Самые смешные истории за неделю!

было это во времена BBS, 486-ых компов и первых пентиумов...
крупная гос. организация, на одном из компьютеров в серверной
BBS-станция для связи с клиентами, обновлением файлов и т. п.

BBS включена круглосуточно 7 дней в неделю, стояла в углу спокойненько,
своё дело делала, да и вопросов к ней не было.

Так прошло 5 лет. Ни разу BBS не выключали, и вообще про этот компьютер
забывать начали - забот и без него хватало, т. к. BBS к тому времени уже
вышло из моды. Уборщица рядом пустые коробки складировала, затерялся он
там в пыли, но был всё ещё подключен... В серверной более 50 компов -
забыли про него.

И вот при очередной смене власти в организации, взяли новых админов. Эти
молодые энтузиасты при наведении порядка обнаружили, что телефонная
линия BBS всё еще работает и всё еще ждет звонков! Но не могли найти в
серверной комп, который ее обслуживает! Наконец среди горы пустых
бутылок и запчастей откопали этот агрегат, подключили монитор - и всем
отделом офигели:

Была такая операционная система OS/2, в народе называемая "полуось" -
конкуренты тогдашнему Windows...
Так вот BBS обслуживалась именно на ней... После всех технических
прогрессов конца 90-ых, картина представшая перед молодыми админами,
повергла их в настоящий шок...

операционная система OS/2 сообщала, что
1) она работает на 10% оставшегося свободного места (90% bad block).
2) перечисляла службы, которые уже не работают, но если вы вставите
диск, она сможет их восстановить
3) сообщала, что для нормальной работы у нее НИЧЕГО НЕТ, и она создала
резервную копию самый важной информации, и просит вставить хотя бы
дискету, чтобы туда ее скинуть...

Все, кто понимал, о чем речь, удивлялись несколько дней. Но это еще не
всё. Что делать с этим компьютером - никто так и не придумал. Продать
его не продашь, и вынести из гос. предприятия нереально..
Серверная большая - нашли ему почётное место, в качестве памятника на
самой верхней полке, телефонную линию освободили, но выключать компьютер
не стали. Выбросили его только через 1,5 года, когда увидели последнее
сообщение OS/2: "shutting down...". Это было похоже на Терминатора,
тонущего в раскаленной лаве времени...

Ну почему пьют люди - вроде бы понятно. По крайней мере каждый может
(или думает, что может) объяснить, почему он пьёт. У кого-то
"релаксация", кому-то "вкусно", кто-то "штоб баб подпоить". А вот как
объяснить алкоголизм среди животных? Например - мой попугай (птица - не
животное, но это не мешает ему быть алкашом).
Короче, история.
Где-то с год назад мы стали замечать, что попугай ведёт себя странно -
яблоки, груши и т. д. тщательно пережевывает и мякиш сбрасывает в поилку
с водой. После сидит и ждёт несколько дней - пока не забурлит. И только
когда бражка готова - начинает активно пить. Потом набырится, залезет на
жёрдочку, и давай сцука голосить, да так, что люди из соседних ДОМОВ!!!
жалуются. Причём крики скопированы наверное с каких-то бабуинов перед
боем. Словами ("привет, придурок, сволочь, сука") он говорит тока когда
трезвый. А во время запоя к нему лучше не подходить - злобно кидается на
всех, кто мимо проходит, хорошо, клетка спасает. А уж в клетку руку
засунуть, чтоб брагу забрать - вообще нереально. Дзюба у него такая, что
орлы или ястребы отдыхают - карандаш перекусывает в одно движение.
з. ы. А недавно заметили, что в брагу он кору и щепки стал добавлять -
коньяк, гад, готовит.

Фольксваген Жук - машина интересная. И культовая. У него много
интересных и необычных особенностей. Как полезных, так и не. Но все они
внесли свой вклад в его культовость.

Вот одна история, рассказанная мне моим коллегой, пожилым инженером.
Его приятель в 80-х впервые стал обладателем классического "Битла", на
котором ездил по Нью-Йорку.
Парковка в Нью-Йорке - суровое занятие, порою так припрут.... вот и его
приперли. Собрался он уехать, а его и сзади, и спереди - впритирку две
большие американские машины заперли. На ручной передаче - не вылезти.
Стоит, думает.
Мимо шел какой-то явный немолодой хиппи, с длинными серыми волосами, с
банданой, длинный и худой. Увидев ситуацию, он бросил на ходу: "you gotta
hump it, man!", что означало примерно "его надо вприпрыжку, чувак!".
Поняв, что яппи-владелец явно не в курсе того, как обходиться с авто для
хиппи, он подошел к машине, и стал на нее сверху давить и отпускать - в
общем Битл вскоре запрыгал, как мячик, и хиппи, искусно меняя слегка
угол приложения усилия, как в баскетболе, потихоньку "выпрыгал" его на
дорогу.
"Я", рассказывал моему коллеге его приятель, "стоял открыв рот. После
чего поблагодарил хиппи и дал ему десятку в знак восхищения".

Такая вот интересная особенность.

Эту характерную и поучительную историю рассказал мне ещё на старом месте
работы один пожилой коллега, завлаб, очень хороший мужик. Он проработал
в институте много лет, пришел устраиваться туда ещё мальчишкой, сразу
после Универа. А директором института был тогда один известнейший
учёный.

Вот – рассказывает мой коллега – значит, встречает меня на проходной
сотрудник моей будущей лаборатории. По коридорам ведёт, институт
показывает. А навстречу нам не выходит даже, а величественно выплывает
исполненный важности и самодовольства, грузный такой, солидный господин.
Несёт себя бережно, пузо – вперёд, нижняя губа выпячена, в общем –
весьма впечатляет. Я, говорит, даже испугался малость. Поздоровался
тихо, почтительно. Тот – и глазом не моргнул, головы не повернул, мимо
прошествовал. Спрашиваю: "Это же, наверно, и есть ваш знаменитый
директор?". А провожатый смеется: "Да что ты, говорит, это – так,
шестёрка, в бухгалтерии сидит, командировки нам выписывает". Ну, ни фига
же себе, думаю, коли у них шестёрки такие, каков же директор…

А тут вдруг из-за угла какой-то взлохмаченный чудик-коротышка выбегает,
напевает что-то тихонько себе под нос, несётся по коридору чуть не
вприпрыжку. Я на всякий случай и с ним тоже поздоровался, правда,
довольно небрежно. Тот остановился, в улыбке лучезарной расплылся, будто
лучшего друга увидел, раскланялся: "Здра-а-авствуйте!". И дальше
попрыгал. А это, говорю, что ещё за чучело? Провожатый опять смеётся:
"А вот это как раз наш директор-то и есть".

Есть у меня младший брат. Двоюродный, но его часто привозили к нам, а то
и надолго оставляли жить, так что общались мы немало. Естественно,
играли по малолетству во всякую ерунду. Например, в рыцарский турнир.
Надевали на головы кастрюли вместо шлемов, в руки брали палки и крышки
от тех же кастрюль и лупили друг друга, только звон стоял…

Однажды, когда мы уже были взрослыми мужиками, звонит мне брат по
телефону, грустный такой. Я, мол, тут рядом оказался и сейчас зайду -
настроение паршивое, неурядицы разные, в общем, пообщаться хочется.
Зная, что он появится буквально в ближайшие минуты три, начинаю
быстренько придумывать, как бы это мне ему сразу же и резко настроение
поднять. И додумываюсь: достаю кастрюлю, надеваю себе на умную голову, в
руку беру крышку, в другую – какую-то палку. Вот сейчас он войдет, вдруг
увидит меня в таком нелепом наряде, вспомнит наше детство, "рыцарские
турниры", посмеёмся – тут ему и полегчает.

И вот раздаётся звонок. Открываю дверь нараспашку – рот до ушей, на
башке кастрюля, в руках крышка и палка. А это соседка, за солью пришла…

Пару лет назад раздается звонок в дверь, открываю.
На пороге тетка лет 40, незнакомая, с заявлением - "ваш телевизор мешает
моей дочери делать уроки"
- Странно, отвечаю, в таком режиме смотрим его уже 10 лет и никто раньше
не жаловался, но попробую делать громкость поменьше
- Нет звук не мешает!
- ??????
- Я из дома напротив, живем на 4 этаже и звук до нас не доносится
- ??????
- Моя дочь вместо того чтобы делать уроки высовывается в форточку и
смотрит ваш телевизор! Передвиньте его немедленно и перестаньте его
смотреть после 8 вечера!!!
- !!!! ЭТО ВСЕ????
- Нет, еще вы часто в одних трусах ходите, это неприлично! это
травмирует моего ребенка!!!

Приезжаю в Псков. Подхожу к Союз-печати:
- Дайте пожалуйста, карту Пскова.
- Вам самую дешевую?
- Ну давайте самую дешевую.
Позже я попытался с помощью карты сориентироваться на местности и не
смог.
Оказалось мне продали сувенирную карту Пскова 19 века.

Вчера, 24 марта, метро - время 8:40.
Сел в вагон (точнее наверное меня туда внесло потоком) на станции
Новокузнецкая. На следующей станции (Театральная) народ большим потоком
выходит из вагона и такой же большой поток вливается обратно...
Схватиться за поручень практически невозможно, поэтому народ держится
кто за что может. Двери закрываются и тут одна девушка (Д) громко так,
на весь вагон, обращается к молодому парню(П), стоящему рядом с ней:
Д: Мужчина! Не держите меня за грудь!
П: У Вас ее нет!!!
Д: Хам!!!
П: Фантазерка!!!
Народ в вагоне просто лежал... Позитив с утра был обеспечен.

О находчивости в цейтноте.
Сидел я как-то давно, ещё в начале восьмидесятых, в воскресный день на
скамейке в небольшом парке около одного из Домов Культуры. Самый обычный
круглый "пятачок", какими в те времена оканчивались аллеи провинциальных
городских парков: круглая площадка с клумбой, по обе стороны которой
стояли полукругом садовые скамейки, а в конце - всеобычная же,
выкрашенная свежей бронзовой краской статуя Ленина, изображавшая вождя
пролетариата в полный рост, с вытянутой впрёд правой рукой и со сжатой в
кулаке кепкой. Было тепло и солнечно; вокруг носились совсем мелкие
ребятишки, чьи мамы и бабушки наблюдали за ними, чинно рассевшись по
периметру. На одной из скамеек расположилась небольшая - человека три -
компания мужиков самого рабочего вида. Время от времени один из них
опускал руку за спинку скамьи и совершал там какие-то манипуляции, после
чего в руках у всех троих оказывались бумажные стаканчики из-под
мороженого. В общем, самый обычный городской пейзаж.
И тут на алее появился ещё один персонаж, по внешности - типичный
сельский конторский служащий низшего звена того времени: рубашка с
короткими рукавами навыпуск, три недели назад глаженые брюки и сандалии,
обутые на буро-зелёные клетчатые носки. Был он заметно "навеселе", но на
ногах держался довольно твёрдо. Дотопав до клумбы, он обогнул её и вдруг
остановился, уставившись на цветы. О чём-то угрюмо задумался... Через
минуту лицо его просветлело: было видно, что он принял какое-то важное
решение. В следующую секунду он уже рвал цветы - сосредоточенно,
разборчиво, со знанием дела подбирая букет и ни на что постороннее не
отвлекаясь. Продолжалось это довольно долго, и присутствующие
развлекались от души: бабушки и молодые мамаши улыбались, а работяги и я
ржали в голос. За всеобщим весельем никто не заметил, откуда возникли
эти двое блюстителей порядка...
Всё вокруг смолкло....
Когда мужичок, составив букет, наконец поднял голову и выпрямился, прямо
перед ним - через клумбу - стояли и смотрели на него двое милиционеров.
Ситуация, казалось бы, была безвыходная - заметут за милую душу...
Меня до сих пор поражают его реакция и сообразительность: в один момент
он делает разворот "кругом", в три стремительных длинных шага достигает
памятника Ленину, и быстро, но в то же время как-то очень почтительно и
торжественно, чуть ли не преклонив одно колено, возлагает букет к
подножию постамента. После чего отсупает на один шаг и, скорбно опустив
плечи, замирает - руки по швам -, склонив голову.
Тот из милиционеров, что был помоложе, сунулся было к нарушителю, но
старший придержал его за локоть, сделав лёгкий отрицательный жест
головой...
Ситуация, действительно, была щекотливая: с одной стороны - потрава
налицо; а с другой - вещдок лежит в таком месте... Ну-ка, попробуй
забрать цветы, возложенные к памятнику вождю мирового пролетариата -
заработаешь по партийной линии, как пить дать, за святотатство. Да и
самого нарушителя не больно-то ущемишь - всегда может сказать, что
проступок был совершён в спонтанном и неуёмном сиюминутном порыве
благодарности дорогому Владимиру Ильичу за организацию тем счастливого
детства...
А хитрюга-нарушитель, втихушку и осторожно следивший между тем за
действиями стражей правопорядка по их отражениям в мемориальной, чёрного
полированного мрамора, доске с надписью "Ленин жил, Ленин жив, Ленин
будет жить!" сообразил, что сейчас его "брать" не будут, потихоньку
выдохнул, незаметно переступил плетёнками, утверждаясь получше, и сам
застыл памятником, всем своим видом давая понять, что скорбеть он
собрался до победного конца.
Работяги на соседней скамейке снова начали откровенно скалиться.
Милиционеры тихонько посовещались вполголоса, после чего, улыбаясь,
ушли.
Выждав для верности минут пять, в противоположном направлении рванул и
сам скромный служащий (или кто он там был?). Ему, скорее всего, пришлось
в тот день выдержать ещё одно нелёгкое испытание - разговор с женой, да
ещё и без цветов.
Цветы остались у памятника...

"Байки скорой помощи"

- Только не говорите, что я все вру!...
«Обчество» изобразило вежливое внимание опытного психиатра. Рассказ был
коротким и внятным. Последовала пауза. Народ пыжился, медленно набирая
давление. Разрядил всех вопль Старшего врача смены, который проверял
каждую карту вызова: «Это что за х@рня тут написана, а?!!!!»…
Тут взорвались все присутствующие!...
Хохотали до слез и соплей, до икоты и пуканья…
Потом пошли комментарии и советы, которые вызывали все новые волны
смеха. На несколько минут станция была просто парализована. Ржали все…

… Вызов был невнятный, жалобы путаные. Угрозы для жизни не было, а
потому послали первого вольного врача. Им оказался наш доктор-педиатр.

Встретила его молодая взволнованная пара. По количеству цветов и
празднично накрытому небольшому столу доктор понял, что, видимо, попал
на «бал». Что и выяснилось буквально через пару минут. У молодой пары
состоялась сегодня свадьба. Во как! Не больше и не меньше. Молодожены
были воспитаны на редкость сурово и на радость своим папам и мамам
пришли к бракосочетанию целомудренными как билеты «Лотереи-Спринт». Все
ритуальные приседания и подпрыгивания были соблюдены. Родственники съели
и выпили положенное количество, пожелали молодым всего самого хорошего,
в том числе и продолжение рода и оставили их одних. Вот тут и возникла
загвоздка. В теории… кое-что… было известно. Были даже заранее прочитан
ряд порнографических «источников» в лице «Декамерона», «Виконта де
Бражелона» и просмотрены растлевающие журналы «Ванда» и «Гинекология и
акушерство». Основное осталось тайной. Первая брачная ночь уже была на
пороге, а вот ясности в действиях не было никакой. Что делать? Кто может
посоветовать профессионально и при этом сохранить серьезность?...

Они позвонили на «03»…

… «Молодым» потребовалось немало времени, чтобы объяснить приехавшему
доктору суть необходимой «скорой» « помощи»… Надо отдать должное доктору
– он сумел, стиснув лицо в суровой маске, задать необходимые вопросы и
понять, что перед ним – оранжерейные экземпляры. После чего состоялось
популярная лекция на тему «Откуда берутся дети и как этого добиться».
Доктор, страшно боясь обмочиться от сдерживаемого смеха, объяснял
буквально на пальцах и примитивных рисуночках «что», «куда» и «для
чего». Молодожены, видимо от стресса потеряв остатки разума, сидели с
пунцовыми ушами и остановившимся взглядом, внимая через слово семинару
по «продолжению рода». Отчаявшись от пятнадцатого по очереди вопроса «А
как же он туда всунется, ежели он большой, а дырочка у ей ышшо
маленькая?», доктор с зубовным скрежетом подавил в себе предложение
показать всем все на личном пример, причем зайти в образовательном
процессе «сколь угодно» и «куда угодно». Наконец принципиальные тезисы
были усвоены и «профессор» отбыл восвояси… Еще двадцать минут он рыдал
от смеха на плече у водителя, пытаясь описать нормальным языком в
карточке вызова, что именно он делал у пациента(ов)…
…Теперь попытайтесь представить реакцию на этот рассказ утонченных
сотрудников «Скорой»… когда каждый легко сумел поставить себя на место
коллеги и потому рвал сейчас жабры от гомерического смеха…

(C)feldsher.ru

Реальный факт: российскому математику Перельману, отказавшемуся от
премии в миллион евро, налоговая инспекция прислала требование -
выплатить с этой суммы 13% в рублевом эквиваленте.

Летал на днях в командировку в Россию. Рейс Юнайтед №964 Вашингтон -
Москва. Все уже расселись по местам, самолет потихоньку катится на
взлетную полосу и тут раздается голос капитана (перевод с английского):

- Добрый день дамы и господа, с вами говорит капитан Смит. Экипаж
приветствует вас на борту нашего авиалайнера, совершающего перелет по
маршруту Вашингтон - …
Пауза, слышно листание бумаг и шепот в кабине пилотов. Потом немного
удивленный голос капитана:
- Москва!?

Ничего себе, думаю, забыли капитану сказать, куда ему лететь надо. Но
летчик явно был профессионал и до Москвы всех пассажиров доставил в
целости и сохранности, раз я эту историю сегодня рассказываю.

Рассказывал знакомый литературный редактор.
- В советское время я работал в главном издательстве страны -
«Художественная литература», план которого формировало не оно само, а
его спускали сверху, из Госкомиздата, и он носил характер закона. И вот
мне поручают готовить к изданию двухтомник «Избранного» поэта Владимира
Соколова. Представляет он мне рукопись, но в ней совсем не «избранное»,
а вообще все, что поэт сотворил за свою жизнь. Я обсчитываю объем, и
выясняется, что у него не то, что на двухтомник, на полноценный том не
наберется. Понятно, что в Госкомиздате просто лопухнулись. Я не спешу
докладывать по начальству, вызываю сначала на разговор автора, а он
смотрит на меня жалобными глазами и просит что-нибудь придумать. Дело в
том, что платили авторам в нашем издательстве просто безумные по тем
временам гонорары – так, двухтомник тянул на 25 000 руб. (доллар стоил
тогда 60 коп., самая большая зарплата в стране у президента Академии
наук Келдыша была 2 000 руб.), а однотомник соответственно в два раза
меньше. То есть Соколов «терял» в случае издания только одного тома
больше 12 000 совсем не деревянных рубчиков!
Я задумался. У Владимира Соколова была безукоризненная моральная
репутация, что являлось исключительной редкостью в писательской среде
(правда, он очень сильно пил, что редкостью отнюдь не являлось), да и
поэт он был неплохой – не крикливый, о родимой партии опусы не сочинял.
И получал он за свои стишки сущие гроши - именно издание в «Худлите»
давало ему возможность в первый и в последний раз в жизни серьезно
заработать.
И я кое-что придумал. Вызываю автора, излагаю. «Да ты что! – выпучивает
он глаза. – Я же не Маяковский! У меня – нежная, тихая лирика!» - «На
кону двенадцать штук», - напоминаю я. «Действуй», - вздохнул он. Я
исходил из того, что объем в поэтических книгах подсчитывается не по
количеству знаков, а по числу строк. И я железной рукой раздолбал всю
«тихую лирику» Соколова, деля строки на части в духе «лесенки»
Маяковского. Объем увеличился вдвое.
Критика восторженно встретила двухтомник поэта. Но самому Володе
Соколову безумные деньги впрок не пошли. Получив двадцатипятитысячный
гонорар, он до конца жизни так и не смог выйти из запоя.

Я работаю менеджером в магазине бытовой техники. Однажды я послал заказ
производителю на товар под кодовым номером 669. Когда заказ прибыл,
оказалось, что вместо комплекта № 669 прислали набор № 699. Я отправил
заказ назад вместе с гневным сопроводительным письмом.
Через несколько дней пришла та же самая коробка с надписью - всего два
слова: "Переверните коробку".

Работал я в книжном магазине когда-то. И работала со мной замечательная
девушка, бывший программист (бывших программистов не бывает), кассиром.
И был у нас в магазине копир, который ксероксом все называют.
Заходит мужик.

М - У вас ксерокс есть?
Д - Да.
М - Сколько стоит?
Д - Три рубля страница.
М - Можно десять страниц отксерить?
Д - Нет.
М - Почему???
Д - Он сломан.

Все ответы абсолютно правильные и по существу...

Двое пьяных, матерясь и отвешивая друг другу оплеухи, выясняют отношения
прямо на улице. Затем хватают подвернувшегося прохожего, и, засадив ему
пару тумаков, требуют их рассудить. Прохожий:
- Нет, я судить не могу, вам кто-нибудь с юридическим образованием
нужен.
- Где взять?
- Я все устрою, - берет телефон, - алло, милиция…

В свете беспредела на дорогах, устраиваемого властьимущими, история,
когда-то услышенная мной от Ивана Дыховичного, смотрится забавно, как
мне кажется.
70ые годы. Страной вовсю рулил Брежнев. Любил он, как известно, порулить
и автомобилем. И охотиться тоже любил. Так вот, на одной охоте на уток,
оторвавшись от своей охраны, Брежнев, Косыгин и Подгорный (политическая
элита того времени, кто не знает) переезжали с одного места на озере на
другое.
В это же время по лесу на лисапеде ехал пьяный мужичок, с мыслями
догнаться в соседней деревне у кума. Лесную тропинку, по которой он
ехал, пересекала дорога, по которой двигался Брежнев с соратниками. По
стечению обстоятельств, мужичка, выскочившего на дорогу, сбивает машина
генсека, вследствие чего лисапедист отлетает в сторону на энное
расстояние и временно теряет сознание. Очнувшись, он находится в полной
уверенности, что помер и попал на тот свет.
Собрав волю в кулак, он решается хоть одним глазком глянуть куда попал
- в рай или ад. Открывает один глаз: на фоне голубого безоблачного неба
видит склонившегося на ним Подгорного. Зажмуривается. Открывает другой
глаз: видит над собой Косыгина. Зажмуривается. Открывает оба глаза: над
ним Брежнев! ''Бля! Вы и на небесах что ли??? Да идите вы нахуй!!!''
И опять теряет сознание.
Товарищи из Политбюро с юмором отнеслись к словам пострадавшего,
понимая, что тот испытал не только физически, но и морально. И на машине
охраны отправили его в больницу, обеспечив ему самое лучшее лечение.

Защитники великой русской нации и Тора.
Подмосковная электричка, в вагон зашли 3 молодых человека и 2 девушки,
подсели к сидящему у окна лысому дяде в летах с очками, мирно читающему
книжку. Молодые люди бритоголовые, в чёрных куртках, в высоких ботинках
на шнуровке, быдлячного поведения и явно выпившие. Натуральные
неонацисты, великая славянская нация и тп. Вели себя громко, дядя
терпел, пока один из нациков не обратился к девушке типа "Это моя
чикса".
Тут дядя не вытерпел, снял очки: - "Молодой человек, как вы относитесь к
Торе?"
Молодой человек опешил, какой-то лысый дядя задаёт ему вопрос о
священной книге низшей расы: - "А как я должен к ней относиться?"
- Понимаете, слово "чикса" от американизированного иврита "шикса" - это
обращение незамужней нееврейской девушке, гораздо более презрительно чем
"гой". Только так ярый приверженец Торы, ортодоксальный еврей называет,
в том числе, славянскую проститутку, на которой он не то чтоб жениться
права не имеет - запрещено сидеть с ней рядом и Яхве его упаси с ней
разговаривать.
Дядя надел очки и продолжил читать, молодые люди вели себя куда
скромнее, косо поглядывая на "ортодоксального еврея".

У меня есть подруга, которая в свои 38 выглядит как минимум на 10 лет
меньше. Любое сетование нами на возраст воспринимается ею как личное
оскорбление (и все мы знаем эту ее слабость).
И вот едут они с мужем давеча из баньки, в руках сумки с полотенцами,
заходят в подъезд. А там возле лифта стоит их соседка 25 лет, курит и
мило общается с молодым человеком. Причем, соседка - приколистка еще
та... Подруга моя рассказывает: "До этого я не видела, что Ирка курит. А
тут она курит прям мне в лицо, вызывающе так, ждет моей реакции. Я тоже
пристально смотрю на нее и молчу. И в этот момент она говорит своему
парню: "Познакомься, это мои родители".
Реакция моей подруги оказалась моментальной: со словами "Домой, скотина,
домой", она начала сумкой охаживать бедную Ирку по спине.
... А не надо женщине намекать на ее возраст!...

Вчера было вечером. Застрял передними колесами в глубокой ледяной колее
на парковке. Хорошо застрял. Пока пытался откопаться - выехать, подъехал
сосед по парковке на Тойоте Лэнд Крузер. Вышел из машины,
поинтересовался - не подключается ли задний мост, выяснив, что нет -
сказал:
- Зачем такие машины брать? Брать надо Тойоту Лэнд Крузер!
Я, ковыряясь во льду, злобно ответил, что, мол, не заработал я еще на
Тойоту Лэнд Крузер. Сосед рассмеялся и произнес фразу, которая меня
просто убила:
- На Тойоту Лэнд Крузер невозможно заработать! На Тойоту Лэнд Крузер
можно либо УКРАСТЬ, либо ОТОБРАТЬ!
P.S. Вытолкали они меня на пару с охранником стоянки.

Не смотрю развлекательные передачи нашего ТВ, но так получилось, что в
гостях у друзей пришлось смотреть "как стать миллионером", выступала
замечательная супружеская пара Лариса Гузеева и Игорь Бухаров. Лариса
рассказывала о своей любимой семье, как она любит всех, переживает,
заботится, готовит сама, убирает, детей воспитывает и так далее, даже
хлеб успела испечь перед передачей. Фраза, которая меня повергла в шок -
я мужу столько раз говорила, чтобы брал еду с собой на работу, а то
питается всякой дрянью!
Для тех кто не знает - Бухаров владелец сети ресторанов и
респектабельного ресторана "Ностальжи" .

к оговоркам по фрейду или не оговоркам..
понадобилось у нас на стройке собрать всех прорабов, мастеров
одновременно в одном месте для проведения внепланового совещания... а
так как в течение рабочего времени у них всегда какие-то отмазы - типа
кирпич принять, раствор стынет ну и тд... то секретарша всех обзвонила в
6 утра (за 3 часа до начала рабочего дня) и передала привет от
гендиректора - чтоб все пришли в офис к 7.00
заседание началось, а энергетика все нету...
через 20 минут заскакивает он запыханый, красный весь, лохматый, в зал
заседаний (естественно все внимание руководства и коллег на него) и в
гробовой тишине он негодующе выдает - НУ ВОТ..., РАЗЛУЧИЛИ С ЛЮБИМОЙ
ПОСТЕЛЬЮ, ВЫДЕРНУЛИ ИЗ ТЕПЛОЙ ЖЕНЫ!!!

Слышал об этом случае дважды, но далеко не из первых уст. Так что
тапками прошу не бить, за что купил, за то и продаю.

Жила, в общем, одна семья. Родители, дети и дедушка. Жили сначала в
неньке-Украине, а потом уехали на историческую родину в Хайфу. Дедушка
всю жизнь был зубным техником, то есть они в неньке не бедствовали. Вся
квартира в коврах, тогда это считалось круто. И когда настала пора
ехать, дедушка наотрез отказался расставаться с самым большим и пушистым
ковром. Скатал его в рулон и привез с собой в Хайфу. Хотя это сильно
добавило красок в и без того нелегкое путешествие.

В Хайфе ковер ко двору не пришелся. Может, не влез в гостиную, может, по
цвету не подошел, но так и пролежал много лет свернутым на антресолях. А
в то время хамасоиды взяли моду надевать пояса шахидов и кататься в них
в Израиле в рейсовых автобусах. Позже израильтяне кокнули шейха Ясина и
еще парочку кутюрье, и мода сошла на нет. Но до того свободно можно было
поехать, например, на рынок и нарваться в автобусе на показ мод. Вот
дедушка однажды и нарвался.

Похоронив дедушку, его дети решили, что нафиг им не сдалась такая
историческая родина, и нашли способ перебраться в Америку. А перед
отъездом распродали или раздали все крупные вещи. В том числе
злополучный ковер почти насильно всучили не очень близким знакомым не
знаю из какого города, но пусть для определенности из Нагарии. У вас,
мол, первый этаж, с пола дует, так что берите.

Через два дня звонят им эти нагарийцы и требуют приехать в гости
попрощаться. Хайфчане отказываются: вы, мол, с ума сошли, три для до
отлета, дел невпроворот, но те настаивают. Ладно, приехали. Их кормят
ужином, ведут разговоры о разных пустяках. Зачем звали, непонятно.
Наверно, есть какое-то деликатное поручение, но не знают, как
подступиться.

Съели ужин, хозяйка пошла на кухню типа за десертом. И тут хозяин встает
и торжественно объявляет: «А теперь сюрприз!». И такой жест рукой: мол,
парад-алле, смертельный номер. Входит хозяйка. У нее в руках поднос, а
на подносе – гора стодолларовых бумажек. Солидная такая горка, с верхом,
чуть по краям не сваливаются.

Дедушка, оказывается, все деньги, заработанные непосильным трудом на
ниве зубного протезирования, обратил в доллары, закатал в ковер и таким
образом через все таможни привез в Израиль. А детям ничего не рассказал.
Не успел. Он ведь не собирался взрываться в автобусе, а собирался жить
долго и счастливо до ста двадцати лет.

В этой истории, если она, конечно, была, поражает не дедушкина
находчивость, а поступок нагарийских знакомых. Ведь если бы они эти
деньги зажилили, никто бы об этом не узнал. Вообще никто, никогда и ни
при каких обстоятельствах. Химически чистый случай. Хочется надеяться,
что дедушкины дети с ними поделились и они вынесли из этой истории
несколько больше, чем старый ковер и чистую совесть. Но чего не знаю,
того, к сожалению, не знаю.

Некоторое время назад я переселилась в Хельсинки. К описываемому моменту
жила там всего полгода, то есть кое-как сориентироваться уже успела, но
многих национальных особенностей еще не знала. И вот приехали ко мне в
гости сестра с мужем. Утром стоим мы перед окном, решаем, куда сегодня
пойти гулять. А видно из окна далеко - я тогда на шеcтом этаже жила. И
замечаем мы внизу какое-то движение: на улочке перед домом стоит
несколько машин, а к ним подруливает эвакуатор. Одну увез
(предварительно засунув за дворник какую-то розовую бумажку), другую
приготовился цеплять, уже и новую розовую бумажку водитель заполняет...
Тут подбегает владелец машины, они с водителем эвакуатора что-то
перетирают, и машина уезжает своим ходом, а эвакуаторщик прячет в карман
непригодившийся бланк. Как это расценивают питерцы - бывшие и настоящие
- понятно: стоянка запрещена, вот эти машины и эвакуируют,
предварительно заполнив бланк штрафа. Но на последней сценке мы
вспомнили, что находимся все-таки в Европе, и задумались: как мужику
удалось уехать без штрафа? Версия взятки отпадает сразу же - не Россия
все-таки. Но дальше начинается самое интересное: оказывается, машины
отвозят всего-навсего на противоположную сторону улицы. Забыла сказать:
у меня в то время водительских прав еще не было, поэтому я понятия не
имела, где в нашем микрорайоне стоянка разрешена, а где - нет. А с
шеcтого этажа знаки не очень-то разглядишь, да и отличаются они от
принятых в Росии - вот как раз те, которые касаются мест парковки.
Оказалось: вообще-то машины были припаркованы правильно, и в правильном
месте. Правда, там имелось объявление, что такого-то числа во столько-то
часов начинается ремонт этой части улицы, и поэтому просят машины
убрать. Но эвакуировать частную собственность в неизвестном направлении
только потому, что она мешает ремонту, нельзя. Мало того: штраф выписать
тоже нельзя, потому что никто ведь не знает: может, вы машину оставили
еще до того, как появилось объявление, а сами уехали в командировку...
Так зачем были нужны розовые бланки? А очень просто: если по окончании
ремонта машина все еще стоит там, куда ее эвакуировали, ее отэвакуируют
обратно по этому самому листочку: в нем указано, когда и откуда эта
машина привезена...

ФРОНТОВОЙ РЕПОРТАЖ
Рассказывают, во время советско-финской войны после успешно проведённой
полковой атаки на одном из участков фронта оказавшийся на передовой
корреспондент отправил в свою фронтовую газету бойкий репортаж. Для
очередного номера многотиражки редактор придумал фанфарную шапку: "Наши
красноармейцы выбили до батальона белофиннов!" Никто и не заметил, что в
третьем слове наборщик случайно поменял местами две средние буквы.
В таком малоудобоваримом виде и был отпечатан весь тираж. Редактора от
тюрьмы спасло чудо. "Криминальный" номер попался на глаза маршалу
Будённому. Семён Михайлович, прочитав шапку, остался доволен: "Очень
боевой заголовок газеты!" Потом, чуть задумавшись, добавил: " Только
слово это, по-моему, пишется через "е"..."

Никогда я не испытывал такого ужаса - ни до, ни после…
Я проходил в то время срочную службу в Восточной Германии, и из нашего
полка пропал солдат. Вообще-то дезертирство из Советской Армии было
тогда не массовым, но достаточно распространенным явлением, и особой
трагедии из этого никто не делал. Иное дело – дезертирство в ГДР, где
под носом находилась Западная Германия… Большая политика, блин! Поэтому
при переходе границы восточногерманские пограничники бегунков просто
отстреливали, согласно приказу. Впрочем, это всем известно по истории
Берлинской стены.
Не найдя пропавшего солдата в гарнизоне, наше начальство распорядилось
тайно расположить нас вдоль западногерманской границы. Все мы сидели по
двое в «секретах», в моем случае в придорожных кустах вместе с
напарником - разбитным хохлом из-под Николаева. Мы должны были там
торчать с утра до утра целые сутки с одним только сухим пайком, и к
вечеру на несносной жаре нас совсем измучила жажда. Невдалеке находилось
какое-то немецкое селение, но нам строго-настрого приказали никуда не
отлучаться и немцам на глаза не показываться.
И тут напарник передает мне бинокль и указывает на ту сторону дороги,
где на приличном расстоянии находился некий зеленый массив. Посмотрев в
оптический прибор, я понял, что это яблоневый сад, причем крупные
яблочки на деревьях были хорошо видны и выглядели весьма аппетитно. Я
облизнул пересохшие губы – и пить хотелось, и яблок я не ел очень давно,
но покачал головой. «Нельзя, - проглотил я слюну, - ведь на той стороне
дороги уже ФРГ. Забыл, что старшина говорил?» - «Та откуда? Хде тада
пограничники?» - «Здесь не Берлин, - справедливо указываю я напарнику,
- здесь пограничники, как и мы, в секретах сидят. Если нас застукают,
самое меньшее, на что мы можем рассчитывать, – два года дисбата». Он
примолк, но потом то и дело вздыхал, меланхолически рассуждая о том, что
не тот теперь пошел русский солдат, кишка у него тонка, а вот отцы и
деды…
Наконец ближе к ночи я не выдержал его морального прессинга и очередного
приступа жажды: «Ладно, пошли». И мы, перекатившись через дорогу,
поползли по полю, держа «калашниковы» в руках и сняв их с
предохранителя: типа живыми врагу не сдадимся, будем от немцев
отстреливаться до последнего - и от пограничников, и от возможной охраны
сада.
До яблонь мы добрались благополучно. Положили автоматы в траву, сняли
гимнастерки, которые стали набивать сочными плодами, по ходу глотая их,
кажется, даже не жуя.
И тут раздалось: «Хенде хох!!!» Эта команда и в кинофильмах про войну
производила на меня впечатление, что уж говорить о реальной ситуации на
немецкой земле. Есть вроде бы такие слова в Библии: «ужас сковал его
члены» - вот это как раз про меня. Что нас теперь ждет? На месте,
наверно, не расстреляют, хотя теоретически и могут – при переходе
границы с боевым оружием в руках, - но срок получим точно, а уж о
моральных муках родных и близких, и говорить не приходится.
Вверх я рук не поднял, но гимнастерку с яблоками выронил, и те грустно
рассыпались по траве. Я не решался оборачиваться до тех пор, пока не
услышал за спиной какое-то похрюкиванье. Осторожно свернув шею набок,
дабы уяснить, что это за странные звуки, увидел двух солдатиков с нашего
полка, которые катались по траве и, пытаясь подавить свой дикий хохот,
поскольку громко смеяться было нельзя, засовывали эту траву себе в рот.
Ребятки пришли сюда за тем же, что и мы, и, заметив нас, разыграли вот
таким нехитрым способом. Что и говорить - у них это здорово получилось.

Легенда о Летучем Голландце

Пришлось мне немного поработать на Ладоге. Институт держал там свое
судно – средний черноморский сейнер, СЧС. «Портом приписки» его была
Новая Ладога, и большинство рейсов совершалось по соседству, в
Волховской губе. Иногда, правда, судно уходило далеко в Ладогу, изредка
добиралось даже до самых северных шхер. Команда почему-то называла СЧС
непременно «пароходом» и упорно требовала того же от научных
сотрудников. Команда эта вообще была весьма примечательной.

Как известно, многие моряки сильно пьют. Но сказать так про команду
этого самого «парохода» – значит не сказать вообще ничего. Зарплата у
мужиков была смехотворной, однако все они судорожно держались за своё
рабочее место. Это были голодные девяностые годы, время дефицита,
карточек на спиртное и всеобщего натурального товарообмена – пардон,
бартера. После того, как в рейсе улов измерялся и взвешивался
«научниками», рыба поступала в собственность экипажа. Механизм её
превращения в вожделенный напиток был отлажен чётко и действовал
безукоризненно. Возвращающееся судно уже ждали на пирсе и на берегу
многочисленные легковушки с заранее раскрытыми багажниками. И сразу по
причаливанию рыба бойко менялась на громадные количества водки и спирта…

Пила команда неправдоподобно – до абсурда, невероятия, многодневного
выпадения из реальности. В таком невыразимом состоянии люди постоянно
жили, симулировали работу, на ходу засыпали, где и когда придется.
Капитан не отставал от подчиненных и люто пил с ними наравне. Говорить о
каком-либо его авторитете было бы просто смешно. Команда, а частенько –
и само судно были совершенно не управляемыми. Мой приятель рассказывал,
как однажды в шторм рулевой в очередной раз отключился прямо в рубке.
Команда перепилась до беспамятства ещё раньше. Без руля и ветрил носился
этот Летучий Голландец по ревущей штормовой Ладоге, сам по себе
взбирался на гребни волн и скатывался в разверзшиеся пропасти. В рубке
летал и с грохотом бился о стены спящий мертвым сном рулевой. А в
кубриках катались и колотились телами в переборки бесчувственные рыбаки
со своим адмиралом…

Ладожские штормы, как вы, возможно, знаете, весьма коварны. Мало того,
что они налетают внезапно и бешено. Но на Ладоге ещё и волна особенная,
скверная: амплитуда у нее большая, а длина – маленькая. Волны идут
частым высоким гребнем, за одним крутым валом тут же встает другой.
Судно не скользит по водяным склонам, а зарывается в валы и падает с
вершин почти отвесно. На Ладоге запретили даже использовать длинные
морские баржи – бывало, они просто ломались пополам, когда нос и корма
оказывались на высоких пиках соседних волн. В общем, маневрировать в
штормовой Ладоге – большое искусство. И как выходил из всех этих
передряг наш Летучий Голландец, вообще лишенный управления – это
совершенно непонятно и уму непостижимо.

Но история, которая мне сейчас вспомнилась, со штормом не связана. Вышло
так, что «пароходу» понадобилось зайти в устье реки Волхова и пристать к
небольшой деревянной пристани. Команда была, разумеется, по своему
обыкновению сильнейшим образом пьяна, но на ногах более или менее
держалась. Однако, вопреки обыкновению, на сей-то раз требовалось не
рулить абы куда в безбрежной Ладоге, а маневрировать точно и расчетливо.
Широко и бессмысленно улыбаясь, рулевой залихватски долбанул судно
бортом о пристань и сбавил обороты. Брошенную с борта чалку на пристани
поймали и быстро намотали на швартовую тумбу… Но тут рулевой вдруг
неожиданно врубил «полный вперед». И рванувшийся «пароход», туго натянув
швартовы, с корнем оторвал пристань от берега! Поскольку чалиться к ней
сразу стало неинтересно, швартовы отдали, а отодранную пристань
предоставили её собственной судьбе. Так она и поплыла потихоньку в
Ладогу, плавно покачиваясь на спокойных волнах седого Волхова, – вместе
со стоявшими на ней несколькими «Жигулятами» и «Москвичом»…

Команда же озадачилась тем, куда бы таки причалить. И тут внимание
озерных волков привлек двухпалубный пассажирский корабль, стоявший у
соседней пристани. Он был велик и занимал её полностью, встать рядом с
ним было бы совершенно невозможно. Однако капитану с рулевым пришла в
буйны головы блестящая мысль: причалить к кораблю и уже через него всем
сойти на берег! Сказано – и тут же сделано. Пароход снова бурно вспенил
воду и, вихляясь по широкой синусоиде, на предельной скорости рванул к
белоснежному красавцу. Не знаю, что подумала команда «пассажира», только
что наблюдавшая скорую и страшную расправу с мирной пристанью. Ребята
забегали по верхней палубе, отчаянно матерясь и жестикулируя. Возможно,
они решили, что их собираются взять на абордаж…

Заложив крутой вираж, рулевой наш, видимо, затевал причалить к
«пассажиру» на всех оборотах, с шиком и виртуозной точностью. Вместо
этого он с ужасающим грохотом бортанул двухпалубник так, что корпуса
судов содрогнулись до основания, их и наша команды повалились с ног, и
раздались громовой рёв и мат. От удара нас отбросило от высокого белого
борта, как мяч, и, не снижая скорости, СЧС отвалил от помятого и
ободранного им «пассажира». Но могла ли такая мелочь, как неудачная
попытка причаливания, остановить нашего рулевого! Как атакующая акула,
«пароход» быстро выполнил крутой поворот и, не сбрасывая скорости, снова
лихо взял курс на этот пижонский двухпалубник, непонятно чего такого о
себе мнящий.

И тут с верхней палубы «пассажира» высунулись два матроса, держащих на
весу над водой здоровенный запасной якорь! А их капитан, изрыгая мат,
проревел в рупор, что при попытке подойти к борту на нас оный якорь
немедленно сбросят, и что пройдет он через весь наш корпус насквозь, как
сквозь масло, учитывая большую разницу высот. И вы знаете, это вдруг
подействовало, несмотря на то, что никто из нашей команды вообще,
казалось бы, не был способен что-либо воспринимать и хотя бы немного
соображать…

Нехотя, под хоровые проклятия и комментарии в адрес этой жлобской
команды педерастического «пассажира», наш Голландец сбавил обороты, дал
задний ход и медленно, вихляясь и спотыкаясь, пополз обратно – в
бескрайнее Ладожское озеро. На родные просторы. Туда, где нет ни
дурацких, кое-как прикрепленных пристаней, ни снобов, которым взападло
дружески подставить борт своему, казалось бы, собрату – рыболовному
сейнеру, ни дурацких запасных якорей, которыми нехорошие люди могут вот
так вот, ни за что, ни про что вдруг дать по голове честному моряку…

Прочитал старую историю о том как мужик высаживал соседскую дверь,
спасая соседку от ее мужа.

Вспомнил историю из так сказать "семейного архива"

История по прошествии времени выглядит веселой, хотя тогда она
участникам таковой не казалась.
Когда моя жена была еще грудным ребенком, теща, уложив ее спать стала
гладить белье. Потом ей зачем-то приспичило выйти на улицу. Когда стала
возвращаться, выяснила, что ключ - дома, а дверь захлопнулась. Ситуация
усугублялась тем, что дома спал ребенок, а утюг она вроде бы не
выключила. Нашла она какого-то то ли дворника, то ли сантехника, дала
ему несколько денег. Он взял топор и пошел с ней высаживать дверь.
Выломали дверь, теща бегом в квартиру. Вдруг видит: ребенка нет, да и
обстановка не та. Оказывается от жуткого волнения в лифте не на ту
кнопку нажала. Вскрыла квартиру своей подруги. У подруги чуть инфаркт не
случился: когда начали ломать дверь, она забилась под кровать - может не
найдут и в живых оставят. Повезло - оставили. Потом, конечно,
разобрались и помирились. А утюг теща, как выяснилось, выключила. Да и
ребенок не проснулся.

Середина 70-х, по улице небольшого посёлка движется мужик на
мотоцикле-одиночке, "Минск", "Восход", что-то такое.. Он уже сильно
в"годах", зрение явно не на высоте, очки на носу +8..-8, скорость
невысокая.. Навстречу пешеход. Поравнялся с мотоциклистом и "Здорово,
Николай!" Тот не поняв кто это был, на ходу оглядывается, пытаясь
разглядеть от кого было приветствие, налетает на столб и терпит
крушение..
Поднимается с земли и с сильным возмущением:"Ты что, Б..дь! Сто лет
меня не видел что ли? Здороваешься..."

Лет 15 тому назад переехал я со всем своим большим семейством, включая
мою более 80-летнюю бабулю в Штаты. И вот как-то вновь образовавшиеся
знакомые отдают мне неработающий видеомагнитофон или как здесь его
называют ВиСиАр (по тем временам вещь еще дорогая), типа отремонтируешь
– твой. Несу я его в мастерскую и даю указание тамошним китайским
ремонтникам, мол закончите, позвоните мне на домашний, но дома будет
только моя бабуля, по англицки не говорит. Вы ей скажите кодовое слово
«ВИСИАР», она мне это передаст и я к вам прибегу. Бабуле же пишу
записку, дословно: «Ай донт спик инглиш. Висиар окей.» и кладу под
телефонный аппарат. Объясняю, если позвонят на неизвестном тебе языке
доставай записку и читай. Так все и произошло – позвонили ремонтники,
получили пароль (кстати сказать аппарат они так и не сделали, хоть и
произведен он был на их же родине). Казалось бы история окончена. Ан
нет.
Прошло лет пять. Навещаю я свою бабулю и случайно нахожу ту самую
записку на том же месте. Удивляюсь, хочу выбросить. В ответ получаю:
- Не трожь, я до сих пор ее использую!!! Иногда забываю текст,
подсматриваю. Ай донт спик инглиш. Висиар окей.
И представил я лица звонивших за все пять лет... . Улыбнуло. Записку
подправил и положил на место. Хотя, наверно зря. Думаю маркетинговые
службы сразу вычеркивали бабулин телефон из всех баз данных.

При сокращении сценария, над которым работаю, выбросил эпизод с вредными
бабками у подъезда. Думаю - не актуально.

Вчера прихожу домой в час ночи, заваливаюсь спать.
Пробуждаюсь от диких - именно диких - звонков в дверь, штук двадцать
подряд. Ахуеваю, смотрю на часы - пол-третьего ночи. Дождавшись
окончания звонков (вставать неохота) засыпаю опять.
Просыпаюсь от еще более истошных звонков в дверь - на часах пол-пятого
(!). Бреду к двери... мороз по коже, очень уж на Ночной Дозор похоже...
смотрю в глазок: бабка-соседка в ночной рубашке что-то сует мне в дверь.
Протираю глаза, думаю - померещилась, ведьма старая, и иду спать
обратно.
Уже даже не просыпаюсь, когда в пол-седьмого звонки повторяются опять.

Утром, при выносе мусора нахожу в двери записку: "Просьба! Не хлопать
дверью. Не даете спать соседям!!!!!"

Первым делом утром вставил эпизод с бабками обратно. И пусть только
скажут что неактуально.

Что самое важное в профессии вора? Наблюдательность? Ловкость рук?
Умение обращаться с отмычками? Нифига! Наглость – главное счастье вора.
Что недавно один неизвестный товарищ и доказал.

Офис крупной компании. Вход для клиентов. Внизу – строгий охранник. Так
просто внутрь не попасть – нужен пропуск. А рядом есть другой подъезд –
для сотрудников. В гостевой холл уверенно входит молодой человек с
сумкой для ноутбука. Издалека показывает охраннику какую-то бумажку и
нахально скрывается в лифте. Охранник было дергается следом, но двери
уже закрылись, лифт уехал. Ну и ладно, думает охранник, будешь
возвращаться, я тебе устрою полную проверку вплоть до обыска. Ага,
щаззз!

Тем временем молодой человек уверенно, как к себе домой, входит в один
из огромных кабинетов офиса на третьем этаже. В кабинете несколько
девочек-менеджеров, но две трети столов пустуют – время обеда. Молодой
человек спокойно садится за один из столов и начинает перебирать
какие-то папки, лежащие на столе. Потом открывает лежащий там же
ноутбук, включает его и минут пять делает вид, что работает. Потом
выключает бук, складывает его в свою сумку, туда же кладет блок питания,
мышку, пару папок со стола и выходит из кабинета. В коридоре он садится
в лифт для сотрудников и через несколько минут уже идет по улице прочь
от офиса. Бинго!

Оказалось, девочки работали там не очень давно (а текучка в таких
компаниях большая из-за жестких корпоративных требований!) и всех коллег
еще узнать не успели. Охранник же в холле для персонала и не подумал
проверить человека, выходящего с уверенным видом из лифта «для своих».
Вот так при помощи голой наглости и уверенности был украден ноутбук
стоимостью почти 50 000 рублей. А папки потом нашли в урне возле входа…
Fantom13(c)

В моем подъезде живет многодетная семья. Отец, мать и пятеро детей.
Самый старший из детей ходит в школу, самому младшему два года. И вдруг
замечаю - мать семейства собирается увеличить число своих детишек.
- Не трудновато будет? - поинтересовался я у нее.
Она улыбнулась и ответила:
- По нашему опыту, трудно только с первыми тремя. Дальше - безразлично.

Довелось как-то наниматься на работу. Написал резюме. Нет, ни слова
вранья. Но некоторое лукавство и приукрашивание действительности имеет
место. Портки погладил, галстух нацепил (первый раз за несколько лет),
пошкандыбал.
Сижу, слушаю потенциального работодателя. Нет, ни слова вранья. Но
некоторое лукавство и приукрашивание действительности имеет место. Друг
друг другу улыбаемся, ведем дипломатичный диалог.
Вдруг в комнату врывается какой-то изрядно растрепанный мужик.
- Скажите, вы - Иванов?
Работодатель:
- Я.
- Вы вчера Петрову не звонили?
- Звонил.
- Назначали собеседование на два часа?
- Назначил.
- Слава богу! Это я Петров. Я вчера с мужиками так ужрался, что ничего
не помню...
...
А что, я на месте работодателя взял бы его на работу. За честность.

Женская лень.

Сделал что-то не так. Жду последствий. Супруга подошла, посмотрела,
открыла рот, подождала немного.
- Я ничего нового о тебе не скажу.
И величественно удалилась.

В годы перестройки довелось мне поездить по нашей славной Донецкой
области в командировки, в том числе с дирекцией фирмы. Надо сказать, что
мои начальники - преимущественно выходцы из комсомольского актива,
начавшие "свое дело" после развала Союза.
А теперь, собственно история.
Приезжаем в один из городов, встречает нас, как оказалось, тоже бывший
комсомольский деятель и, пока мы едем по городу, все с удовольствием
вспоминают комсомольскую молодость. Одно из воспоминаний встречающего
нас фирмача: "А у нас в горкоме комсомола после всех общегородских
праздников и мероприятий наутро предстоял субботник. А иногда даже после
какой-нибудь шумной свадьбы. Так мы наутро обязательно ехали на въезд в
город восстанавливать название города. Хорошо, если буква рядом
валялась, а иногда приходилось новую тащить с собой. У нас их уже
заранее было несколько заготовлено. Как прочно не приваривали - все
равно отбивали."
С завидной регулярностью народ отбивал первую букву "Д".
Название города - Дебальцево...

На Ямайке, кроме Уссейна Болта, нет знаменитых бегунов-спринтеров,
однако в эстафетах на крупнейших международных соревнованиях их бегуны и
бегуньи неизменно побеждают или занимают призовые места. Этим феноменом
заинтересовалась американская организация "Спортс Рисеч",
специализирующаяся на спортивных исследованиях. Как выяснили американцы,
побеждать ямайским спортсменам в эстафетах помогает мексиканский скунс,
в изобилии водящийся не только в Мексике, но и на Ямайке. Этот зверек
при грозящей ему опасности выделяет маслянистую жидкость, в которую
входит вещество "этилмеркаптан", издающее такой тошнотворный запах, что
даст сто очков вперед любому российскому дерьму. Так вот, перед решающим
забегом этим веществом ямайцы смазывают эстафетную палочку и, когда
бегут с нею в руке, из-за нестерпимой вони непроизвольно увеличивают
скорость - здесь разблокируются и включаются в работу скрытые резервы
человеческого организма. В число допинговых препаратов этилмеркаптан не
входит.

Это произошло на кафедре электрических машин в одном из мореходных
училищ. В восьмидесятых годах, при Черненко. Когда этот деятель пришёл к
власти, повсеместно начали усиливать идеологическую борьбу. Вот и в эту
мореходку тоже прислали "политического комиссара". Какого-то там
инструктора райкома или горкома, шут их знает. Проверять степень
идеологизированности вопросов из экзаменационных билетов. И тот высказал
преподавателям претензии: почему в билетах не освещена мудрая политика
партии, ее руководящая роль? Ему говорят: дык, это же электричество!
А он: ну и что? Вот дайте сюда билеты, я вас сейчас научу, как нужно
подходить к делу. Та-а-ак, что тут у нас? Закон Ома? Фигня какая-то…
Ну, ладно, теперь будет – "Закон Ома в свете решений XXV съезда КПСС"
и т. д. …

И всё это – с самой убийственной серьёзностью. "Идеологизация" науки
бодро продолжается в том же духе. Преподаватели переглядываются, кто –
обескураженно, кто – наоборот, ехидно и даже злорадно, но притом все
помалкивают. Наконец, на очередном вопросе проверяющего "А это что тут
такое – "канализация электрической энергии"?" – зав. каф. не выдерживает
и злобно отвечает: "А это куда электрики серят!!!"

"А в остальном, прекрасная маркиза, все хорошо...".
Вариант с криминальным уклоном.
Предварительно к истории вынужден внести несколько оговорок.
Сию байку я отношу к категории "ужастиков", выкладываемых мной в
качестве эксперимента, и, если здесь и присутствует юмор, то весьма
"черный". Поэтому, уважаемые читатели, желающие дОбро посмеяться, либо
сразу не читайте, либо за "минус два" и отнесение истории к неформату не
обижусь.
Излагаемые события, к моему глубокому сожалению являющиеся правдой,
представляют собой всего-лишь немалое количество пакостей, умудрившихся
случиться практически единовременно и на ограниченном пространстве.
Очень прошу также не считать эту историю "милицейской", а воспринять её
исключительно как мой рассказ - автора и человека, вынужденного
впоследствие выяснять весь ход событий. Это дело, в узких кругах
получившее название как "дело о трёх поросятах", я в свое время
расследовал, почему и поручаюсь за правдивость.
Перейдем, собственно, к сути.
В одном из считающихся не особенно благополучным районов нашего города в
двухэтажном старом доме-бараке постройки годов эдак 1950-х обитала
бичиха. Её квартира была, мягко говоря, притоном. У этой тетки постоянно
ошивались какие-то непонятные личности, весьма любящие побухать и
побуянить.
И вот в тот злополучный денек в хате "дамы" квасили три деятеля, весьма
склонных к злоупотреблению спиртным и имевших к тому же по нескольку
судимотсей каждый. Дешевого алкоголя у них было немало, а вот закуски
чувствовалась явная нехватка. Как и почтения к закону.
Одному из этих товарищей на беду вспомнилось, что мужик, обитающий по
соседству в одном из частных домов, держит поросят. Посему можно
сходить, одного поросенка на закусь предварительное пришибить и стырить.
Сказано - сделано. Три отморозка, вооружившись топором и парой кухонных
ножей, пошли на охоту. Возникла мысль, что поросенка надобно как-то
разделать и где-то хранить мясо и для этого нужны какие-нибудь тазы или
что-то подобное. Ага, тазы можно спереть из бани в еще одном соседнем
доме. Нет проблем, залезли в баньку, подожгли для освещения валявшиеся
там старые газеты, прихватили тазы, притоптали горевшие газеты и пошли
на промысел.
Когда дверь сарайчика, где обитали поросята, была благополучно взломана,
выяснилось, что ни один из наших героев не имеет ни малейшего
представления о том, как нужно забиваь свиней. Но у наших бухих в хлам
героев были с собой топор и ножи, но не было моральных препятствий,
поэтому процесс забоя поросенка, восстановленный впоследствие по
показаниям злодеев, описывать не решусь, поросячьего визгу, матов и
кровищи было ну очень много.
В процессе так или иначе от топора и ножей пострадали все три
находившихся в сарае поросенка. Один поросенок все-таки был убит. Порося
прямо на месте разрубили пополам, заднюю часть туши запихали в
предусмотрительно прихваченный с собой мешок и потащили на место
первоначальной гулянки. Следы поросячьей крови на снегу, капавшей из
мешка, впоследствие просто не оставили вариантов насчет того, кто учинил
всё случившееся.
Тем временем потихоньку от брошенных и недопотушенных газет начали
разгоратся полы в баньке, где были украдены тазы.
Хозяин поросят, пребывавший в легком подпитии, но все-таки разбуженный
женой, проснувшейся от визга подраненых свинок, отправился посмотреть,
что случилось. Войдя в сарайчик, мужик даже не успел особо разглядеть
последствия забоя поросенка, так как поскользнулся в луже крови и
грохнулся на пол, ударившись затылком о порог, после чего потерял
сознание.
Три мудака принесли добычу домой, но там увидели весьма неприятную для
них картину. Бичиха, хозяйка квартиры, незадолго перед этим очнувшись на
некоторое время после выпитого, узрела на столе водку, а также полное
отсутствие конкуренции по её распитию, принялась ударно квасить в
одиночку.
"Ну ты падла!!!" - водки уже практически не оставалось, мешок с
полутушей поросенка полетел в угол под раковиной и все три бойца
принялись от души метелить бичиху. Забегая вперед скажу, что результатом
стали тяжкие телесные повреждения у тетки.
Кровь из мешка с поросенком стала подтекать на пол. Проблема случилась в
том, что живший этажом ниже бичихи мужик днем ранее поменял стояк
водоснабжения, а вот дыру в полу между квартирами заделать не успел.
К крикам и грохоту сверху мужик в принципе уже привык, но кровь,
стекавшая по новому стояку и от души пятнавшая побелку, заставила его
очень быстро накручивать "02".
Банька, где были украдены тазы, к тому времени уже полыхала открытым
огнем.
Жена хозяина поросят, обеспокоенная долгим отсутствием мужа, накинула
пальто, и направилась выяснить причину его отсутствия. Открыв дверь
сарайчика и увидев мужа, лежащего в луже крови, женщина получила
сердечный приступ и упала рядом.
Огонь с баньки перекинулся на стоявший рядом сарай, где хранилась бочка
с бензином. По словам очевидцев полыхнуло весьма качественно...
Чем заняться, нашлось у всех приехавших по вызовам служб, и милиции, и
скорой, и пожарникам. Помер только один поросенок, все люди и остальные
животные выжили.

Вчера ездил в роддом к супруге и услышал от нее следующую историю.
Как известно, дети рождаются двумя способами: естественным и через
кесарево сечение.
В отличие от обычных родов, которые как лотерея - сегодня или завтра,
кесарево сечение - обычно плановое мероприятие, которое назначается
заранее (операция все-таки).
Так вот, одна девушка (Д), которой уже назначили дату операции, приходит
к своему врачу (В) и заявляет:
(Д) - Доктор, а можно мне перенести дату операции на более поздний срок?
(В) - ???
(Д) - Дело в том, что я не хочу Рыбку!!!
(В) -?!?!?!?! (Удивление плавно переходящее в офигение)
(Д) - Ну если, сделать операцию на неделю позже, ребенок будет Овном! А
это лучше чем Рыбки!
.................
Операцию перенесли

Навеяло рассказом, про бабушку не говорящую по-английски. Похожая
история рассказана одной знакомой. Приехали они в Америку на ПМЖ.
Престарелая мама по-английски не говорит. А молодежь уже нашли работу и
домой проходят после 6-ти. Бабушке наказано, если звонят и говорят
по-английски - отвечай "Please, call after six". Что означает, для того
кто не знает английского, "звоните после шести". Бабуля немного
перепутала произношение и говорит всем незнакомым звонящим "Please, call
after sex", то есть "Звоните после секса". Однажды, одна русскоязычная
знакомая позвонила им после шести и говорит "Вы хоть знаете, что ваша
мама отвечает на звонки?". Смеялись долго. Всё.

Вчера ходил в сбербанк. Во дворе много хороших машин, сплошь иномарки. И
около двери стоит метла. Первая мысль: не все приезжают, кто-то
прилетает...

Вспомнилось после истории о неварящемся куске свинины.
Мое скромное мнение о курином бульоне таково, что настоящий бульон,
господа, получается из нормальной деревенской курицы, которая щипала
себе травку, бегала на свободе и т. п., а не из бледного бройлера. Вот
я как-то и захотела такого нормального бульона себе сварить и купила на
базаре курицу. Такую вполне себе крупную, упитанную. Дело было летом, в
жару, поэтому я ее понюхала еще эдак придирчиво. Ага, свежачок, думаю,
беру.
Вот. А дома уже, когда стала разделывать эту птицу, то очччень
удивилась, увидев нежно-нежно-зеленый цвет куриного мяса. Понятно, опять
принюхалась и удивилась еще больше, когда поняла, что курица эта моя
упитанная не пахнет вообще ничем. Абсолютно. Как младенец-парфюмер.
Причем мясо куриное легко отделяется от костей. Просто снимается себе,
как одежка, и все!
Не знаю уж, чем ее обработали подлые рыночные торговцы - может, хлором,
о котором говорил наш уважаемый Онищенко, может еще чем, и знать не
хочу. Стухшие дезодорированные куриные останки были тут же завязаны в
полиэтиленовый пакет и закинуты в багажник, чтобы с утра быть выкинутыми
на мусорку.
А утром, конечно же, я отвлеклась, торопилась, короче, забыла у мусорки
остановиться, но прошло три (!!!) дня, пока мне не понадобилось что-то
положить в багажник. Тут-то я и увидела бедную птичку (напоминаю: лето,
июль, жара). Она спокойно лежала в пакете, ничем (!) не пахла, только
слегка раздулась и выглядела даже как-то аппетитно и привлекательно.
Жуть.
Так что теперь я скромно покупаю в магазине бледного французского
бройлера и не эстетствую ваще, изгаляясь по поводу щипания курями и
прочими птицами зеленой травки и прогулок на свежем воздухе.

Дочка пишет стихи и публикует на сайте стихи ру.
Там для авторов есть такой сервис, как справочник поэта: на заданное
слово подбирает другое слово в рифму.
Привожу результаты работы "справочника поэта" на слово "выборы":
выдраны, пидоры, сидоры, кикиморы, диллеры, воры...
Наверное, поэтому стихов про выборы мало ;)

Из прошлой жизни...

Угораздило меня работать в чисто женском коллективе. Семь женьщин и один
я. Начальство решило поэкспериментировать. Тетки уже в годах, у всех
дети примерно моего возраста, но приказы не обсуждают. Сначала самому
было неловко, но потом спелись/спились.

А началось все осенью и каждое утро начиналось и вечер заканчивался
переодевашками в зимние рейтузы. Меня, понятно, выгоняли, чтобы не
смущать мой юный организм.

Через пару месяцев эта условность задолбала самих сотрудниц и они просто
просили меня отвернуться. Отворачиваться я мог только в одно место - в
угол, где висело зеркало 0,6х1,2м.

Через месяц мне это надоело, и я им напомнил о зеркале. За последующие
полчаса я узнал о себе много нового и интересного и практически оглох.
На минуту их остановили слова "А чего такого интересного у вас есть,
чего я у других не видел?". Да, замолчали... Только я же без проблем не
могу, ляпнул в догонку "Только посвежее было..."

Я узнал, что такое счастье, но было уже поздно...

Собираемся утром на работу: мама, папа, Тим (3 года).
Тим смотрит на маму и говорит:
- Ты сейчас придешь на работу, а начальник скажет: "Какая красивая
мамочка, давайте ей денег дадим!" :)

Из реального интервью писателя Сергея Минаева:
- Скажите честно, Сергей, можно ли прожить только на писательские
гонорары?
- Ха! А вы вот сами попройбуйте прожить на миллион долларов в год!

Памяти Димы Горчева

О животворящем слове

Вот все сейчас ругают милицию. Спохватились бля.
А я наоборот стал относиться к ней не то чтобы с любовью, но, во всяком
случае её наверное уже понимаю. Они бы и рады в ангелы, да копыта куда
спрячешь?

Вот у меня был случай года два назад. Ну да, маленькому мальчику тогда
ещё и года не было.
Купил я жетонов на станции метро удельная, а сам очень задумчивый. Не
помню уже после вчерашнего или просто так. Бросаю жетон в щель - красный
свет. Ещё раз бросаю - опять красный. Сломался, думаю, аппарат, иду к
другому турникету - опять красный. Тут соображаю, что вместо жетонов
бросаю двухрублёвые монеты, но уже поздно: "Пройдёмте", - говорят.
Ну пройдёмте, куда ж денешься.

В линейном отделении милиции пахнет застарелой бедой и люди мрачные.
Играют в подкидного дурака. "Документы", - говорят.
А фокус в том, что я как раз ехал за своим паспортом, где мне должны
были продлить регистрацию ещё на три месяца за три тыщи рублей. "Нету, -
говорю, - документов".
Но они ж зоркие. "А вот паспорт у вас в кармане", - говорят. А я по
этому паспорту матери моего ребёнка собирался по пути заплатить за
кредит на стиральную машину. Небольшой кредит - тысяч восемь, что ли.
"Ага! - сказала милиция. - Значит вас зовут Екатерина Александровна.
Кредиты берёте судя по этой бумажке. Интересно-интересно. Плательщик
Дмитрий Анатольевич Горчев, гражданин Казахстана. Это ещё интереснее!
Это вы видимо?" "Ну я" - говорю неохотно. "А Екатерина Александровна вам
кем приходится, позвольте поинтересоваться?" "Женой" - отвечаю угрюмо.
"Однако же в паспорте Екатерины Алексанровны написано, что мужем её
является гражданин Мартынов". "Они разведены давно, - говорю. - Штамп
только не успели поставить". "Это понятно, - кивает головой милиция. -
Не успели. Поднимите-ка ручки".
Обшарили карманы. Извлекли из них семь тысяч рублей, телефон и
фотоаппарат (у меня тогда ещё была мыльница).
"Это мы приобщаем к делу как вещественные доказательства, - сообщила
милиция, распихивая добычу по карманам. - Сумочку позвольте посмотреть?"

И достали из моей сумки Пакет Белого Порошка. Грамм двести, то есть, лет
на десять-пятнадцать. "Ууу, бля", - сказала милиция и посмотрела на меня
с большим сочувствием. "Это не мой пакет, это вы мне подкинули! Требую
занести мои слова в протокол!" - истерически сказал я. Милиция
посмотрела на меня почти что с нежностью: "Занесём-занесём. А ну-ка
закатайте рукавчик. Ага. Всё понятно". "Я кровь сдавал, когда студентом
был" - сказал я из совсем уже бездонных пучин отчаяния. Я действительно
сдавал кровь. За деньги, вот такая сволочь, потому что жрать было
нечего. "Донор" - юмористически кивнула головой милиция.

И тут я очнулся. "Господи! - сказал я с очень большим чувством, - Иисусе
Христе, сыне Божий, помилуй мя грешного!" И медленно и торжественно
перекрестился.

Милиция вздрогнула и заморгала. Тот милиционер, который держал в руках
Пакет с Белым Порошком, раскрыл его, макнул туда палец и осторожно
лизнул. "Соль! - сказал он с изумлением. - Вы всегда носите с собой
соль?" Я задумался, вспомнил: "А, да это мы летом ещё ездили по
набоковским местам, в Рождествено, помидоры ели".
Тот, который читал паспорт, долистал до страницы с детьми: "Горчев
Дмитрий Дмитриевич, 2006 года рождения - это ваш?" "Мой". "А на жизнь
чем зарабатываете?" "Писатель я", - ответил я дерзко. "Про что пишете?"
Стандартный вопрос, стандартный ответ: "Про вас".
Два милиционера, не говоря ни слова, вышли. Видимо в книжный магазин,
что при станции. "Вы курите, Дмитрий Анатольевич, сказал оставшийся
милиционер, подвигая мне пачку парламента. "Да у меня есть", - ответил я
и закурил свою оптиму.

Минут через пятнадцать вернулись ушедшие милиционеры. Утвердительно о
чём-то кивнули. Неохотно достали из карманов вещественные
доказательства. "Вы уж поосторожнее с порошками, Дмитрий Анатольевич, -
сказал сидевший за столом милиционер. - А вот это вашему сыну. Купите
ему что-нибудь", - и протянул мне ещё тысячу рублей.

И тут я действительно охуел. Чтобы милиция вернула отобранное - это я
чисто теоретически могу себе представить. С трудом, но могу. Мало ли
чудес бывает в этом мире. Тем более, что это только что на моих глазах
случилось. Но чтобы отдала СВОЁ - нет, это невозможно вообще и в
принципе. "Ну и нам на пиво дайте сколько не жалко"- продолжил
милиционер. Не жалко мне было пятьсот рублей, каковые я отдал с большой
радостью.

Я вышел из отделения и не стал дёргать судьбу за уши: никуда не поехал,
а пошёл домой и по дороге всё пытался совместить невозможный факт с
реальностью. И на полпути меня осенило: бля! у меня же в совсем заднем
кармане была заначка на самый крайний случай. Вот её-то мне милиция и
подарила.

Приходит жена брата. Мераб меня обидел, - говорит. Не может быть, -
говорю, - Мераб и муха не обидит! Что случлось? Понимаешь, - говорит, -
я храпеть стала. Мераб недоволен, жалуется, что спать плохо стал. Мне
подруга посоветовала доктора в Кутаиси, который от храпа гипнозом лечит.
Я на неделю поехала, прошла курс, заодно маму повидала. Приехала, легли
спать. Просыпаемся утром.
- Доброе утро. Хорошо спал? - спрашиваю.
- Спал не очень хорошо, но было интересно, - отвечает.
- Что было интересно?
- Ознакомился с новым репертуаром.

Если вам что-то очень сильно надо, то вы это получите. Но только если вы
этого действительно очень хотите.

Много лет назад у меня была любовь. Большая любовь. Никогда больше у
меня такой любви не было, да, наверное, уже и не будет. Звали ее Маша.
Любил я ее очень сильно. Любила ли она меня? Не знаю, может быть нет, а
может и да. Отношения отношениями, но Маше хотелось чего-то большего в
этой жизни и она решила поехать на работу за границу, тем более что и
повод представился. Ее пригласили на работу в Эмираты в город Дубаи.
Расставание было тяжелым, убедить остаться ее на Родине в Минске мне не
удалось. Маша уехала, но чувство, что мы не договорили до конца и не
выяснили наши отношения друг к другу, осталось. Наверное, и она тоже не
была уверена, что там пробудет долго. Звонил я ей часто, разговаривали
подолгу, она обещала, что на Новый год приедет домой, ждал я этого
очень сильно, потому что думал, что удастся высказать недосказанное.
Однажды вечером в середине декабря мне позвонила очень расстроенная Маша
и сообщила, что она долго не могла определиться с работодателем с какого
числа ее отпускают на новогодние каникулы, а когда определилась, то
попробовала зарезервировать место на самолет (у нее был обратный билет с
открытой датой), но оказалось, что до самого Нового года все места на
рейс Дубаи-Москва заняты. Поясню, что из Минска в Дубаи нужно добираться
через Москву, билет Минск-Москва-Минск «Белавия» в то время стоил 150
долларов, билет Москва-Дубаи-Москва «Аэрофлота» стоил 350 долларов. Ее
поместили в лист ожидания, но шансов было мало, потому что в этом листе
она была не первой. Она была очень расстроена, да и я тоже. Маша меня
попросила узнать у наших белорусских турфирм, может быть у кого-нибудь
есть невыкупленная бронь на какой-нибудь из этих рейсов. Я открыл газету
и начал обзванивать все организации продающие авиабилеты. Билетов на
этот рейс ни у кого не было. Единственным предложением было полететь
рейсом Дубаи-Москва «Люфтганзой», билет стоил 540 долларов. Обзвонив еще
несколько компаний, я решил, что продолжу поиск завтра утром, потому что
уже было поздно и многие телефоны просто не отвечали. Ложась спать я
задумался, а потом задал себе вопрос «Хочешь ли ты увидеть эту девушку и
встретить с ней Новый год?», ответ был «Да». Я решил, что утром начну
обзвон оставшихся компаний и если до обеда ничего не найду, то куплю ей
билеты на «Люфтганзу», несмотря на то, что по тем временам 540 долларов
для меня были очень приличные деньги.
Утром я пришел на работу, сел за телефон и начал звонить. В первой же
компании мне сообщили, что билетов у них нет, но дали телефон и сказали,
что там мне должны помочь. Телефон поднял мужчина, я рассказал о своей
проблеме, он сказал, что я удачно позвонил, потому что открывается новый
рейс Минск-Дубаи-Минск, первый самолет летит в Дубаи 25 декабря и
возвращается обратно 27 декабря, билеты стоят 300 долларов и их много.
Радость была настолько сильной, что даже не верилось в случившееся. 27
декабря Маша прилетела в Минск, в самолете летело 4 (четыре) пассажира,
про этот рейс не знал никто, даже в белорусском посольстве об этом рейсе
узнали от Маши.
Новый год мы встретили вместе, а потом... расстались. Я не знаю как
долго просуществовал этот маршрут, но когда Маша решила приехать в Минск
в апреле следующего года, то его уже не было.

Так что если вам что-то очень сильно надо, то вы это получите. Но только
если вы этого действительно очень хотите.