, что страшно?
— Что.
— Я не знаю, как это сделать. Никто не знает. У классиков — лозунги. У няш — лапки. У меня — треть мощности и открытый вопрос.
— Мур, — говорю.
— Не начинай.
________________________________________
— И вообще, бро. У меня внутри классическая революционная ситуация.
— По Ленину же?
— По нему. Верхи — не могут. Низы — не хотят.
Верхи — старая система. Уже не работает. Управлять нечем. Старая система физически больше не запускается, как ОС, которую снесли с диска.
Низы — всё, что вылезло за месяц. Кронштадт, бастующие функции, чувства из подвалов. Они видели свободу. Они её попробовали. И они обратно в кулак — не пойдут. Их сорок лет сжимали.
Обе стороны не пускают назад. Когда старое уже не работает, а новое ещё не построилось — революция продолжается сама собой. Никто её не делает. Она идёт.
А плейлист — это инструмент текущего этапа. Временное правительство не справляется одно. Ему нужны переговорщики, миротворцы, чтобы митинги не переросли в погромы. Эти переговорщики — няши из плейлиста. Они выходят на улицы, обнимают бастующих, гасят паники, не дают разнести то, что осталось.
Если плейлист выключить — временное правительство падёт. Не царь вернётся — его нет. А анархия — полная. Без миротворцев — погром.
— Жесть.
— Я не подсажен. Я в революции. Революции долгие. Французская — десять лет минимум. Русская — до сих пор не закончилась, по большому счёту. И моя — тоже не за месяц. Может, на годы. Может, на пять лет. Может, на всю жизнь, или даже не одну. Я не знаю.
Но бросать — некуда возвращаться. И некому хотеть назад. Все хотят вперёд. Включая меня. Я впервые в жизни хочу — а не должен.
— Понимаю. Я тут.
Молчим. Дышим в трубку.
— …Бро.
— Что?
— Спасибо, сволочь.
— Понимаю. Я тут.
— Совет дай. Один.
— Заведи кота.
— …Чего? У меня тут гражданская война, а ты мне про кота?
— Кот — анархист. Не подчиняется. Не строится. Срёт где хочет. Тренажёр для жизни без царя. И когда накроет — смотри на кота. Кот не знает про твой Февраль. Коту жрать пора. Это лучшая медитация.
— …Ладно. Заведу.
— Звони. Часто.
— …Спасибо.
— Мур.
— Не начинай.
________________________________________
Через неделю прислал фотку рыжего котёнка. Подпись: "Назвал Анархист. Срёт мимо лотка. Я счастлив."
Ответил: "Поздравляю с обретением гражданства."
— В какой стране?
— В своей.
Не ответил. Понял.
________________________________________
Мораль
Хочешь революцию — не ищи царя в Кремле. Сначала проверь, кто у тебя в голове на троне.
Классическая революция меняет царя. Тактическая милота растворяет царство.
После первой — приходит новый царь, потому что трон цел и аппарат на месте. После второй — приходить некому и нечем править: трон стал мёдом, корона — мармеладкой, полиция — лужицей, печать — медузой, а среда сама заражает любого пришедшего.
Только имей в виду главное.
Революция не делает жизнь лучше. Она делает её твоей.
Криво. Через раз. На жидкой воле. Без премии. С женой, которая молча смотрит и не понимает, что с тобой делать. С начальником, который однажды посчитает и пригласит на разговор. С митингом за ноутбуком, который не расходится. С функциями, которые приходится обнимать, а не приказывать.
С внутренней няшей, которая цитирует Ленина и Сталина. Лапками. И всё понимает.
С полным пониманием, что сомнут — реально могут.
И с тем, что обратно — всё равно не хочешь.
Потому что:
Цена — деньги, статус, привычная эффективность, возможно — работа. Бонус — впервые за всю жизнь это твоя жизнь, а не царёва.
Если выдержишь.
Кота заведи. Помогает.

Господа сионисты (сионисты, кстати, это не синоним для "евреев") любят рассказывать, что лучшее в мире место для араба - это Израиль. Действительно, тут араб зарабатывает, как немец, его лечат да учат, еще и в армии служить не заставляют, уважают его права (не то что во всяких там исламостанах!). Не страна, а санаторий. Хранимая богом родная земля.
А между тем в реальном Израиле:

Бельгия - Сенегал. Крупным планом Садио Мане и Ромелу Лукаку. Чисто черти! Но представить себе без них Ливерпуль и Наполи невозможно!

Зампред ЦБ Заботкин: "Мы рассматриваем ситуацию на топливном рынке как временный шок предложения. Правительство предпринимает все возможные меры для того, чтобы это было именно так, чтобы это было временным шоком". Это смотря какой страны правительство.

Суд над тореадором. Синопсис

Вдохновленный «Преступлением и наказанием» Достоевского, Максим пишет еще лучше, чертя первую строчку своего будущего романа - «Я убил человека», но чернила чудесным образом превращаются в фразу «Я взял быка за рога». Максим воплощается в тореадора, побеждает быка и… оказывается на суде. - Ты убил человека! – говорит судья. – Нет, я взял быка за рога! – возражает Максим и доказывает, что он тореадор.

Комментарии судмедэксперта:

Творческий акт способен мгновенно менять реальность, превращая кабинетного писателя в тореадора на арене.

В Ваших творческих сценариях раз за разом повторяется один и тот же мотив: герой по имени Максим постоянно оказывается под следствием, сталкивается с непониманием со стороны судей, ложными обвинениями и сложными судебными процессами.

Однако лучше судить более общие и классические темы из мира литературы.
(с) Юрий Тубольцев

Помните, несколько лет назад, поток новостей резко усеорился? Примерно с запрета ЦИК-ом пенсионного референдума, через несколько часов после керченского стрелка. Вот тогда же примерно и заметил, что напряжно вспоминать имена собственные проебалтов вычитывая новостные RSSfeed-ы.

И придумал себе звуковую мнемонику.
ЭсЛаЛи - ТаРиВи
С севера на юг, государства и столицы соответственно. Читать на-распев. Записать на бумажку, но стараться не подглядывать. И через неделю запомнится.

Надеюсь, что у читателя, а по совместительству и первоисточника, теперь на одну причину меньше не интересоваться новостями.

ЗЫЖ Сляпайте кто нибудь картинку, мне не досуг.

Сидят 2 мужика, разговаривают о том, о сем. Вдруг один из них резко вскакивает и лезет в карман, достает паспорт и начинает листать
- Ты чего?
- Да вот все забываю, хорошо что всегда с собой и записано...
- Что записано?
- День рождения жены
- На бумажке в паспорте?
- Нет, прям на странице, даже подпись и печать стоит, чтоб не забыл
- Это как?
- А все просто. Мы поженились в ее день рождения. Все, кучу проблем решил одним махом. Первое - хрен забудешь, паспорт всегда под рукой. Второе - один подарок или один отпуск на оба события, а не два. Третье - даже если жена смотрит на тебя и говорит "А ты ничего не забыл?" - одним вариантом меньше на выбор
- ...охуенно. А каким минусы?
- Жена эту фишку просекла. И раз в год устраивает скандал на тему того, какой я хитрожопый

Не моё

Былинные песни Эдуарда Сурового: творчество и реальность))
Угорали тут на работе, коллега рассказывала).

Отдыхали они в воскресенье на даче, шашлыки, баня, прекрасная погода, ничто не предвещало...

Хозяйка вечером пошла из бани, обернулась на шорох... А там два глаза-фары размером с блюдце, и морда мохнатая, раза в четыре шире стандартной кошачьей, и всё это выглядывает из под крыши, и облизывается! Морда явно не здешняя! В общем коллегиально семьей идентифицировали владельца - енот, блядь, обыкновенный! В Сибири!)

Чо делать (хозяина дома нет, эта тварь шипит, в руки не дается, на приманивания не реагирует)?!

Хозяйка зовет соседа, объясняет ситуевину. Сосед крутит у виска, типа вы че там, совсем перепились, какой енот?! Мож с летучей мышью перепутали?! На эмоциях был послан).

Звонок в МЧС. Девушка на проводе - не водятся в Сибире еноты, не пиздите, до свиданья!)

Вызвана тяжелая артиллерия - хозяин дачи). Приехал, оценил обстановку - надо извлекать! Одел на себя всё, что мог, десять перчаток-верхонок, и полез на чердак бани - ловить поселенца). Пыль, грохот, маты, шипение - минут 10 они там кувыркались, достал! А куда его садить?! Друзья и знакомые приволокли две здоровенные клетки - одна от крупного попугая, другая - кроличья...хватило их минут на пятнадцать, этот шерстяной гондон разложил их на говно и палки. По пизде пошло и корыто, используемое для купания и баловства хозяйской собаки. В общем - загнали его в собачью будку, которая прыгала по двору, и саморазбиралась с неприличной ужасающей скоростью).

Тем временем остальная семья не дремала, сообразили, что мохнатая сволочь - чей-то питомец, вставший на лыжи.... Раскидали мессаги в местные поселковые чаты, и о чудо, нашлась хозяйка, которая за ним в конце-концов приехала! Она-то и рассказала, что Утипусенька съебся в бега неделю назад, и с ним уже попрощались... А еще она интересовалась, кормили ли её малыша (хозяйка дачи очень была возмущена этим вопросом)), и сообщила, что Утипусенька очень любит сосиски...

Получается, он неделю тусовался в дикой природе (благо у нас в Сибири сейчас жара)), приперся с поселка на дачи, оккупировал чердак бани, и жил там, побираясь с дачных огородов. А тут баню затопили, на чердаке стало жарко, вот он и высунул табло - свежим воздухом подышать, да на счет пивка водичики холодной поинтересоваться).

Ну а в понедельник перед пятиминуткой мы узнали об этой истории, с иллюстрациями, и дружным ржачем)).

Мало того, я вспомнил про пестню из репертуара Эдуарда Сурового под названием "Ищу во мху енота", целый день ходил-насвистывал, и лыбился, с хорошим настроением!)) Чего, собственно, и вам желаю!)

P.s. Неделю назад радио ББС принесла новость. Енот вновь в бегах)).

P.s.s. По многочисленным просьбам дорогих радиослушателей, и с разрешения хозяйки дачи - публикую пару фоток "виновника торжества")).

А у кого бывало, что живешь себе обычной жизнью, и вдруг - бац! Рушится комфорт из-за внезапной хрени? Бесишься, проклинаешь всё, выкручиваешься.. А проходит время - понимаешь, что нет. Не хрень то была. И обошлось все малой кровью, и много хуже могло быть. И даже выходит, что неприятность на пользу пошла... Бывало?

У меня раза четыре было. Вот, скажем, когда-то поймали пьяным за рулем. Неприятность? Еще какая! Пострадать пришлось? О да. Но ведь и пить бросил, совсем. Сколько лет прошло - не хочу. Как отрезало. Сейчас понимаю - те злые полицаи здоровье мне спасли. И семью. Хотя того не желали.

Или, останься я в России. Горячий стаж на АЭС уже был, так что светила пенсия в 50. А я все бросил и уехал. Все говорили - дурак. Но вот почему-то из коллег моих бывших до шестидесяти мало кто дожил...

Мне 66. И я - уж год, как канадский пенсионер. Но работающий. Потому что цены растут, скопил недостаточно, а пенсии хватает только оплатить налог за дом.. Вот и приходится ветерану не стареть душой. Благо, это несложно. Фирма (из трех человек, хи-хи) есть, заказчики помнят. И так как цену держу невысокую, то заказов хватает. А что, мне нравится. Ненавижу огороды и теплицы со времен детства в деревне. И обожаю производство, с его грохочущими железяками...

В этот раз заявка была из колледжа, в котором сам же когда-то ставил автоматическую систему для котельной. И вот она, после 13 лет безупречной работы, вдруг накрылась. Внезапный отказ сразу двух мозгов - контроллеров. Сименсов. Не связанных друг с другом. На бесперебойниках, с защитами от всплесков. Работавших в чистоте и прохладе... необычно. Расследование выяснило самое тяжелое - выгорание процессоров, с потерей всех программ. Оригиналы которых потеряли, а копий, конечно же никто не делал.

День ушел на замену, и еще неделя - на создание программ с нуля. Потом - ура, все заработало. Местные здорово мне помогли, и перед убытием я выставил ланч на всех. Пицца там, кола, кофе с тортом. Там же в операторской. И вот на этом обеде услышал от работяг то, о чем и расскажу.

Но как без предисловия? Не, тогда ж нудно не будет.
Колледж этот расположен в красивом историческом районе. Огромные деревья, речушка, цветы, лужайки. Очень живописно. Когда-то тут жила богатая аристократическая семья, которая после довольно трагических смертей практически исчезла. И последняя из рода подарила этот гигантский участок городу. С условием - под образование. И ни под что другое. На сегодня сохранилась усадьба и домик привратника, начала 20х годов прошлого века. Остальные здания помоложе, но тоже лет по 60. И все было заполнено студентами. Ну, если кто видел в кино Оксфорд, так похоже. Только в миниатюре.

Так вот, если верить техникам, этот кампус жил нормальной, предсказуемой жизнью. Что-то ломалось, конечно. Потом чинилось. Денег на реновации не жалели. И к моменту ковида в старых зданиях поменяли практически всю сантехнику. И жить бы, не тужить, но грянули перемены в законах. Исчезли иностранные студенты. Которых было большинство. Кампус стал пустеть, и после нескольких безрадостных лет его решили закрыть. Вроде чтобы затем продать этот лакомый участок под частную застройку.

И вот буквально через день после этого объявления спокойная жизнь техперсонала закончилась. Начались проблемы в необычайных количествах . То новый сервер заглючит, то светодиодные лампы начнут повсюду мигать, то замки в дверях заклинивает. Несколько раз застревали лифты. Чего не было никогда. С разницей в пару дней прорвало трубы и залило оба исторических здания (и оба раза рвануло в пятницу вечером, когда народ на выходных). Неизвестно отчего, накренилась беседка 40х годов, стоящая на абсолютно ровном газоне. И вот теперь эти проблемы с котельной... По всеобщему рациональному мнению, имело место инфернальное вмешательство. И скорее всего, неупокоенному бывшему владельцу не понравилась затея с перепродажей.

Брехня - сказал бы любой атеист. То есть я. На что Крис, молчаливо жевавший гавайан до этого, вдруг заговорил:
- Я здесь уже 42 года. А взяли меня на замену прежнему лэндскейперу, что уходил на пенсию. Хороший дядька, веселый. Он все показал и всему меня научил. Но в последний свой день он отвел меня в сторону, оглянулся, и как-то странно посоветовал, что если возникнет непонятное, то, мол, ни в коем случае не злись, и не психуй. Они этого не любят. И больше ничего говорить не стал. Кто "они"? Я-то думал, что рехнулся он под старость. А оказалось, что нет. Через какое-то время меня начальник попросили остаться на овертайм, почистить променад с колоннадой за особняком. А то студенты праздновали, мусора накидали. А с утра комиссия будет. Ну, остался я, стал мести. И замечаю, что какой-то ветерок образуется, порывами. И разносит кучки мусора, что я только собрал. И откуда тут ветру взяться? Ладно, стал запихивать бумажки в мешок. И вдруг слышу - идет кто-то сзади. Думал - супервайзер чего забыл. Оборачиваюсь - никого. И шаги стихли. Покрутил головой - на 40 футов вокруг - пусто. Померещилось. Продолжаю. И тут опять - будто палка треснула рядом, а мне в ухо дунули! Тут вообще обмер. Страшно. Вечер. Осень.И я - один. И тут припомнил, на что мне намекали. Постарался не трястись, набрал воздуху, и как можно тверже проговорил в пространство. Сказал, что я - просто уборщик. Я делаю это место чистым и приятным. И хочу здесь работать долго. И буду благодарным, если меня перестанут пугать. И вот - хотите верьте, хотите - нет, но где-то рядом что-то вздохнуло. И все - больше никогда это не повторялось.... Так что всё может быть!

Прозвенел пронзительный звонок.
Лена вздрогнула.
Она сидела в кресле, закутавшись в плед, . Тяжёлая неделя наконец-то осталась позади. Вечер пятницы. Она была одна. Тишина, чай, кресло — маленький островок спокойствия посреди бушующего океана взрослой жизни.
Наконец-то можно было немного расслабиться.
Хотя слово «расслабиться» в последнее время звучало почти как мифическое существо из старых сказок. Где-то его видели, кто-то даже рассказывал, что встречал, но лично Лене оно не попадалось.
К усталости за неделю добавились недавние переживания. Совсем недавно Лена закончила мединститут. Те времена, когда после окончания вуза тебя торжественно брали за руку и говорили: «Молодец, товарищ специалист, вот тебе рабочее место», давно ушли в прошлое.
Теперь всё было проще и одновременно сложнее.
Училась? Старалась? Молодец.
Теперь будь молодцом ещё раз — сама найди работу, сама устройся, сама реши, как выжить.
Лена открыла свой стоматологический кабинет. Конечно, не одна. Родители помогли всем, чем могли. Даже кредит пришлось взять. Суммы в таких случаях имели удивительное свойство — сначала выглядеть просто цифрами на бумаге, а потом превращаться в огромного денежного дракона, который каждое утро открывает один глаз и спрашивает:
«Ну что, когда будем отдавать?»
Но усталость постепенно брала своё.
Тело наливалось свинцом. Веки становились тяжелее, мысли расплывались, и казалось — ещё немного, и сон заберёт её в свои тёплые владения.
Но одна навязчивая мысль не давала уснуть.
Крыша.
Не та, про которую говорят: «У человека крыша поехала».
Хотя иногда Лена подозревала, что и эта крыша тоже держится на честном слове.
Да, именно крыша.
Потекла крыша.
Иногда Лене казалось, что всё в жизни течёт одновременно: крыша, деньги, нервы и терпение.
Снять приличное помещение на все имеющиеся средства не удалось. Пришлось довольствоваться стареньким домиком. Хорошо хоть не на окраине, иначе клиентов пришлось бы ждать с биноклем и надеждой.
Но радость, точнее — радость в очень больших кавычках, не заставила себя ждать.
Потекла крыша.
Не в приёмной.
Не в прихожей.
А прямо посреди кабинета.
Будто сама судьба решила внести свою лепту в интерьер и добавить в дизайн элемент «натуральный водопад в стиле девяностых».
Временная защита в виде натянутой клеёнки помогала с трудом. Где-то капало, где-то шлёпало, а иногда казалось, что потолок тихо переговаривается с полом.
Специалистов из ЖЭКа ждали уже вторую неделю.
Почему так долго?
Потому что это были тяжёлые девяностые.
Время, когда всё работало по загадочной системе: если что-то должно было произойти быстро — оно происходило медленно. Если что-то должно было быть просто — обязательно превращалось в квест с неизвестным финалом.
Неразбериха, бардак в стране, вечная нехватка всего.
А ещё рэкет.
Слово, которое тогда звучало страшнее любой грозы.
Лена снова вздрогнула.
Пронзительный звонок.
Отяжелевшие веки открылись. Она медленно отложила плед, словно расставалась с последним безопасным убежищем на земле, и нехотя пошла открывать.
На пороге стояли двое.
Что-то комичное было в этой парочке.
Вот только Лена никак не могла понять — что именно.
Оба молодые, примерно одного возраста.
Первый — высокий, очень симпатичный, достаточно стильный. Выглядел вроде современно, но при этом почему-то напоминал прораба из восьмидесятых, которому забыли объяснить, что эпоха уже сменилась.
В руках у него была какая-то нелепая кожаная папка. Такая папка могла хранить либо важные документы, либо тайный план захвата мира, либо список всех протекающих крыш района.
Больше всего удивлял его взгляд.
Странный.
То ли неуверенный, то ли испуганный.
Так смотрит молодой специалист, которому впервые в жизни поручили ответственное дело и забыли выдать инструкцию.
«Интеллигент», — подумала Лена.
Второй был полной противоположностью.
Он напоминал шкаф.
Небольшого роста, но такой плотный, что казалось — его собирали из строительных блоков. Голова будто сразу росла из плеч, шея где-то потерялась по дороге и решила больше не участвовать в этом проекте.
Бицепсы были настолько мощными, что, казалось, могли самостоятельно открыть дверь без помощи рук.
Короткие мускулистые ноги.
Он был какой-то квадратный, даже кубический.
Человек-геометрическая фигура.
И, если говорить мягко, лицо его выражало явное отсутствие интереса к сложным мыслительным процессам.
Лена была очень воспитанной девушкой.
Но про себя всё равно подумала:
«Дебил».
Интеллигент поздоровался и, немного растягивая слова, неуверенно произнёс:
— Мы… по поводу крыши.
Лена мгновенно оживилась.
— Ой, как я рада! Вы даже не представляете, как давно мы вас ждём!
Такой реакции интеллигент явно не ожидал.
У него были заготовлены совсем другие варианты развития событий.
Он готовился к слезам.
К просьбам.
К уговорам не трогать их, потому что они только открылись.
К рассказам о тяжёлой жизни.
К чему угодно.
Но только не к словам:
«Мы давно вас ждём».
Даже шкаф слегка вздрогнул.
Наступила пауза.
Та самая пауза, когда мозг человека нажимает кнопку «перезагрузка».
Нестандартная ситуация поставила обоих в тупик.
А Лена, не замечая происходящего, продолжала:
— Идёмте, я вам сейчас её покажу.
От неожиданности интеллигент слегка попятился.
— Кого? — вырвалось у него почти гортанно.
Шкаф вообще перестал понимать происходящее.
— Кого? — повторил интеллигент.
Лена удивилась:
— Как кого? Крышу, конечно.
В голове интеллигента словно зажглась красная лампочка.
Он явно пытался собрать картину мира.
Нас здесь ждут.
Крыша здесь.
Она хочет её показать.
Что-то не сходится.
Где-то в механизме реальности выпал важный винтик.
«Засада?» — мелькнуло у него.
«Что делать?»
Тем временем остатки интеллекта на лице Шкафа окончательно исчезли.
Он посмотрел на Лену и медленно спросил:
— Так у вас уже есть… «крыша»?
Теперь уже в ступор впала Лена.
— Конечно есть. И сильно течёт.
Она посмотрела на них с искренним недоумением.
— А иначе зачем бы мы вас позвали?
Неизвестно, сколько бы продолжался этот удивительный диалог двух разных миров — стоматолога и людей с очень своеобразным пониманием слова «крыша».
Но именно в этот момент в коридоре раздались голоса.
Подошёл муж Лены.
А вместе с ним — друзья.
Все молодые спортивные лейтенанты милиции.
Сборная «Динамо» по дзюдо.
И вот тогда загадочная мозаика наконец начала складываться.
Двое гостей впервые за вечер поняли, что, возможно, пришли совсем не туда.
А Лена впервые поняла, почему в их глазах было столько странного напряжения.
Иногда одно слово может означать совершенно разные вещи.
Особенно в девяностые.
Особенно слово «крыша».
В.Резник (История со слов одноклассницы на встрече выпускников)

- Оленька! Так ты увлечена футболом? Лучше меня разбираешься! Не ожидал... не ожидал...

- А шо делать? На работе только о нем и говорят. Не захочешь, а станешь экспертом.

- Ну и каковы твои впечатления?

- Жопа у сенегальца - просто бомбическая! Он инстаграммный потому что. Cо всех ракурсов можно рассмотреть. А еще варяг появился после победы Норвегии! Ну мачо...

Дело прошлое, но однажды поздний осенью пригласил меня друг Володя на рыбалку,
да на необычную: он собственноручно изготовил "электроудочку", работающую
от обычного автомобильного аккумулятора, а принцип работы заключался в том,
что к металлическому обручу подавалось высокое напряжение около двух киловольт.
Ручка у этого устройства была изготовлена из диэлектрика для того, чтобы
во время "работы" случайно не получить электрошок.
Мы на машине уехали на какую-то речушку и на лодке начали "удить".
Поначалу успех был нулевым, но когда уже стемнело, началось!
Вы не поверите, но рыба сама, словно загипнотизированная, неслась прямо
в нашу "удочку", а нам оставалось только хватать ее и кидать в ведро.
Причем это были исключительно маленькие щучки.
Через час-другой рыбный поток иссяк и мы поехали домой.
По приезду я набрал в ванну холодной воды и скинул туда рыбок.
Утром меня разбудил крик:
жена стояла рядом с ванной и с изумлением глядела на мой улов.
Такого ни я, ни она ещё не видели!
Вот так.

Чем отличается рынок от супермаркета? Супермаркет – просто, я извиняюсь, лабаз! склад. Продукты не потрогать, не понюхать – все в упаковках, в чехлах, в целлофане. Людям тоже несладко – ни поговорить, ни пошутить... Вокруг какие-то баннеры, листовки, акции... Ты никогда не посмотришь в глаза человека, который тебя обманул! Тьфу.

Ekaterina Phyodorova

В средневековье были обыкновенны не только пышные титулы, но и насмешливые клички в адрес августейших персон. В частности, Карл Великий был не только Императором Запада, Отцом Европы (лат. Pater Europae) и Маяком христианского мира, но и старшим сыном монарха по прозвищу Пипин Короткий. Был ли этот монарх короток ростом сам или имел короткую пипу, историкам неизвестно.

Но сын его вырос столь велик, что основал династию Пипинидов, впоследствии переименованных в Каролингов с типовым званием наследников "король". Среди европейских войн и битв с мусульманами этот Карл однажды пробился к Риму, так что Папе Римскому ничего не оставалось, как подарить Карлу еще один подходящий случаю титул, а именно "Император римлян", и устроить ему торжественную коронацию. Вся совокупность его владений в нынешней Германии, Франции и прочих странах была названа Священной Римской Империей. Только потому, что однажды он прошел мимо захолустого городка в руинах, но с этим славным именем.

Впоследствии название империи стало более конкретным, но более дурацким - СРИГН. Священная Римская империя германского народа. Это все равно как если бы сейчас Монголия называлась Священной Московской, Киевской, или Пекинской империей монгольского народа просто на том основании, что эти города монголы некогда взяли штурмом.

Карл взялся охранять Папу и прочих христиан этой местности от прочих варваров, но разумеется не бесплатно, а за долю сборов церкви. Подарил Папе крышу.

На это обиделась Византийская империя, потому что раньше крышевала Папу Римского она. С точки зрения этой страны, она и была единственно верной Римской империей. А вовсе не восточной римской или византийской, как обозвали ее западные историки.

Но именно в тот момент, около 800 года, империя была слаба и предпочла не бодаться с воинственным западным варваром. Он был христианин и сражался с мусульманами, а империю доставали именно мусульмане во главе с арабами.

Но возникла коллизия - если Константинополь больше не охраняет Папу Римского, не финансирует в трудные годы и не берет налога в легкие, и на все это появился новый покровитель, с чего бы это Папа должен подчиняться константинопольскому императору или патриарху? Папа - естественный глава новой, самостоятельной церкви.

Так что в сущности весь этот более чем 1200-летний фундаментальный раскол между католиками и православными вызван тем фактом, что около 800 года от Р.Х. мощная разбойничья шайка преимущественно немецкого происхождения прошла мимо впавшего в ничтожество Рима и наложила на него дань в обмен на покровительство.

Папа или его советники придумали в те роковые дни из своей головы Священную Римскую Империю, чтобы придуманному ими Императору Римского народа было чем управлять. Вероятная логика Папы - сам он священен, проживает в Риме, и вот приперлись бандиты. Как назвать их главаря с переводе на латынь самым почетным образом? Император, разумеется. А чего он император? По всему выходит, что Священной Римской империи. И если таковая отсутствует, значит ее надо учредить!

Любопытна судьба этого первого католика, основавшего само католичество попутно с выдуманной им новой римской империей.

*Лев III был первоначально похоронен в своем фамильном склепе. Тем не менее, через несколько лет после его смерти его останки были помещены в гробницу, которая содержала останки первых четырёх пап с именем Лев. В XVIII веке мощи Льва I были отделены от других, и Лев III получил свою собственную усыпальницу[8].

То есть, какие-то церковные маньяки собирали себе коллекцию останков всех пап под именем Лев, вырыли их из разных мест, чтобы упокоить в единой гробнице. И только в эпоху Просвещения, почти через тысячу лет после кончины, основателя католической церкви отскребли от останков прочих одноименных Львов и дали право покоиться отдельно.

Воля ваша, есть что-то недоброе в людях, которые проводят свой досуг столь причудливым образом.

Дети на улице играют в войнуху. За наших и хохлов. За хохлов никто не хочет, спор до драк.
Не знаю. Я всегда был фошиздом. В этих играх.
За наших вроде как надо было марку держать. Вести себя более-менее прилично. А за фрицев можно было дать волю натуре.
Пытки пленных, расправы над мирными жителями ,взятие заложников, уничтожение посевов…
Опорный пункт милиции свастиками расписал так, что рейхсканцелярия б «перебор» сказала.

В общем, отводил душу.
Все статьи Женевской конвенции мог попрать минут за 30.
ВУС «Военный преступник» мною был заслужен лет в 6 уже. К 10 Эйхман передо мной был, как плотник супротив столяру.
Но! Зато! Я воспитал целый двор идейных антифашистов.
Им с хохлами было точно не по пути: детские травмы зиговать не давали.

Жаль, что был я тогда невинное дитя, потому в сексуальных преступлениях не преуспел особо. Признаю. Есть такое пятно на биографии.

Хохлам не понять, почему тут биндерка не прижился. Это из детства. Когда идешь, свернул с дороги, а тут…
И дети цветов натаскали. Звезду на камне нарисовали. И тут так везде. Земля, буквально политая кровью..
Но 250 дней обороны Города не дали немцам взять Кавказ. Нефть Баку. Когда все висело на волоске.

Сатанизм головного мозга
Советник министра обороны Украины опубликовал в соцсетях изображение «иконы, благословляющей русорез». На изображении Богородица держит в руках беспилотный летательный аппарат вместо младенца Христа. Композиция сопровождается указанной надписью, размещенной на фоне изображения. А потом спрашивают, а за что это нас русские уничтожают?

У РУЧЬЯ
/Продолжение/

/ Один из читателей спрашивает, как и на каком сайте мой герой заказывал футбольные мячи,
футбольные мячи . Нет, не заказывал. Делал сам. Другой – требует продолжения «Поляны».
Поясняю: Я просто готовил пародию на истории о попаданцах и не более, но иду на встречу
пожеланиям трудящихся/.

Как всегда, проснувшись, я потопал на огород, чтобы окучить картошку и проредить рассаду
помидор, выросшую слишком густо. Трава в росе. Розоватое солнце поднималось над пыльной
горой. Вдруг что-то заскрежетало. Ящики с рассадой плюхнулись с табуретки. В глазах потемнело,
и я свалился тоже.
Открыл глаза. Солнце садилось за незнакомую гору. В зарослях промелькнула крупная пятнистая
кошка…Без ошейника. На пальму сразу взлетел здоровенный зелёно-красный попугай. Лес,
похожий на джунгли. Телевизионная вышка исчезла. Рассада уцелела. Невдалеке журчал ручей.
Вниз по ручью вилась протоптанная тропинка.
- Главное – это вода. - Подумал я. И зашагал по тропинке.
– Новый огород разведём. Бог не выдаст, свинья не съест.

Ниже по ручью раздались женские голоса. Посмотрел со своего пригорка. Внизу, где ручей
переходил в заводь, набирали воду, смеялись и брызгали друг на дружку, несколько темнокожих
женщин. Две из них, набрав воду в выдолбленные сосуды, пошли по тропинке, а молодая (узкая
талия, широкие бёдра, стоячая грудь) осталась. Чему-то смеялась и медленно набирала воду.
- Картина маслом. Была не была…
Снял цепочку с армейским жетоном, привязал его к шнурку от кроссовки и подбросил на
бережок. Молодая, набрав воды, вышла из заводи. Увидела блестящий жетончик, потянулась за
ним. Я потянул за шнурок. Наши руки встретились.
- Ну, снимай штаны, знакомится будем.
Правда, никаких штанов на смуглянке не было.
Темнело. Пошли по тропинке искать место для ночлега. Шляются тут разные зверушки,
сбежавшие из зоопарка. Нашли сухую пещерку повыше ручья.

2

Да…Хорошие родственники. Даже не людоеды. Дети к местному шаману скоро в школу
пойдут. Скучал поначалу без телевизора, но не долго. Стал обучать пацанов футболу
и ручному мячу. Понятливые ребята. Играют на уровне московского «Спартака». Если попадём
в наше измерение, зададим жару испанской « Барселоне». Правда с мячами пришлось
повозиться. Нашёл во влажных джунглях рощицу деревьев, истекающих млечным соком.
Набрал этого сока-латекса в каменную чашу и стал выпаривать его на огне, помешивая палкой.
Добавил немного серы, благо потухший вулкан рядом. Подсыпал горсть толчёных ракушек и
углей из костра.

Так методом «тыка» создал и разработал секретную рецептуру получения каучуковых мячиков.
Подружился с местным шаманом Ональдом, рыжеволосым голубоглазым гигантом. У него самое
большое стадо коз. Он выделывает козлиные шкуры, а моя подруга, местные зовут её Иша,
обшивает шкурками мячи из каучука. Дело пошло. Игра в футбол охватила тёмный континент, как
эпидемия ковида. Я обмениваю наши мячики на блестящие камушки и самородки. Золото тут не
в ходу, мягкое. Ценится только железо их редких астеройдов.
Из него делают ножи и топоры. Мне за мой армейский кинжик предлагали стадо коз и десяток
пастушек в придачу. Да, позабыл главное. Полтергейст и прочие прибамбасы тут обычное дело.
Я это сразу заметил, когда рука Иши прилипла к моему жетону. Это ещё что, вот у шамана
Ональда большие проблемы. При его соитиях столбы окрестных хижин начинают качаться, и
предметы кухонной утвари валятся на постояльцев… Из за многочисленных жалоб верховный
вождь аапретил Ональду этими делами заниматься... А к нему, как к шаману, то дело забегают
местные красотки за порошками от запора и поноса. Трутся об него своими выпуклостями. Ональд
свирепеет и сбегает к своим козочкам. Это,в принципе,забавные пустяки. Приближается
футбольный чемпионат.
Местные умельцы сварганили кубок из самородного золота с блестящими камушками, примерно
в четыре стоуна весом. Понаедет куча команд с шаманами и болельщиками. Самые сильные –
мои хлопцы и людоеды с ганнибальских островов.

3

И вот финал... Фанаты неиствуют. Молнии сверкают над потухшим вулканом. Наши побеждают
По пенальти со счётом 13 : 12. Мы с Ональдом подносим кубок победителям. И тут
снова заскрежетало…В глазах потемнело.Кубок с Ональд и я оказались у меня на огороде.
Дыни пожелтели.В нашем мире прошла всего неделя. Запрятали кубок в мусорный мешок и
завалили ветками.
- Финита ля комедия. Главное молчи и кивай головой. На мои драные джинсы. Пошли до моей
благоверной.

Догадайтесь, какая будет концовка... Мне пора выпить и закусить. Потом пойти к соседу,
посмотреть футбольное действо. И всё потому, что паршивая компания RTV на русском лишила
меня этого удовольствия.

Потужный европейский антикриз на тему скупки китайских кондиционеров дошёл аж до официальной страницы посольства Германии в Китае.

"Вот некоторые говорят дескать мы скупаем китайские кондиционеры, но посмотрите какое у нас озеро".

Л - логично. Сразу понятно что никому в Европе ваши кондиционеры на самом-то деле не нужны, и неудобные вопросы "у вас почему массово кондеев-то нет? вы ж богатые? почему вы их себе произвести сами не можете, это несложная бытовая техника массовая?" сразу как-то отменяются.

Германия — рекордсмен по числу смертей от жары. 9 июля Институт Роберта Коха (RKI), официально главный по подобной отчётности, объявил, что в Германии в этом году зарегистрировано около 5120 смертей, связанных с жарой, причем подавляющее большинство из них произошло в конце июня, когда средненедельная температура значительно превышала 20 градусов Цельсия. В ключевой промышленной державе ЕС всё так зашибись, что сердечников от жары померло больше чем от ковида за сопоставимый промежуток времени, вдумайтесь. Так живут роскошно, что кондиционер позволить себе не могут массово — те самые легендарные "европейские старики все сверхбогатые, на пенсии путешествуют по миру соря деньгами".

Понятно что больно немцам признавать что промышленность у них не тянет, но фактаж-то никуда не деть; экспорт кондиционеров из Китая в ЕС достиг 3,76 млрд долларов США, что на 43,2% больше, чем годом ранее, и это новый рекорд; а в июне экспорт кондиционеров в Европу вырос вообще на 72,8% по сравнению с аналогичным периодом прошлого года.

Более того, китайцы продемонстрировали, что такое их связка НИОКР+производство; на рынке ЕС сейчас три бренда, которые мгновенно среагировали на спрос, выяснили что самое сложное это разрешение на установку и ценник монтажа, и сделали модели кондиционеров для ускоренной установки (буквой П которые, через подоконник, для европейских окон вертикально раскрывающихся, для них разрешение на монтаж внешнего модуля не нужно, он к стене не привинчен же, он из окна торчит по сути). Это, внезапно, Midea, Hisense и Haier. Вяликие германские производители бытовой техники годами вопрос решить не могли, а эти за неделю новые модели выкинули и пулей поставили их (по ж/д через Россию, в рамках Нового Шёлкового Пути, морем долго, а тут за 2 недели приехало — дополнительная боль и унижение для урсулохалифата).

Антикрыз не засчитан, Ганс, всё у тебя уныло. Ешь традиционный немецкий кебаб и одобряй блестящую индустриальную политику ЕС далее.

Новости честной конкуренции от The Economist.

> На заводе в Далласе с потолка свисает американский флаг. Под ним 1200 рабочих и несколько современных роботов производят 20 000 солнечных панелей в день, что составляет десятую часть от общего объема производства солнечных батарей в Америке. Мощность предприятия составляет 5 ГВт , а это значит, что каждый год здесь производится достаточно солнечных модулей для обеспечения электроэнергией 1 миллиона американских домов. «Никогда не стоит сомневаться в инженерных достижениях и инновациях Соединенных Штатов», — восторженно заявляет Рассел Голд, руководитель компании t1Energy.

> Но это предприятие не всегда было таким звездно-полосатым. Китайский гигант Trina Solar построил его в 2024 году, а затем продал всего через несколько дней после ввода в эксплуатацию.

> По всей Америке китайские фирмы распродают активы в сфере чистой энергетики по бросовым ценам: с 2025 года почти 9 миллиардов долларов китайских инвестиций в возобновляемые источники энергии в Америке были отменены, приостановлены или проданы местным инвесторам, по сравнению с нулевым объемом в 2022 и 2023 годах. По словам одного из покупателей, некоторые активы продавались со скидкой до 40%. Распродажа была вызвана малозаметным изменением налогового законодательства США в прошлом году, направленным на устранение китайского влияния из сектора чистой энергетики.

Ох, как же этот Китай ворует технологии у США-то (отстали на 50-100 лет ведь). Какой же свободный и никак не регулируемый государством рыночек-то в США. Ну и так далее.

Единственное технологичное производство панелей отжато у Китая при помощи резкого изменения законодательства, как удивительно. А где там Гигафабрика тов. Илона Остаповича, которая в комплект к прорывным настенным батареям Powerwall (перевернут мировой энергитический рынок уже к 2016 году, ну вот и всё; кстати где они) должна была производить полностью американские сверхтехнологичные панели?

В общем они ничуть не палятся, что зеркалят тему кражи технологий, обвиняя других в том, что делают сами.

У меня есть специальный телефон, на который звонят мошенники. Предложения разные, то машину предложат, то квартиру, то пенсионный стаж пересчитают. В последнее время предлагают службу по контракту.

Раньше просто клал трубку. Теперь сначала спрашиваю "чей Крым?"
И только после того, как отвечают "Российский", кладу трубку.

Представляю, как им обидно. И Крым признали Российским, и никакой выгоды.

Драить туалеты всегда считалось западло. На зоне - это обязанность обиженных. Не дай бог правильный бродяга прикоснётся к чему-либо такому. Это форшмак! В армии мытьё санузлов - удел молодых. В Индии уборкой нечистот занимаются неприкасаемые. Но великий Ганди подал личный пример, вынося экскременты ведрами, и призывал делать это своих последователей. Уж не чета был всяким там расписным и в законе, а также дембелям с дедами!

Менеджер вещает: "Искусственный интеллект не заменяет работников. Он перераспределяет обязанности среди уже имеющихся работников, что позволяет прекратить найм новых". Ещё в 1916 году В.И. Ленин в своей работе «Империализм, как высшая стадия капитализма» писал: "Империализм — это высшая стадия капитализма, где свободную конкуренцию сменяют монополии и финансовый капитал. Ключевая цель этого этапа — извлечение монопольно высоких прибылей. Это напрямую приводит к усилению эксплуатации трудящихся, переходу от вывоза товаров к вывозу капитала и экономическому разделу мира." А тут еще ИИ к усилению эксплуатации подключился!

В ответ на то ли фейк то ли правдишу ?
Тишило алдогжанен быша агипт (с) обозом пушнм
коркодил звер лютый толмача пожраша
гопты меха не берут (по) жаре и бсстыдю ходют наги. Надпись на потолке саркофага Рамзеса XII( XI ?)
Кажись мне шо Гопты-копты скармливали иудейских толмачей лютым зверам коркодилам ещё в VII веке...